tag:blogger.com,1999:blog-42967808959826651942024-03-05T15:35:12.251-08:00EL CHIFFONIER DE MI ABUELADinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-19611663917468889772012-03-10T21:29:00.000-08:002012-03-11T19:55:38.836-07:00<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: x-large;">Alfredo Scaglioni, del artista para el mundo<o:p></o:p></span></span></span></span></b></div>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES"><span style="font-size: x-small;"><em><span style="color: black;">Por Dinorah Rivas<o:p></o:p></span></em></span></span></b><br />
<span style="color: black;"></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span>Creo firmemente que todo tiene una razón de ser. Una cosa conduce a la otra, y somos la madeja que el destino anuda por los caminos de la historia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Precisamente, gracias a ese hado, conocí a Alfredo Scaglioni.</span></span><br />
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><span lang="ES"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hace algunos años, una pariente argentina, Beatriz Fontela Curani, buscando eslabones perdidos de su primer apellido, me halló en un sitio cibernético de Genealogía, acaecimiento que nos ha llenado de satisfacción, familiaridad y afecto.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><span lang="ES"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un día, Beatriz me envió un mensaje invitándome a ver unas pinturas “online” que yo encontré fascinantes, y, así se lo expresé a Scaglioni, el artista, que además es un prestigioso arquitecto urbanista de amplísimo currículo, en el que resaltan trabajos de escenografía para una productora de cine. Este pintor ha logrado conquistar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la admiración del más exigente público que articula el lenguaje del 5to Arte, exhibiendo sus obras con éxito en destacadas galerías de Argentina y España, entre otras.</span></span><br />
<br />
<span lang="ES"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Scaglioni, agradecido por mi elogio, busca datos de mi persona en Internet hasta encontrarse con una fotografía donde encarno a un personaje importante de una de las obras cumbres de Federico García Lorca, “La Casa de Bernarda Alba”. Imagen que impresiona a su genio artístico y lo mueve a plasmarme en el lienzo.</span></span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><span lang="ES"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Más que en retribución de su amable gesto, sino más bien seducida por su arte, comparto con ustedes la sensibilidad de un artista que en su expresión valoriza los paisajes y las costumbres populares, dándole una gran vistosidad a los colores vivos y románticos, a la luz... y una sensación de movimiento real, preciso en sus líneas y curvaturas arquitectónicas. </span></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Comenzando con la pintura que tan amablemente me ha realizado, junto a otras piezas impresionantes de su cosecha, incluyo también direcciones que le llevarán a usted, amigo cibernauta, a disfrutar aun más de su maestría artística.</span></span></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<img class="CSS_LIGHTBOX_SCALED_IMAGE_IMG" closure_uid_3zui0s="41" height="1557" src="http://1.bp.blogspot.com/-4eehJ-sGEiQ/Ty6B2r5wHpI/AAAAAAAAAkU/ZeNECgehyOM/s1600/DINORAH+1.jpg" style="height: 717px; width: 537px;" width="1167" /></div>
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;"><strong>DINORAH</strong></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;">Oleo sobre lienzo - 65 x 46 cm - 01/2012</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">**********</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img class="CSS_LIGHTBOX_SCALED_IMAGE_IMG" closure_uid_3nobxi="104" height="1161" src="http://2.bp.blogspot.com/-aCv2TR607d8/T0Vo3E5X7rI/AAAAAAAAAmE/pYJDCwm6x2w/s1600/VOCACION.JPG" style="height: 717px; width: 988px;" width="1600" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY3UcmQ5aAlresusPs-IskNLs9ZId4KjxQOYZz_TVKjGP2CHhyphenhyphen2iXY7b3va6uYqCs3ihNywh6PewXWQZiwTb9U7vQe4Bu9o8KhhJzDtTFn-yCS6vxLQQ-MnbynygMVRS3pIr8gxvgoU-Pi/s1600/scaglioniVOCACION.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong>VOCACION</strong></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">oleo sobre lienzo - 65 x 46 cm</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">**********</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="http://www.alfrescablog.blogspot.com/2012/02/pintura-de-murales-venecia-en-dos.html"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;"><em>Pintura de murales</em> :<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em> </em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><strong>"VENECIA EN DOS CUADROS DE CANALETTO"</strong></span></span></span></span></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;"> </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-UPYLzxaterw/TzOmauVl3oI/AAAAAAAAAk0/JyjJ5SfHat8/s1600/MURAL+CON+MOTIVOS+DE+CANALETTO+8%252C30+X+3%252C00+m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-size: xx-small;"><img border="0" closure_uid_m4gk2y="6" height="435" src="http://4.bp.blogspot.com/-UPYLzxaterw/TzOmauVl3oI/AAAAAAAAAk0/JyjJ5SfHat8/s640/MURAL+CON+MOTIVOS+DE+CANALETTO+8%252C30+X+3%252C00+m.jpg" width="640" /></span></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;"><em>VISTA DERECHA</em></span><br />
<em><span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">**********</span></em></div>
<em>
</em>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-EzZTArbl-p0/TzOmUdroBOI/AAAAAAAAAks/OiWepG1Fwxo/s1600/CANALETTO+EN+MEDIANERA+MDP-8+x3+MTS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" closure_uid_m4gk2y="8" height="440" src="http://1.bp.blogspot.com/-EzZTArbl-p0/TzOmUdroBOI/AAAAAAAAAks/OiWepG1Fwxo/s640/CANALETTO+EN+MEDIANERA+MDP-8+x3+MTS.jpg" width="640" /></a></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">VISTA IZQUIERDA</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">**********</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-3k49PB-c8vs/TxvtzB4kyqI/AAAAAAAAAgU/dmY4XqWTJB8/s1600/TANGO+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" class="CSS_LIGHTBOX_SCALED_IMAGE_IMG" closure_uid_fkshf2="336" height="1305" src="http://4.bp.blogspot.com/-3k49PB-c8vs/TxvtzB4kyqI/AAAAAAAAAgU/dmY4XqWTJB8/s1600/TANGO+1.JPG" style="height: 717px; width: 879px;" width="1600" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong>TANGO 1</strong>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">Oleo sobre lienzo - 50 x 35 cm</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">***********</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: xx-small; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;"><img class="CSS_LIGHTBOX_SCALED_IMAGE_IMG" closure_uid_fkshf2="596" height="1600" src="http://3.bp.blogspot.com/-1t-V5hjshfI/TxP60EUwTDI/AAAAAAAAAfk/GafV-2I_Y8s/s1600/LISA+GRIBNI.JPG" style="height: 717px; width: 597px;" width="1333" /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong>LISA - Nietita de Roberto</strong></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">oleo sobre lienzo - 40 x 45 cm - 03/2011<br />
**********</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong><img class="CSS_LIGHTBOX_SCALED_IMAGE_IMG" closure_uid_g3gzni="41" height="1059" src="http://1.bp.blogspot.com/-h7WidNN8E6U/TyGkorhKxiI/AAAAAAAAAi0/wocRgRW-JVE/s1600/VILLA+DE+PALADIO+EN+VICENZA.jpg" style="height: 734px; width: 740px;" width="1068" /></strong></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong>VILLA DE PALLADIO</strong> - Vicenza, Italia<br />Acrilico sobre tabla</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">**********</span></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /> </span></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong><img class="CSS_LIGHTBOX_SCALED_IMAGE_IMG" closure_uid_g3gzni="203" height="900" src="http://1.bp.blogspot.com/-xjYNSSi98bY/Tx7hhstx-rI/AAAAAAAAAiE/Tf9aYSYbW4A/s1600/CALLE+DE+VENEZIA+4.jpg" style="height: 795px; width: 669px;" width="757" /></strong></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong>CALLES DE VENECIA 1</strong></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Calibri;">Acrílico sobre tabla - 40 x 60</span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Calibri;">**********</span></span></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<img class="CSS_LIGHTBOX_SCALED_IMAGE_IMG" closure_uid_ces785="41" height="1312" src="http://4.bp.blogspot.com/-9BsZvxbpqOE/To7gjGTxs2I/AAAAAAAAATI/2aU1A2tCWok/s1600/ANTIGUO+PARAISO.jpg" style="height: 734px; width: 895px;" width="1600" /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://www.alfrescablog.blogspot.com/2011/10/serie-bares-y-restaurantes-de-zaragoza.html"><span style="color: black; font-size: xx-small;">Bares
y Restaurantes de Zaragoza: <strong>"ANTIGUO PARAISO"</strong></span></a><span style="font-size: xx-small;"><strong> </strong></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">Técnica: oleo sobre lienzo<br />Medidas: 50 cm x 35 cm</span><br />
<span style="font-size: xx-small;">**********</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: xx-small;"></span><br />
<br />
<span style="font-size: xx-small;"></span><br />
<span style="font-size: xx-small;"></span><br />
<span style="font-size: xx-small;"><div style="text-align: center;">
<br /></div>
</span><br />
<div style="text-align: center;">
<strong><span style="color: black; font-size: xx-small;">arq. Alfredo Scaglioni Bosatta</span></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><a href="http://www.alfrescablog.blogspot.com/2011/10/exposiciones-puerta-cinegia.html"><span style="font-size: large;"><span style="color: black;"><span style="font-size: xx-small;">Exposiciones:<strong> "PUERTA CINEGIA</strong></span><strong>"</strong></span></span></a><span style="font-size: xx-small;"> </span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-_kCUD-nDD2o/TpWFh-NmBXI/AAAAAAAAAUM/9UnHu8hhK58/s1600/DSC00158.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_uid_538z90="29" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-_kCUD-nDD2o/TpWFh-NmBXI/AAAAAAAAAUM/9UnHu8hhK58/s320/DSC00158.JPG" width="320" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: left;">
<a href="https://www.virtualgallery.com/#!alfresca_a14692/alfresca_s2463/el_jardin_de_alicia_o92767"><span style="color: blue; font-size: x-small;">Click here: VirtualGallery.com - alfresca - alfresca - EL JARDIN DE ALICIA</span></a><span style="color: blue; font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><a href="http://www.alfrescablog.blogspot.com/" target="_blank" title="http://www.alfrescablog.blogspot.com/"><span style="color: blue; font-size: x-small;">www.alfrescablog.blogspot.com</span></a><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><a href="http://www.arquitectura.com/arte/pintura/scaglioni/scaglioni.asp"><span style="color: blue; font-size: x-small;">Click here: ARQUITECTURA EN LINEA - ARTE & DISEÑO - DIBUJOS Y PINTURAS</span></a> <br />
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div>
<span style="color: #cc0000;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/A0BCgAjyi78?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><strong>Tango: Adios Nonino por Astor Piazzolla</strong></span> </div>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-16079784505617713482011-03-21T05:00:00.000-07:002011-03-21T05:00:02.512-07:00DespedidaTriste<iframe height="344" src="http://www.youtube.com/embed/qRguPfdoRfg?fs=1" frameborder="0" width="425" allowfullscreen=""></iframe>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-41264290385396887572011-03-06T21:03:00.000-08:002011-03-06T21:03:42.088-08:00Yo soy Cuba<iframe height="344" src="http://www.youtube.com/embed/ksP-4muIcwo?fs=1" frameborder="0" width="425" allowfullscreen=""></iframe>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-10607040836393342852010-08-28T22:19:00.000-07:002010-08-28T22:38:28.860-07:00¿QUÉ ES EL EXILIO?<span style="font-size: x-large;"> </span><br />
<br />
<div align="left" class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwervidUr1ZD24I9C-mv4fcrIZnftKex3CNeiu5f9IZt8KIlcKvhTrTj-0mp6ibarB7W7Msvekt3Garvmv1ZJwAILa_hx1RFtCDipGS6AKtUANWdPNSspkQz2cGZ04eORclQXNDZQQjUJb/s1600/exilio2-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwervidUr1ZD24I9C-mv4fcrIZnftKex3CNeiu5f9IZt8KIlcKvhTrTj-0mp6ibarB7W7Msvekt3Garvmv1ZJwAILa_hx1RFtCDipGS6AKtUANWdPNSspkQz2cGZ04eORclQXNDZQQjUJb/s400/exilio2-2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><strong> </strong></span><br />
<span style="font-size: large;"><strong> ¿QUÉ ES EL EXILIO?</strong></span><br />
<em> Por Reverendo Martín N. Añorga</em><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;">P</span>ara algunos, un traslado, un cambio de dirección. Una aventura secretamente deseada que de pronto se hizo realidad. Para muchos una deplorable travesía hacia lo incierto.<br />
<br />
Para los que eran afortunados, tenían propiedades bien adquiridas y disfrutaron de las comodidades propias de un intenso trabajo, el exilio fue la pobreza impuesta arbitrariamente, el cambio de los palacios por el estrecho cuartucho de un hotel sin estrellas. Pero fue también la exaltación del decoro, el despliegue de la más arriesgada expresión de la valentía y la máxima manifestación del patriotismo.<br />
<br />
Para otros, un ascenso, un salto a mejor economía y a vivir sin mayores problemas.<br />
<br />
Habrá quienes crean que el exilio es una bendición: viajamos, tenemos casas más holgadas, manejamos automóviles, y hasta buenas cuentas en el banco. Son los que han anestesiado su dolor por Cuba, inyectados por la ambición desmedida por el dólar.<br />
<br />
Hay los que asocian el exilio con la amnesia. Para estos sus vidas empezaron aquí, con imperdonable olvido de los años vividos allá. Son los que cambian de nombre y de idioma, los que se han dejado subvertir la cultura y han aceptado calladamente una nueva geografía.<br />
<br />
Están los que se han insertado en el cómodo espacio de la indiferencia. No creen en las organizaciones y por eso no las apoyan. Son los que se pasan la vida criticando a los héroes del pasado y se han dejado clavar en la frente la dolosa marca de la resignación.<br />
<br />
Y están también los traidores y tramitados. Los que abandonaron un pedazo de tierra, porque patria no tenían, y han venido para esparcir falsa ideología, para crear divisiones y para servir en este ámbito de libertad al tirano que ha sembrado en la Isla atropellada el crimen, el odio y la opresión.<br />
<br />
En el exilio he visto, sin embargo, a campesinos que han fabricado su nueva agricultura en tierra ajena sin abjurar jamás de aquella de la que se despidieron.<br />
<br />
He visto en el exilio a médicos y profesionales reconstruyendo sus carreras al tiempo en que trabajaban mal pagados en fábricas hacinadas. He conocido a escritores que sostenían la escoba en sus manos sin olvidar la pluma que les reclamaba el regreso al romance de su vocación literaria.<br />
<br />
He conocido en tierras de libertad a mujeres y hombres con la altura moral de una empinada asta de bandera, que llegaron de Cuba cuando eran niños, prendidas sus manos de manos desconocidas. Los padres, allá, en la tierra convulsa se separaban lagrimosos de sus criaturas con la ilusión de que éstas vivieran en tierra libre, con esperanzas vestidas de limpio. Los asombrosos niños de Peter Pan son honra del exilio cubano. Sus logros exaltan la fertilidad del sacrificio y la libertad.<br />
<br />
Una de las experiencias más dramáticas del exilio, para mí, es la de despedir en un cementerio local a un cubano que se murió con hambre de Cuba. Pudiera intentar una larga lista, pero siempre cometería impropias omisiones. Voy a mencionar a un íntimo amigo que a punto de exhalar su último suspiro, me dijo con entrecortada voz: "no me duele morir, lo que me duele es morir fuera de Cuba".<br />
<br />
El exilio es una rara combinación. Para unos, gloria, triunfos, reflectores, aplausos y riquezas. Para otros, pobreza, soledad, escasez, insomnio y desespero. Este exilio, que se ha ido integrando por etapas, es diverso. Para la gente de mi edad, Cuba es innegociable, la queremos libre, sin zurcidos en el traje. En ese empeño hemos ido dejando pedazos de juventud. Los que han venido llegando después no pueden tener de Cuba el mismo recuerdo que el nuestro. Han dejado atrás una tierra encadenada, un sistema de opresión feroz y un amargo sentimiento de frustración que es perdurable.<br />
<br />
Cuando oigo a algún recién llegado hablando despectivamente del exilio histórico, se me sale de seno la rebeldía. Estos cincuenta años de destierro contienen un cúmulo de heroísmo, sacrificio y patriotismo que únicamente pueden negarlo los que estén ciegos por el odio o tienen corrompido el corazón por la maldad.<br />
<br />
El exilio es sueño interrumpido, sonrisas que alternan con lágrimas, nostalgias que invaden el alma, despedidas que han dejado incurables cicatrices, es andar al frente con el corazón mirando hacia atrás. No importa lo que hayamos alcanzado ni la importancia que hemos conquistado. Para el verdadero exiliado nada hay que valga más que la ansiosa ilusión de una patria redimida.<br />
<br />
Hoy día existen puentes de comunicación entre el exilio y la Isla aherrojada. Hay quienes van a la Isla con un equipaje de sorpresas y un plan empaquetado en carcajadas. Son los que han cambiado el traje de desterrados por el uniforme de turistas. Pero hay otros que van a dar el beso último a la madre enferma y llevan como equipaje pan para saciar el hambre y medicinas para aliviar el mal. Es, evidente, sin embargo, que estos trámites de los viajes a Cuba, sea cual fuere el motivo, cobran el precio del silencio por parte del viajero.<br />
<br />
A nosotros, en las primeras décadas del destierro nos tocó una etapa dolorosa y cruel de aislamiento total. Conozco personas - más de lo que quisiera -, que no pudieron cerrar los ojos al padre moribundo, ni visitar a sus enfermos y seres más amados, que en tierra cubana clamaban por un abrazo y por una limosna de cercanía. Cuando veo a algún cínico sonreír malévolamente, cuando hablamos del dolor del exilio cubano, tengo que cerrar mis puños para no golpearlo. El que no es capaz de entender el dolor ajeno ha dejado de ser humano.<br />
<br />
El exilio podrá tener sus momentos de alegría, sus horas de disfrute de abundancias y sus conquistas felices; pero no por eso deja de ser fundamentalmente un exilio triste. Cuando se apaga la última nota de la música, se queda vacía la copa en que celebramos la felicidad y regresamos a nuestro íntimo reencuentro con la almohada y desnudamos, ante Dios, nuestra alma sin que nos importe el pudor, sabemos que no tenemos patria, que Cuba nos ha sido robada, que nos espera una tumba bajo cielo extraño y que, a fin de cuentas, por mucho que creamos tener, nada somos. La risa es pasajera, la tristeza es resurgente.<br />
<br />
Soy un exiliado, un viejo exiliado. En Miami tengo hijos, nietos y biznietos, amigos y hermanos. Pudiera decir que, a mis años, nada me falta; pero eso sería engañarme. Me falta Cuba, y mientras no la tenga no seré más que un errante caminante que anduvo por sendas que jamás le pertenecieron.<br />
<br />
Sé que moriré fuera de Cuba, como un exiliado más; pero el consuelo que me queda es el de que Cuba seguirá viviendo más allá de mi muerte. Otras manos, otras voluntades rescatarán a Cuba de la ignominia. <br />
<br />
¡Y ese día celebraré en el cielo, con millares de mis amados compatriotas, la fiesta más grande que haya conocido la eternidad!<br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vXMt-I-6luA?fs=1&hl=en_US"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vXMt-I-6luA?fs=1&hl=en_US" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<br />
PA TI QUE ESTAS SUFRIENDO LO MISMO QUE YO, Y VEMOS A CUBA EN EL FONDO DE LA TAZA DE CAFE QUE TOMAMOS. JIMENEZDinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-90069507655873906972010-07-22T16:18:00.000-07:002010-07-22T16:43:56.323-07:00El por qué he titulado mi Blog “El Chiffonier de Mi Abuela”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjl1bKapejnao2mpg16DsqJ8pbBTX59oG9_634kt1Uh3Ndxv9-K7JRHZiTccc6Z5xZvYiybIVC6hK-Wk2lBdiL9rncwNGHIWieMaxEbwhtoFKj17KAjBIC6knU9tPI0XPcCA4dv4d5-yeo/s1600/abuela3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjl1bKapejnao2mpg16DsqJ8pbBTX59oG9_634kt1Uh3Ndxv9-K7JRHZiTccc6Z5xZvYiybIVC6hK-Wk2lBdiL9rncwNGHIWieMaxEbwhtoFKj17KAjBIC6knU9tPI0XPcCA4dv4d5-yeo/s640/abuela3.JPG" width="451" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;"><strong><span style="font-size: small;"> </span></strong></span></div><br />
<br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;"><strong><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: large;">El por qué he titulado mi Blog </span></strong></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: x-large;"><strong>“El Chiffonier de Mi Abuela”</strong></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>A continuación, un tributo que le hiciera a la viejecita que me lo inspiro el día de su muerte, un 8 de junio de 2009.</em></span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><span style="font-size: x-large;">A</span>buela nació el 20 de febrero de 1910 en La Habana, aunque vivió en La Villa de Pepe Antonio, Guanabacoa, en la periferia de la capital cubana, hasta 1970 en que abandonó la isla cubana, la patria que nunca olvidó. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Abuelita Consuelo amó la vida como Dios se la concedió. Vivió consagrada a su familia, siendo recíproco nuestro amor hacia ella hasta el último hálito de su vida. Apreció las pequeñas cosas que hacen grandiosa la existencia: el trino de un ave que vuela raudo a defender su nido o ingenuamente saluda al sol con su canto. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Me decía que la lluvia eran lágrimas del cielo y que las gotas del rocío eran perlas que brotaban de los ojos de la Virgen. Ya, viejita, pasaba algunas horas sentadita en el balcón, era su pasatiempo: mirar como los paticos recién nacidos se movían graciosamente detrás de la madre, que les enseñaba a beber el agua que había quedado estancada en cierto agujero en el pavimento; asimismo, admiraba al buen samaritano que día a día se dedicaba a darle de comer a los animalitos del lugar y expresaba conmovida que, "ese señor era un ejemplo de San Francisco de Asís y que justamente, era la actitud cristiana que debía adoptar el resto de la humanidad con las criaturas de la fauna, máxima con sus semejantes”. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Abuela vivía muy lejos de lo vano y lo superfluo que abriga la frivolidad, su espíritu se elevaba a la máxima expresión de su natural candidez y espíritu altruista.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Saludaba a los vecinos con su mano blanca y fina ya temblorosa por los años, siempre dadivosa de afecto, mientras contemplaba las hojas de los árboles desprenderse de las ramas, así como caían las hojas de su vida. Allí, solita en su balcón, junto a su adorada gatica, mientras que la luna, su astral y ferviente visitante, peinaba las nubes de su cabello con su refulgencia inmaculada y sus hermosos ojos de un profundo océano azul, se iban cerrando al silencio de la noche con todos los recuerdos atesorados en su memoria, albergando en la ultima etapa de su ocaso, la esperanza de ver fulgurar un rayito de luz de una nueva aurora.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Mi abuelita fue un ser desbordado de ternura, sencilla y alegre. Era esa misma sencillez la que la enaltecía y la hacia brillar con luz propia. En su interior, cobijaba una niña que se quedó intacta en su alma hasta el fin de sus días, con un espíritu límpido, casi inocente, con una sonrisa siempre que brindar en las alegrías y penas.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Pasó un mes y días entre la vida y la muerte, extinguiéndose poco a poco hasta que las fuerzas y la decepción abandonaron su consumido y frágil cuerpecito, y su amoroso corazón se llevaba con sus últimos latidos, la triste verdad del develo de sus críticos inquisidores. Sin embargo, su amor nobilísimo no conocía el rencor y se marchó con un gesto de paz y de perdón dibujado en su entrañable rostro y una delicada sonrisa elevada hacia el cielo. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">En la madrugada de su muerte y en la soledad del hogar que fuera refugio de sus últimos días, abrí por primera vez el Chifonier de mi Abuela, un lindo mueble antiguo que ella cuidaba con esmero y donde guarda todo su caudal: el amor a Dios transpiraba en su interior, así como su lealtad a la patria y el conocimiento y orgullo evidente de su cultura y sus raíces; poseía una profunda admiración por las artes, en la que destacaba su sensibilidad por la poesía, la música y la buena lectura; allí guardaba álbumes con fotografías de sus antepasados y descendientes y al lado de cada uno de nosotros un verso de su inspiración; nunca supimos, hasta ese momento, que por varios años había auxiliado a un niño pobre de Etiopía y que ayudaba a los niños necesitados del África a través de una Iglesia Católica, con quienes mantenía correspondencia y mandaba la suma de lo que podía mensualmente y ellos, en reciproca gratitud, le enviaban artículos religiosos elaborados por las manos de esos niños y religiosos de la congregación; tampoco conociamos de su interés y patrocinio a investigaciones Científicas-Médicas con principios eticos.. Sin embargo, nada de esto me sorprendió ya que conocía la bondad de su corazón, simplemente confirmé una vez mas, lo que siempre había pensado de mi abuela: que había sido genuinamente una mujer excepcional.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡Abuela querida, gracias por tu incondicional amor, por tu dulce abnegación! ¡Gracias, por constituir una parte armónica de la persona que hoy soy, por corregirme, forjándome más fuerte ante la adversidad! Sé tú, la luz que nos guíe por caminos de justicia. ¡Gracias, abuela, por protegerme del peligro con tu sabio instinto, mientras escalabas conmigo las montañas para tocar las estrellas junto a ti!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<span style="color: #4c1130;"></span></span><br />
<span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>Dinorah C Rivas</em></span>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-26603248163629820082010-07-18T17:20:00.000-07:002010-07-18T18:37:17.835-07:00"SOLEDAD" Por Cástulo Gregorisch<div style="text-align: left;"><br />
<br />
<em>Biografía.</em><br />
<br />
Cástulo Gregorisch nació en La Habana, Cuba, el 24 de mayo de 1938. Actualmente reside en compañía de su familia, en la ciudad de Pembroke Pines en la Florida.<br />
<br />
Arribó a Estados Unidos en el año 1961, acompañado por su esposa e hija de pocos meses de nacida, estableciéndose en la ciudad de Kansas City, estado de Missouri, donde naciese su hijo y continuara su carrera bancaria la que comenzase con el Banco Continental Cubano de La Habana. Se especializó en el campo internacional trasladándose más tarde a la Florida ocupando importantes posiciones en diferentes bancos, en los que dejara sentada su capacidad y conocimientos.<br />
<br />
Egresado del Instituto Edison e Instituto de La Víbora, cuentan entre sus principales actividades, la de escribir poemas, la mayoría de los cuales de corte patriótico aunque su versatilidad le ha permitido escribirlos de orden filosófico, costumbrista, etc.<br />
<br />
Sus poemas no se ajustan a reglas establecidas sólo obedeciendo a la espontaneidad de su fecunda inspiración.<br />
<br />
Su obra poética consta hasta la fecha con más de cuatrocientos cincuenta poemas. Sus dos libros “Poemas” y “Poemas II” se encuentran incorporados a la extensa biblioteca de la Universidad de Miami.<br />
<br />
<br />
<a href="http://poesiacubanadesdeelexilio.wordpress.com/">http://poesiacubanadesdeelexilio.wordpress.com/</a><br />
<br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7hxw-VQTtjwG1JzzsKAZtMSJqsIuwRk1CFbGzZVCgZIPGO4xVB32J7JK8U3C_-KZBMAOlyewGIK8OJIt1UpOUStdF9EfvZkUtVMYzqBALklNibj_0Se0RbdUzUFeacIC0sxzmmjBCb9Kt/s1600/solos3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO5luEQ6Chw8UUPNLH8UpSa32ymigoburMHg1CzQDgr8mTSuovSziuitRd_VQobQ5A2JYl269l-fvZIXXcihSDfEnQ1orNW8eOl6eH2C9sWrlOSuSvYwHAPVH3zqRey1GY7Y_hJ12_gTtj/s1600/solos4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO5luEQ6Chw8UUPNLH8UpSa32ymigoburMHg1CzQDgr8mTSuovSziuitRd_VQobQ5A2JYl269l-fvZIXXcihSDfEnQ1orNW8eOl6eH2C9sWrlOSuSvYwHAPVH3zqRey1GY7Y_hJ12_gTtj/s640/solos4.jpg" width="448" /></a></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"><strong><span style="font-size: x-large;">SOLEDAD</span> </strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">los que primero llegamos,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">los que allá no nos quedamos,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">somos el exilio histórico.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">los que nunca claudicamos,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">los que nunca nos plegamos</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">a un cruel sistema oprobioso.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">el tiempo sigue pasando</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">con sus años aplastando</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">nuestras vidas, a su antojo.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">amigos, padres, hermanos,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">marchan a un mundo lejano</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">sin ver la patria que añoro.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">pronto seremos pasado,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">quizás poco recordados,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">pero dignos y orgullosos.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">en un mundo desterrado,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">donde hemos sido ignorados</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">por Pilatos y envidiosos.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">lejos de aquel patio amado,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">donde el alma hemos dejado,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">llenos de dolor y enojo.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">Nos vamos quedando solos,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">de nostalgia acompañados,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">corazones estrujados</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;">y lágrimas en los ojos.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: large;"> Nos vamos quedando solos . . .</span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;">Cástulo Gregorisch</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: black;">9/12/09</span></div><div style="text-align: center;"><br />
<br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pVlxS2-eWQQ&hl=en_US&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/pVlxS2-eWQQ&hl=en_US&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-11136213470584979032010-07-13T21:19:00.000-07:002014-07-14T23:21:29.845-07:00Olga Guillot. Una Cálida Ovación a su Gloria Eterna.<strong><span style="font-size: large;"> <span style="color: #0b5394; font-family: Verdana, sans-serif;"><em> </em></span></span></strong><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOGVowviUyjjcMcTCMOQPQLW-bt5QzXgDMKgI3LgeqrX5jmID8e8te9IqyyvQDgEAPwTNNB1KbokkQNItPJyikgtVE0JvJ4iwHpCZJT9_WSDLBwUfn127UaFR8wlTyVPy7N0YiuOc9lW2a/s1600/Olga+Guillot2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOGVowviUyjjcMcTCMOQPQLW-bt5QzXgDMKgI3LgeqrX5jmID8e8te9IqyyvQDgEAPwTNNB1KbokkQNItPJyikgtVE0JvJ4iwHpCZJT9_WSDLBwUfn127UaFR8wlTyVPy7N0YiuOc9lW2a/s640/Olga+Guillot2.jpg" height="531" rw="true" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<h2>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i><span lang="ES-US" style="color: blue; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 24.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-TRAD;">Olga Guillot, de
Gira con Dios</span></i></b><b><span style="font-family: Times, serif; font-size: 18pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13.5pt;"><br />
Se nos ha ido para siempre nuestra Olguita Guillot de gira con Dios, y su
inesperado viaje, sorprende al mundo del espectáculo y de la música que por
décadas, la coronó de laureles, alcanzando con merecido éxito el sitio preponderante
de las Divas, y es, precisamente éste, el escenario de su último concierto, el
que cala hondo en el corazón de su público que la encomió, sin lugar a
dudas, como "La Reina del Bolero".</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13.5pt;"><br />
Se va, como se han ido tantísimos compatriotas, sin volver a pisar la tierra
que amó con devoción, sin volver a contemplar el mar turquesa, por el que
tantas veces suspiro desde lejanas orillas, sin volver a ver en su “cielo azul tisú”
el sol ardiente, que ilumino sin extinguirse cada camino que anduvo por el
mundo, como sello honroso de cubanía.</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13.5pt;"><br />
Hoy, se oye el lloro de palmeras que un día soberanas cortejaron sus sueños de
niña, han cesado el vaivén cadencioso de sus penachos al silencio de su voz.
Pero nuestra Olguita, se lleva consigo muy intrínseco en el alma, un
insondable amor por Cuba, y allá está, cual dulce brisa cantándole a su pueblo.</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13.5pt;"><br />
Descansa en paz. ¡Olga de Cuba!.<br />
</span><i><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13.5pt;">Dinorah C Rivas</span></i><span style="font-family: Times, serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
</h2>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mis sentidas condolencias para su hija Olguita, </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 115%;">demás</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"> </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">familiares y amigos.</span><br />
<span lang="ES-US" style="line-height: 115%;">
</span><br />
<em><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></em><br />
<br />
<br />
<em><span style="font-family: Verdana;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/opDdy87BFZA&hl=en_US&fs=1"></param>
<param name="allowFullScreen" value="true"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
<embed src="http://www.youtube.com/v/opDdy87BFZA&hl=en_US&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></span></em><br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pbV_1Q1nT70&hl=en_US&fs=1"></param>
<param name="allowFullScreen" value="true"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
<embed src="http://www.youtube.com/v/pbV_1Q1nT70&hl=en_US&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_k-WJS-7dXI&hl=en_US&fs=1"></param>
<param name="allowFullScreen" value="true"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
<embed src="http://www.youtube.com/v/_k-WJS-7dXI&hl=en_US&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-88726841482575457132010-06-09T00:28:00.000-07:002010-06-09T01:58:13.533-07:00Tanteando a Lezama Lima<strong>( l )</strong><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBV1e2BZSGGxOavgfxtS3VuCOGbRm4n_FixlG-u8QOOR2gUgNzS9OQTeNneGB95WAPcgirDPdzk1_NlexWDwqiRhVMy3YjOKd158-s03bes-ZtmSircS_oFXG1yV_DNZZUWBKKH6s6vLAA/s1600/lezama2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" qu="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBV1e2BZSGGxOavgfxtS3VuCOGbRm4n_FixlG-u8QOOR2gUgNzS9OQTeNneGB95WAPcgirDPdzk1_NlexWDwqiRhVMy3YjOKd158-s03bes-ZtmSircS_oFXG1yV_DNZZUWBKKH6s6vLAA/s640/lezama2.jpg" width="427" /></a></div><br />
<br />
<br />
<strong><span style="font-size: large;">Proemio de una tentativa</span></strong><br />
<em>Por Leonardo Venta</em><br />
<br />
<br />
<br />
Recientemente conocí a una joven universitaria con gran pasión por la literatura. Sostuvimos un hilo dialógico sazonado por un gusto aparentemente afín. Me recomendaba libros de Isabel Allende; casi recitaba, con admiración incontenible, apellidos como Borges, Paz, Vargas Llosa, García Márquez – significantes que ni siquiera necesitan de Jorge Luis, Octavio, Mario o Gabriel, para sugerirnos reverenciados significados que rescatan del anonimato nombres propios sumamente transitados –, orondos moradores de ese olimpo literario en que reina el austero monarca Canon.<br />
<br />
Pero, literariamente, ¿quién es ese reverenciado soberano Canon? No, no es una persona, aunque responde a la preferencia de un grupo de individuos llamados académicos. El término, de origen griego, que corre los riesgos potenciales de la arbitrariedad – determinado por los patrones de quienes lo establecen –, excluye o incluye determinadas obras literarias dentro de un selecto grupo hegemónico, convirtiéndolas en el objeto privilegiado de lectura y estudio, abriendo así la brecha para una periferia ocupada por otras obras, menos afortunadas, fuera del perímetro que delimita dicho canónico reinado.<br />
<br />
Volviendo a la anécdota de mi fortuito encuentro, me extasiaba al descubrir tanta sabiduría hermanada con la belleza en un ser no llegado aún a la madurez, según su edad. Mientras ella hablaba de literatura, con aquellos ojos pardos radiantes, que se disolvían en su cadencioso acento caribeño, yo pensaba en Paradiso de José Lezama Lima, novela que leía a la sazón, al mismo tiempo que anhelaba que su aluvión verbal arrastrase consigo el cosmos lezamezco a la plática, que se convertía, por la ausencia de intercambio, casi en un monólogo.<br />
<br />
No quería interrumpirla, pues, a golpe de repetidas torpezas, he aprendido que es más sabio y prudente escuchar que ser escuchado. La joven mencionó, entonces, a Paulo Coelho, el escritor brasilero, célebre por su novela El Alquimista. Sonreí, asintiendo al mérito del escritor con lacónico gesto, mientras esperaba ansioso que ella nombrara al anhelado Lezama. Infructuosa espera.<br />
<br />
Mientras yo ya sólo pensaba en la mágica intemporalidad lezamezca, y cabalgaba sobre la montura de su alado Pegaso, ceñido a su dromomaniaca imaginación de “peregrino inmóvil” – que se plisa desde el soleado Calabazar habanero del siglo XX, la próspera Mileto griega, para zambullirse en la piscina de Siloé, en las afueras del místico Jerusalén, y meditar en el templo budista japonés de Kajuraho –, cometí el disléxico desliz, originado por mis digresiones interiores, de embrollar el nombre de Coelho con el del italiano Umberto Eco, autor de El nombre de la rosa, novela publicada en 1980, el mismo año en que renuncié a mis palmeras tropicales para respirar un poco del soberano gris del exilio.<br />
<br />
La joven me contempló concedidamente, me habló del simbolismo en El Alquimista, de lo que ella creía era su valor filosófico, como ayudándome a levantar del resbalón de mi desacertado pronunciamiento; mientras yo, en mi mente, seguía insistiendo en el enigma de Paradiso, en los personajes de Foción y Fronesis; trataba de desenmarañar toda la madeja de estos caracteres en su relación con el protagonista José Cemí, trasunto de Lezama. Repasaba la imagen de la buena criada Baldovina, la egregia abuela Augusta, la idolatrada Rialta, mientras imaginaba la senectud en proscripción de Eloisa, la hermana del genial escritor, de la cual había leído el entrañable y espacioso prólogo de Paradiso. Pensé, también, en Oppiano Licario, la novela inconclusa que le seguía, publicada póstumamente en 1977, y en cómo ésta podría esclarecer o enmarañar más mi interpretación de su predecesora. <br />
<br />
La joven me hablaba, pero ya no la escuchaba. Estaba absorto en mis pensamientos. Algo desencantada, decidió despedirse. Desperté de mi éxtasis, al inhalar su irremediable despedida, para lanzar la contenida e imperiosa pregunta: ¿Conoces al escritor José Lezama Lima?... Me miró con la timidez de la ineptitud, ladeando la cabeza en gesto de negación. Pensé en el canon, en la función del escritor, en la luz y en las tinieblas. De ahí nace mi determinación de escribir sobre uno de los escritores más significativos y menos leídos de la literatura hispanoamericana del pasado siglo: José Lezama Lima. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong>( ll )</strong> <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA-tJLzDmjUCYNWBPEILB2hm1Ayxdz7wqu0g4ONqVOT1DfCfbCwoVPZ3uQpomfPHWc13nTmTaXS7PYAgU1qMjz8eyfxFTHBLgdqxAH8ZU_wKC91iOvRPJ-RLrxRwyKzkGZlA__ZRz_pUd7/s1600/lezama5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="600" qu="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA-tJLzDmjUCYNWBPEILB2hm1Ayxdz7wqu0g4ONqVOT1DfCfbCwoVPZ3uQpomfPHWc13nTmTaXS7PYAgU1qMjz8eyfxFTHBLgdqxAH8ZU_wKC91iOvRPJ-RLrxRwyKzkGZlA__ZRz_pUd7/s640/lezama5.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><em>En la ventana con un Gallo de Mariano</em></span> </div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><span style="font-size: large;">Tanteando a Lezama Lima</span></strong> <br />
<em>Por Leonardo Venta</em><br />
<br />
<br />
<br />
Este 2010, el 19 de diciembre, se conmemora el centenario del natalicio de José Lezama Lima, el gran poeta, narrador y ensayista cubano, forjador de una de las letras más pulcras y elaboradas del pasado siglo. Soberano de la metáfora, Lezama lega una obra cumbre a la literatura universal: Paradiso. <br />
<br />
Aunque se le han dedicado tesis y libros, homenajes y coloquios, artículos y reseñas, Lezama sigue siendo incomprendido, depuesto, soslayado – por su hermetismo, quizá –, a pesar de haber universalizado lo más acendrado de su isla amada. <br />
<br />
Oscuro pero iluminado; incomprensible, a veces, pero espléndido; ambiguo pero familiar; poco leída su obra – como la de sor Juana, nuestra décima musa americana, barroca y gongorina como él –, su nombre estimula fútiles pláticas mientras sus textos pernoctan abatidos rincones intransitados de bibliotecas y librerías.<br />
<br />
Pero recorramos un poco su vida, con el anhelo de que pueda despertar en nosotros el deseo de escudriñar su obra. José María Andrés Fernando Lezama nació en el campamento Columbia, en donde su padre, hijo de un vasco con una cubana, coronel de artillería e ingeniero, llegó a ser figura clave. Su madre, Rosa, hija de emigrados revolucionarios, cató el mismo hosco almíbar del exilio (en el floridano Jacksonville) que en variado sorbo muchos proscritos de cualquier nacionalidad disimuladamente bebemos. <br />
<br />
Recién había cumplido el pequeño José 8 años cuando pierde a su padre – a la edad que tenía Cristo cuando fue crucificado –, víctima de la influenza, mientras rendía servicios militares en Fort Barrancas, Pensacola. Esa imprevista pérdida causó un indecible impacto en el ánimo del futuro poeta. “Sin duda el sentimiento de soledad influía por los residuos que había dejado en mi vida la muerte de mi padre”, declara Lezama a EFE. <br />
<br />
Su madre, Rosa Lima, se afirma como bastión familiar. “Veo siempre a mamá joven que se sonríe y que cuida de nuestros sueños”, comenta el poeta. Rosa jadea para exprimir la pensión que recibía por su viudedad y mantener con dignidad a Bolín, el apodo de Lezama cuando chiquillo, así como a Rosa, su retoño mayor, y a Eloisa, la hija más pequeña. <br />
<br />
El entrañable e indeleble lazo que entreteje el materno cordón umbilical con la criatura, no dejó nunca de anudar madre e hijo. De ese vínculo nació una de las espiraciones más admirables de la literatura del siglo XX. La madre fue el decisivo acicate para que el hijo escribiese la novela que lo consagrara, aunque es válido aclarar que no hay migajas recusables en la producción lezamesca. <br />
<br />
“Y es Paradiso el homenaje post morten que mi hermano rinde a nuestra madre, que agonizando le pidió que escribiera la novela de la familia”, apunta Eloisa, hermana de Lezama, quien falleció, a los 91 años de edad, el pasado jueves 25 de marzo de 2010 en su exilio de Miami. Luego agrega la profesora universitaria y escritora, en el prólogo a la novela que preparó para la editorial Cátedra: “…Paradiso se apresura y llega a un clímax en el proceso de escribirlo a la muerte de Rosa Lima, nuestra madre, para disfrutarla en sus más genuinas anécdotas y así volverla a tener en presencia y ausencia en ese Eros de la lejanía”.<br />
<br />
En su Magnum Opus, Lezama redime, resucita a su madre; la encumbra; la enaltece a través del nombre de Rialta, que según Eloisa, es el más poético del libro. “El nombre está tomado del puente Rialto, en Venecia. El puente que unía a Lezama Lima con la realidad era su madre”, agrega la prologuista.<br />
<br />
El 9 de agosto de 1976, Lezama fallece en un hospital de La Habana de una pulmonía. Según el chileno Jorge Edwards, premio Cervantes 1999, “Lezama se había exiliado en su lenguaje creativo, en ese pasado cubano elaborado por el lenguaje, y se había llevado su exilio a la tumba”. Lo que confirma que el término insilio, exilio hacia adentro, es un mal tristemente frecuentado. <br />
<br />
<br />
<br />
Poema.<br />
<span style="font-size: large;"><strong>MUERTE DE NARCISO</strong></span> <br />
<em>José Lezama Lima (1937)</em><br />
<br />
<br />
Dánae teje el tiempo dorado por el Nilo,<br />
envolviendo los labios que pasaban<br />
entre labios y vuelos desligados. <br />
La mano o el labio o el pájaro nevaban. <br />
Era el círculo en nieve que se abría. <br />
Mano era sin sangre la seda que borraba <br />
la perfección que muere de rodillas <br />
y en su celo se esconde y se divierte.<br />
<br />
<br />
Vertical desde el mármol no miraba <br />
la frente que se abría en loto húmedo. <br />
En chillido sin fin se abría la floresta <br />
al airado redoble en flecha y muerte. <br />
¿No se apresura tal vez su fría mirada <br />
sobre la garza real y el frío tan débil <br />
del poniente, grito que ayuda la fuga <br />
del dormir, llama fría y lengua alfilereada?<br />
<br />
<br />
Rostro absoluto, firmeza mentída del espejo. <br />
El espejo se olvida del sonido y de la noche <br />
y su puerta al cambiante pontífice entreabre. <br />
Máscara y río, grifo de los sueños. <br />
Frío muerto y cabellera desterrada del aire <br />
que la crea, del aire que le miente son <br />
de vida arrastrada a la nube y a la abierta <br />
boca negada en sangre que se mueve.<br />
<br />
<br />
Ascendiendo en el pecho sólo blanda, <br />
olvidada por un aliento que olvida y desentraña.<br />
Olvidado papel, fresco agujero al corazón <br />
saltante se apresura y la sonrisa al caracol. <br />
La mano que por el aire líneas impulsaba, <br />
seca, sonrisas caminando por la nieve. <br />
Ahora llevaba el oído al caracol, el caracol <br />
enterrando firme oído en la seda del estanque.<br />
<br />
<br />
Granizados toronjiles y ríos de velamen congelados, <br />
aguardan la señal de una mustia hoja de oro, <br />
alzada en espiral, sobre el otoño de aguas tan hirvientes. <br />
Dócil rubí queda suspirando en su fuga ya ascendiendo. <br />
Ya el otoño recorre las islas no cuidadas, guarnecidas <br />
islas y aislada paloma muda entre dos hojas enterradas. <br />
El río en la suma de sus ojos anunciaba <br />
lo que pesa la luna en sus espaldas y el aliento que en halo convertía.<br />
<br />
<br />
Antorchas como peces, flaco garzón trabaja noche y cielo, <br />
arco y cestillo y sierpes encendidos, carámbano y lebrel. <br />
Pluma morada, no mojada, pez mirándome, sepulcro. <br />
Ecuestres faisanes ya no advierten mano sin eco, pulso desdoblado: <br />
los dedos en inmóvil calendario y el hastío en su trono cejijunto. <br />
Lenta se forma ola en la marmórea cavidad que mira por espaldas que nunca me preguntan, en veneno <br />
que nunca se pervierte y en su escudo ni potros ni faisanes.<br />
<br />
<br />
Como se derrama la ausencia en la flecha que se aísla <br />
y como la fresa respira hilando su cristal, <br />
así el otoño en que su labio muere, así el granizo <br />
en blando espejo destroza la mirada que le ciñe, <br />
que le miente la pluma por los labios, laberinto y halago <br />
le recorre junto a la fuente que humedece el sueño. <br />
La ausencia, el espejo ya en el cabello que en la playa <br />
extiende y al aislado cabello pregunta y se divierte.<br />
<br />
<br />
Fronda leve vierte la ascensión que asume. <br />
¿No es la curva corintia traición de confitados mirabeles, <br />
que el espejo reúne o navega, ciego desterrado? <br />
¿Ya se siente temblar el pájaro en mano terrenal? <br />
Ya sólo cae el pájaro, la mano que la cárcel mueve, <br />
los dioses hundidos entre la piedra, el carbunclo y la doncella. <br />
Si la ausencia pregunta con la nieve desmayada, <br />
forma en la pluma, no círculos que la pulpa abandona sumergida.<br />
<br />
<br />
Triste recorre -curva ceñida en ceniciento airón-<br />
el espacio que manos desalojan, timbre ausente<br />
y avivado azafrán, tiernos redobles sus extremos. <br />
Convocados se agitan los durmientes, fruncen las olas <br />
batiendo en torno de ajedrez dormido, su insepulta tiara. <br />
Su insepulta madera blanda el frío pico del hirviente cisne. <br />
Reluce muelle: falsos diamantes; pluma cambiante: terso atlas. <br />
Verdes chillidos: juegan las olas, blanda muerte el relámpago en sus venas.<br />
<br />
<br />
Ahogadas cintas mudo el labio las ofrece. <br />
Orientales cestillos cuelan agua de luna. <br />
Los más dormidos son los que más se apresuran, <br />
se entierran, pluma en el grito, silbo enmascarado, entre frentes y garfios. <br />
Estirado mármol como un río que recurva o aprisiona <br />
los labios destrozados, pero los ciegos no oscilan. <br />
Espirales de heroicos tenores caen en el pecho de una paloma <br />
y allí se agitan hasta relucir como flechas en su abrigo de noche.<br />
<br />
<br />
Una flecha destaca, una espalda se ausenta. <br />
Relámpago es violeta si alfiler en la nieve y terco rostro. <br />
Tierra húmeda ascendiendo hasta el rostro, flecha cerrada. <br />
Polvos de luna y húmeda tierra, el perfil desgajado en la nube que es espejo. <br />
Frescas las valvas de la noche y límite airado de las conchas <br />
en su cárcel sin sed se destacan los brazos, <br />
no preguntan corales en estrías de abejas y en secretos <br />
confusos despiertan recordando curvos brazos y engaste de la frente.<br />
<br />
<br />
Desde ayer las preguntas se divierten o se cierran <br />
al impulso de frutos polvorosos o de islas donde acampan <br />
los tesoros que la rabia esparce, adula o reconviene. <br />
Los donceles trabajan en las nueces y el surtidor de frente a su sonido <br />
en la llama fabrica sus raíces y su mansión de gritos soterrados. <br />
Si se aleja, recta abeja, el espejo destroza el río mudo. <br />
Si se hunde, media sirena al fuego, las hilachas que surcan el invierno <br />
tejen blanco cuerpo en preguntas de estatua polvorienta.<br />
<br />
<br />
Cuerpo del sonido el enjambre que mudos pinos claman, <br />
despertando el oleaje en lisas llamaradas y vuelos sosegados, <br />
guiados por la paloma que sin ojos chifla, <br />
que sin clavel la frente espejo es de ondas, no recuerdos. <br />
Van reuniendo en ojos, hilando en el clavel no siempre ardido <br />
el abismo de nieve alquitarada o gimiendo en el cielo apuntalado. <br />
Los corceles si nieve o si cobre guiados por miradas la súplica <br />
destilan o más firmes recurvan a la mudez primera ya sin cielo.<br />
<br />
<br />
La nieve que en los sistros no penetran, arguye <br />
en hojas, recta destroza vidrio en el oído,<br />
nidos blancos, en su centro ya encienden tibios los corales, <br />
huidos los donceles en sus ciervos de hastío, en sus bosques rosados. <br />
Convierten si coral y doncel rizo las voces, nieve los caminos, <br />
donde el cuerpo sonoro se mece con los pinos, delgado cabecea. <br />
Más esforzado pino, ya columna de humo tan agudo <br />
que canario es su aguja y surtidor en viento desrizado.<br />
<br />
<br />
Narciso, Narciso. Las astas del ciervo asesinado <br />
son peces, son llamas, son flautas, son dedos mordisqueados. <br />
Narciso, Narciso. Los cabellos guiando florentinos reptan perfiles, <br />
labios sus rutas, llamas tristes las olas mordiendo sus caderas. <br />
Pez del frío verde el aire en el espejo sin estrías, racimo de palomas <br />
ocultas en la garganta muerta: hija de la flecha y de los cisnes. <br />
Garza divaga, concha en la ola, nube en el desgaire, espuma colgaba de los ojos, gota marmórea y dulce plinto no ofreciendo.<br />
<br />
<br />
<br />
Chillidos frutados en la nieve, el secreto en geranio convertido. <br />
La blancura seda es ascendiendo en labio derramada, <br />
abre un olvido en las islas, espadas y pestañas vienen <br />
a entregar el sueño, a rendir espejo en litoral de tierra y roca impura. <br />
Húmedos labios no en la concha que busca recto hilo, <br />
esclavos del perfil y del velamen secos el aire muerden <br />
al tornasol que cambia su sonido en rubio tornasol de cal salada, <br />
busca en lo rubio espejo de la muerte, concha del sonido. <br />
Si atraviesa el espejo hierven las aguas que agitan el oído. <br />
Sí se sienta en su borde o en su frente el centurión pulsa en su costado. <br />
Si declama penetra en la mirada y se fruncen las letras en el sueño. <br />
Ola de aire envuelve secreto albino, piel arponeada, <br />
que coloreado espejo sombra es del recuerdo y minuto del silencio. <br />
Ya traspasa blancura recto sinfín en llamas secas y hojas lloviznadas. <br />
Chorro de abejas increadas muerden la estela, pídenle el costado. <br />
Así el espejo averiguó callado, así Narciso en pleamar fugó sin alas.<br />
<br />
<br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hf26O3zcqjM&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/hf26O3zcqjM&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-56294296482573866852010-05-05T04:25:00.000-07:002010-05-05T05:51:33.293-07:00La Storni, entre la realidad y la leyenda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh73Nm3a3VVWQ0zXrHuSRI946m_6l2vAzgacaMAlY5qtNiqQ87ToVWP8ra8hh7oUVWy-l9O3Plfat4PslZoE8jDeex2Oj7bV0RUrO75UgShfy1HPCXX-5WGoWOdOVd77v1zv54PnP1qPcyh/s1600/alfonsina2a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh73Nm3a3VVWQ0zXrHuSRI946m_6l2vAzgacaMAlY5qtNiqQ87ToVWP8ra8hh7oUVWy-l9O3Plfat4PslZoE8jDeex2Oj7bV0RUrO75UgShfy1HPCXX-5WGoWOdOVd77v1zv54PnP1qPcyh/s400/alfonsina2a.jpg" tt="true" width="400" /></a></div><br />
La Storni, entre la realidad y la leyenda<br />
<br />
Por Leonardo Venta<br />
<br />
<br />
<br />
A la Storni, como le llamaba Horacio Quiroga, se le mitifica, se le imagina como criatura, casi deidad, que desciende incorpórea al fondo apacible de las aguas. De esa concepción idealizada surge la canción “Alfonsina y el mar”, compuesta por los argentinos Ariel Ramírez y Félix Luna, célebre sobre todo por la interpretación que hizo de ella Mercedes Sosa.<br />
<br />
Se cuenta que en la ciudad de San Juan, Argentina, un día de 1898, una niña de 6 años salió corriendo con un libro escolar entre sus manos que sustrajera de un comercio. Más tarde, aquella pequeña, ya con un nombre literario establecido, Alfonsina Storni, llamaba al objeto de su hurto “lo pirateado”.<br />
<br />
A muy corta edad, Alfonsina ya calzaba las chinelas de la poesía: “A los doce años escribo mi primer verso… Hablo con él de cementerios, de mi muerte. Lo doblo cuidadosamente y lo dejo debajo del velador, para que mi madre lo lea antes de acostarse…”. <br />
<br />
El diario “La Capital”, de Rosario, ciudad del centro de Argentina, promueve un concurso literario al que Alfonsina, con sólo 11 años, se presenta con un poema que fue rechazado y que contiene un significativo trazo biográfico: “Y por las calles, yo, la miserable, / fui con el sucio libro sobre el pecho. / Era la hora en que las otras niñas / entraban al colegio / con sus trajes azules, con sus libros / limpios y nuevos”.<br />
<br />
Se hace maestra, mientras se estremece en medio de un torbellino en que los hijos ilegítimos constituyen anatemas. Alfonsina, seducida por un hombre mayor que ella, fue arrastrada hacia una relación sobre la que prefirió siempre guardar silencio. <br />
<br />
Renuncia a su empleo de maestra y se instala en Buenos Aires. “En su maleta traía pobre y escasa ropa, unos libros de Darío y sus versos”, rememora su hijo Alejandro. Un año después de nacido éste, publica sus primeros trabajos en la revista “Caras y Caretas”. <br />
<br />
Su primer libro fue La inquietud del rosal (1916), una colección de versos. A merced de esta publicación, Alfonsina comienza a frecuentar los círculos literarios masculinos. Le sigue un segundo libro, El dulce daño (1918), de honda intensidad poética. <br />
<br />
Después se sucedieron tempestuosas vivencias para Alfonsina en aquel Buenos Aires de la primera mitad del siglo XX, y con ellas; poemas como aquel de “Tú me quieres alba, me quieres de espumas, me quieres de nácar”, en que lanza un abierto reto al llamado sexo fuerte: “Y cuando hayas puesto / en ellas [las carnes] el alma / que por las alcobas / se quedó enredada. Entonces, buen hombre, preténdeme blanca, / preténdeme nívea, / preténdeme casta”.<br />
<br />
Su último libro, Mascarilla y Trébol (1938), reformula su poesía y, para muchos críticos, la de su época. En un entorno en que la mujer estaba maniatada intelectualmente, Alfonsina afrontó dicho desafío. De ella dijo Federico de Onís: “es la más feminista de las poetisas mayores de esta época: todas ellas, como mujeres, expresan inevitablemente, cada una a su modo, sentimientos femeninos; pero Storni ve además su feminidad como problema no sólo individual, sino social".<br />
<br />
Mortalmente herida por un cáncer que tres años antes le había arrebatado un seno durante una operación quirúrgica, en la madrugada del 25 de octubre de 1938, Alfonsina salió de su casa, sola, para no regresar. En su habitación había dejado una trémula nota de despedida. Ese mismo día, al amanecer, dos jóvenes notaron flotando sobre la superficie de la playa La Perla, en Mar del Plata, el cuerpo inerte de una mujer. <br />
<br />
<br />
<br />
VOY A DORMIR <br />
<br />
<br />
<br />
Dientes de flores, cofia de rocío, <br />
manos de hierbas, tú, nodriza fina, <br />
tenme prestas las sábanas terrosas <br />
y el edredón de musgos escardados. <br />
<br />
<br />
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame. <br />
Ponme una lámpara a la cabecera; <br />
una constelación; la que te guste; <br />
todas son buenas; bájala un poquito. <br />
<br />
<br />
Déjame sola: oyes romper los brotes... <br />
te acuna un pie celeste desde arriba <br />
y un pájaro te traza unos compases <br />
para que olvides... Gracias. Ah, un encargo: <br />
si él llama nuevamente por teléfono <br />
le dices que no insista, que he salido...<br />
<br />
<a href="http://www.poesi.as/Alfonsina_Storni.htm">Poemas de Alfonsina Storni</a><br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4CAesBCjk20&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/4CAesBCjk20&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-8083126923252672222010-04-27T17:09:00.000-07:002014-11-18T17:21:14.737-08:00Lluvias de Abril<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9fBVaGs73W6ykhNbPKc6KmPQMS644FTcZf1mxywyWOXx-2BjYqhcRqsv2zOQ4anZzaU1ZGeeQ-y8os5qUmX2OgUSYbrAKqtaUg_v8ShxBjSg4jcLBOpcJTVc9KTEV0YaN_k0U4EC3xFW9/s1600/Lluvia+de+abril3.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9fBVaGs73W6ykhNbPKc6KmPQMS644FTcZf1mxywyWOXx-2BjYqhcRqsv2zOQ4anZzaU1ZGeeQ-y8os5qUmX2OgUSYbrAKqtaUg_v8ShxBjSg4jcLBOpcJTVc9KTEV0YaN_k0U4EC3xFW9/s400/Lluvia+de+abril3.gif" height="400" tt="true" width="308" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;">Lluvias de Abril</span> <br />
Dinorah C Rivas<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Adiós que nos duele,<br />
repetido siempre, <br />
mío, nuestro, de todos.<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
Amanecer del 23 de abril de 1969<br />
Guanabacoa, La Habana Cuba<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Despuntaba el alba del naciente día, con las primeras tenues luces del sol que, aún soñoliento, comenzaba a asomar su redondo perfil por el horizonte cubano. La mañana se mostraba pálida; las nubes que corrían empujadas por el viento, cargaban en su espumoso cuerpo el agua de un torrente aguacero que prometía bañar toda la Villa. Soplaba el viento en La Habana... y desde mi cuarto, se escuchaban los cocoteros agitándose por el aire que mecía los árboles y las flores en un son que parecía gemir: nunca antes me había detenido a escucharlos como en ese momento. Volví a cerrar mis ojos, arropándome entre las sábanas blancas que traspiraban ese olor sabroso de las ropas secadas a la intemperie preñadas del Caribe: ¡playa y sol, luna y guayaba, mango y jazmines! Y estreché mi almohada escondiendo mi rostro en aquel reposo inseparable de mis sueños infantiles, de aquel refugio fiel de las inquietudes adolescentes que pronto espigaban en una mujer. Quería prolongar mi sueño, pero algunas gotas de llovizna comenzaban a golpear el cristal de la claraboya por donde penetraba la quieta claridad de la mañana, y desde donde alguna noche, ví un aerolito pasar. Me quedé boca arriba, perezosa, mirando el alto techo, mientras escuchaba algunas voces que casi en un susurro provenían de la cocina, acompañadas por el trasteo de los utensilios y el aroma del café y la leche hervida. En ese entorno, escuché el sollozo quedo de mi madre, mientras mi abuela con la dulzura que la caracterizaba, la consolaba y le daba sus mejores consejos; claramente oí la voz grave de mi abuelo cuando dijo en un tono casi ahogado: <br />
<br />
<br />
—Ya estamos muy viejos y enfermos hija, ¿qué vamos a hacer allá? Seríamos una carga para ustedes que comienzan una nueva vida que no será fácil con cuatro niñas. No, hija,... a tu madre y a mí nos entierran aquí, en Cuba. Ya lo hemos dado todo, hasta donde las fuerzas nos lo han permitido. Ahora les entregamos el mayor sacrificio de amor que Dios nos ha puesto como prueba: esta separación necesaria, pero sólo física, porque siempre estaremos cerca en pensamiento y espíritu; sigan ustedes con la obra de proveer para la familia en este otro camino que les ha deparado el destino. <br />
<br />
<br />
Se me hizo un nudo en la garganta a punto de llorar, y entonces comprendí que se acercaba la hora de la partida que tanto habíamos deseado, que en unas pocas horas, aquella decisión de abandonar el país, dejaría de ser el tema cotidiano que produce la espera para convertirse en una dura realidad, que dejaríamos atrás las malas experiencias y también lo que hasta ese momento era todo nuestro universo: el hogar, la familia, los amigos, la patria, lo allá vivido, lo allá aprendido, lo querido, nuestra esencia. <br />
<br />
<br />
Me incorporé de la cama y sentándome al borde, comencé a rodear con mis ojos cada cosa que atesoraba instantes de mi vida, como cuando un ciego recobra la visión y vuelve a ver todo de nuevo, o como el condenado a muerte que intenta retener el último suspiro y recién comienza a apreciar la vida de los años idos. ¿Qué mal tan grave habíamos cometido para recibir tamaña penitencia de abandonarlo todo? ¿Por qué Cuba? ¿Por qué nadie se revelaba contra el sistema opresor que nos estaba destruyendo, y preferíamos irnos con la cabeza gacha? Me invadía la frustración de lo que apenas podía entender debido a la inexperiencia de mis cortos años, y lloré, lloré profundamente, con un sentimiento imperecedero, como si una fuerza punzante socavara mi naturaleza, mi identidad. Una sensación de vacío me dejaba sin respuesta frente a un atolladero de preguntas, con la única salida de un camino que aunque ambiguo, me bendecía al alejarme de un régimen que violaba mis derechos, pero todavía así, con todas las penurias vividas en ese infierno, me entristecía profundamente la partida. <br />
<br />
<br />
Han pasado muchos años desde entonces... y dicen los que han aprendido mucho de la vida, que del recuerdo no se puede vivir. Pero, ¿cómo se arrancan esas memorias del sentimiento cuando estas viven intrínsecas en tu ser? Yo no vivo de los recuerdos, ellos persisten en vivir en mi existencia colgándose de mi techo y mis paredes a donde quiera que voy, en todo lo que hago y todo lo que soy, surgen con todo su esplendor, colores y sabores, perfumándome con su nostalgia a su llegada, como las que hoy me acompañan en estas lluvias de abril para ser testigos de una época de desesperanza, de angustia y desprendimiento, asimismo, un ejemplo de amor incondicional, de perseverancia y fidelidad hacia el terruño que a pesar de la prolongada lejanía, ya añejada por el tiempo, amén de las espléndidas memorias seguimos amando. <br />
<br />
<br />
Cada exiliado cubano, no importa la fecha en que partió, es el recuerdo viviente de un adiós que, junto a un incertísimo "hasta pronto" dejó con un beso en la tierra idolatrada, abandonando cosas del alma que en la mayoría de los casos, la ley del tiempo no pudo preservar. <br />
<br />
<br />
Las lluvias de abril, una vez más, me traen con sus cuaresmales vientos de primavera, el recuerdo del último abrazo que les di a mis entrañables abuelos, y las entrecortadas palabras que me expresaron con profunda tristeza: <br />
<br />
<br />
—¡Abrázanos fuerte, mi nieta, porque quizá esta sea la última vez que nos veamos! <br />
<br />
<br />
Memorizo ese instante que me entrega el recuerdo y como antaño, vuelvo a sentir el temblor de sus brazos amorosos cuando me estrechaban contra su pecho, evoco aquellos postreros besos llenos de ternura y el roce de sus mejillas mojadas por las lágrimas que se mezclaban con las mías. Surgen las caras de familiares y amigos en el intento frustrado de disimular la pesadumbre abismal de sus pupilas, que también formaron parte de mi equipaje. <br />
<br />
<br />
Ya en el avión, mientras me alejaba de mi suelo, recuerdo la mirada que desde la pequeña ventanilla posé por sobre el mapa cubano, y al ver a mi patria desde el cielo como jamás la había contemplado antes, una emoción inefable que estremeció todo mi ser, me invadió como un presagio que sólo logré entender después de cada año vivido en el exilio. Y es que la tierra que nos vio nacer no es culpable de la maldad de sus malos hijos, ella también sufre silenciosa en su desventura, crucificada en su dolor, solamente hay que escuchar sus quejas a través de sus ruinas llenas de angustia. <br />
<br />
<br />
Cuba se me iba perdiendo en el espacio, y mis pensamientos se atropellaban en la interrogante del regreso, ¿Cuándo...? <br />
<br />
<br />
Sólo escuché la lluvia de abril que caía copiosa y triste sobre mi Isla y yo, empañando mis ojos y aquella ventanilla por donde la patria se me perdía en un punto verde, por el espacio nublado de mis lágrimas y la distancia.Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-5810784301988835972010-04-04T22:25:00.000-07:002010-04-04T22:57:34.691-07:00El Arte de José Ramón Morales<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6bPX1c5V6k-cH5YyLf6byVG5dhlsQwPEbVeQydkZbQmqjIjnW6bJZXDuB3aN534jzXzr7RRRlQI9V5k4pse8cOjs5Y83YJtRS0D3HBsgv-9OqSOZazF6lY9-sZ3mBOu3hiGSeUm9rh0ql/s1600/banovillacarmen042.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6bPX1c5V6k-cH5YyLf6byVG5dhlsQwPEbVeQydkZbQmqjIjnW6bJZXDuB3aN534jzXzr7RRRlQI9V5k4pse8cOjs5Y83YJtRS0D3HBsgv-9OqSOZazF6lY9-sZ3mBOu3hiGSeUm9rh0ql/s640/banovillacarmen042.jpg" width="420" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Cuba en la Cruz</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">JRM</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><span style="font-size: x-large;"><strong>N</strong></span>ací en un pueblecito al oeste de la ciudad de La Habana llamado Caimito del Guayabal, un 5 de noviembre de 1954. Tuve unos padres maravillosos al igual que dos hermanas, pero vivía en el conflicto de una dictadura de corte comunista.<br />
<br />
<br />
<br />
Desde pequeño tuve inquietud por el arte, la pintura principalmente. No puedo decir que fui un buen estudiante, creo que todo lo que hice en Cuba fue un poco obligado, aunque fuera por las circunstancias. Trate de entrar en la Academia de Arte de San Alejandro y no aprobé los exámenes, después me fui para el PRE-universitario de Marianao y posteriormente a la universidad a estudiar Medicina Veterinarias del 1975 al 80, cuando finalmente pude marcharme de Cuba por el Éxodo del Mariel. Por casi 7 años trabaje en varias clínicas veterinaria, hasta que decidí dar un giro a mi carrera. Por esa época me había comprado unos tubos de pinturas de agua y comencé a pintar. Pronto cambie al óleo, a trabajar con texturas y a exhibir en muchos lugares. Me dio por pintar muchísimo y hacerme de coleccionistas.<br />
<br />
<br />
Siempre me ha gustado ser original en todo lo que hago, he creado mi propio estilo. Mis casitas y mis pueblos no se parecen a ningunos, pues en realidad de esa forma no existen, son como una especie de casas de campaña, o barras de pan, pero con las puertas y ventanales antiguos como los edificios de la Habana Vieja. Mis casas tienen alma, se enamoran, sufren, emigran, meditan, etc. En realidad cuando yo paso por un lugar me voy fijando en sus casas y puedo ver la que esta triste, la que esta feliz, la envidiosa, la sucia del barrio, la que fue una diva y ahora esta envejecida y abandonada, la que rejuveneció. Trato de dar mensajes a través de ellas. <br />
<br />
<br />
También en una época trabajé mucho con lo denominé el “Manto del Pudor”. Una vez me hice una pregunta: ¿Que es el pudor? Y la respuesta fue sencilla, el pudor no es más que un pedazo de tela que tapa nuestras partes privadas, una vez retirado de ahí, perdemos el pudor. Entonces comencé a pintar donde aparecían personas saliendo del centro de la Tierra arrastrando el Manto del Pudor. Es como que todos nacemos con un rollo de tela y depende de nosotros como utilizarlo a través de la vida, si vamos a ser pudorosos o no. También significa, el comienzo, la esperanza….<br />
<br />
<br />
Soy un poco controversial, me gusta poner a pensar a las personas para que saquen sus propias conclusiones y además confrontar la historia. Últimamente me he metido en un proyecto con un Blog que se llama Cuba Española que me roba mucho tiempo pero me da una plena satisfacción.<br />
<br />
<br />
Soy un privilegiado, la vida me ha tratado muy bien a pesar de las cosas negativas que cargamos los desterrados, pero en Miami estoy con mi gente y es lo mas cerca de Cuba.<br />
<br />
<br />
<br />
Soy un soñador, espero no despertar!<br />
<br />
<br />
José Ramón Morales<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><strong>Arte:</strong></span> <br />
<strong><span style="font-size: large;"></span></strong> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhximzi0b2b8J9ii8s98BymOeMraQaWbMLdvouK6xP_JvDpfFiTJO0Z2Kz7VZRuHIoADSocYnv3ibEFKP3hjooOL453-CXMsynu3u8eP-U2KOMbuhVRhFcx2XOuWUL6k3SH3a_XDq71QF_2/s1600/Jose+Ramon2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="468" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhximzi0b2b8J9ii8s98BymOeMraQaWbMLdvouK6xP_JvDpfFiTJO0Z2Kz7VZRuHIoADSocYnv3ibEFKP3hjooOL453-CXMsynu3u8eP-U2KOMbuhVRhFcx2XOuWUL6k3SH3a_XDq71QF_2/s640/Jose+Ramon2.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">Esta pintura abstracta la comencé sin saber que pintar. A medidas que fue saliendo me di cuenta que tenia un mensaje. Era una tragedia en el mar. Pronto me entere que se aproximaba la tormenta “FAY” y así le llame. </div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><em>…En una tormenta los peces juegan, las aguas se divierten, los hombres sufren, los pescadores ganan…</em></div><div style="text-align: center;">FAY, Miami, agosto 20, 2008 </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDgAjnUcANIDMvXXytePmlP0DP9AoWDKdAFlq0TzftA0yPxbAz4pDn035HHA4BJSf4RIQLzgcLvpE4EpkNW0fqEyZnPuuQ_0cZbnwK3rC36e1EuS7D-9HOdJIYK-ORcJ-MldyDfrjXPOC/s1600/Jose+Ramon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDgAjnUcANIDMvXXytePmlP0DP9AoWDKdAFlq0TzftA0yPxbAz4pDn035HHA4BJSf4RIQLzgcLvpE4EpkNW0fqEyZnPuuQ_0cZbnwK3rC36e1EuS7D-9HOdJIYK-ORcJ-MldyDfrjXPOC/s640/Jose+Ramon.jpg" width="484" /></a></div><div style="text-align: center;">"Contemplando el paisaje". </div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">Acrílico en tela, </div><div style="text-align: center;">2007</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlC9fJsfOYfK2ltRgV_pevLklu58j_ttSHyOtw4NPOC8P7LY_SkaHxyvRUWnkcNolnGOQs7zfw7dlwZjsdldnX7cicrttePuxvLSZYN7cJ7ud5KL8aA9NpWzk8kmJPGGXhgvShF1hAZD-C/s1600/Jose+Ramon3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlC9fJsfOYfK2ltRgV_pevLklu58j_ttSHyOtw4NPOC8P7LY_SkaHxyvRUWnkcNolnGOQs7zfw7dlwZjsdldnX7cicrttePuxvLSZYN7cJ7ud5KL8aA9NpWzk8kmJPGGXhgvShF1hAZD-C/s640/Jose+Ramon3.jpg" width="470" /></a></div><div style="text-align: center;">Mi Mundo es raro, vivo entre escaleras con túneles misteriosos que te llevan al centro del Universo. Recorro los pasillos húmedos. Siento la energía que brota desde el centro de la Tierra. Salgo y subo a mi cueva que no es más que una caja de resonancia con tablero de ajedrez en la azotea y Ceiba…JRM</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">Acrílico sobre papel, 2008</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmFhy90qobUkPRfrdS75ckFbEMM9QCi-jVo2usKe9iIagygzMF_Hr-u5Uig7AzDjpHptcIkICXtF9ks2Jri_pBIKUosT6PqfHOaqVVpTmIDevsZX7qqVi8daXPedf-7MhdYCLWAKxBY5T/s1600/jose+ramon+morales.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmFhy90qobUkPRfrdS75ckFbEMM9QCi-jVo2usKe9iIagygzMF_Hr-u5Uig7AzDjpHptcIkICXtF9ks2Jri_pBIKUosT6PqfHOaqVVpTmIDevsZX7qqVi8daXPedf-7MhdYCLWAKxBY5T/s640/jose+ramon+morales.jpg" width="248" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Pueblo vertical II.</span></span><strong><span style="font-size: large;"></span></strong> </div><div align="center"><span style="font-size: small;"></span></div><div align="center"><span style="font-size: small;">Acrílico en acid free paper. 2008</span></div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><span style="font-size: small;">Detalles</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnKkHpiC0ZVFUCH-Bli9wHrhxDASyYYlS1Dw7C1442pXUvYSBxqjWvpHe1pXE8oamjL0m1v8X87yMCX3_rghAs_KL7c1NqCxZDjEsxUugw8dHcYe2wBXyogUJiABtz1s8MwAb7klqDSx_N/s1600/jose+ramon+morales2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnKkHpiC0ZVFUCH-Bli9wHrhxDASyYYlS1Dw7C1442pXUvYSBxqjWvpHe1pXE8oamjL0m1v8X87yMCX3_rghAs_KL7c1NqCxZDjEsxUugw8dHcYe2wBXyogUJiABtz1s8MwAb7klqDSx_N/s640/jose+ramon+morales2.jpg" width="480" /></a></div><div align="center"><br />
</div><strong><br />
</strong><br />
<strong><span style="font-size: large;">Ensayo:</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQV4uGFofUjJRfeEcC6ztWTUZA_C9J7N_LaakaH350juFnqbL9KPqUaMSFDwThvrp5c8s4HBA6w5Vjs9rqPicNkFxcA0lFWGqou3YuOKNNQS6qIA8N_TeyR8m9PtPK7FN5yq2BArZvgZ9T/s1600/Ramon+Morales+GreciaNov20071025.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQV4uGFofUjJRfeEcC6ztWTUZA_C9J7N_LaakaH350juFnqbL9KPqUaMSFDwThvrp5c8s4HBA6w5Vjs9rqPicNkFxcA0lFWGqou3YuOKNNQS6qIA8N_TeyR8m9PtPK7FN5yq2BArZvgZ9T/s640/Ramon+Morales+GreciaNov20071025.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: x-small;">(No es nieve, es Santorini)</span></span></div><span style="font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">"Los Burros de Santorini"</span><br />
<span style="font-size: small;">Por José Ramón Morales</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">No se si alguien le ha hecho algún homenaje a los burros de Santorini, pero yo quiero hablar de ellos. Se que es difícil hablar de burros cuando se esta en un pueblo tan espectacular y con tanta historia, pero así soy yo.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Primero que todo empezare contándoles sobre mi experiencia cuando el barco se acercaba a un conjunto de islas montañosas, donde se destacaba una, cuya cima parecía cubierta de nieve. En realidad era el pueblo de Santorini, que al ser mayormente blanco y estar en lo alto de esa montana, pues da esa sensación.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Ese momento es maravilloso. El barco no puede anclar cerca de la costa, sino que se queda varado en el centro de lo que es el cráter de un volcán que exploto hace millones de años y lo cubrió el mar. Para llegar a la orilla hay que coger una lancha.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Para subir a Santorini hay dos opciones, los burros o subir en un funicular y cualquier opción cuesta 4 euros. Por supuesto, yo enseguida pensé en los burros. El barco griego tenia a 15 cubanos trabando en el, como sabemos estamos regados por el mundo, y a la vez el cubano aunque no te conozca trata de ayudar al cubano, nos advirtieron que si montábamos los burros después teníamos que votar la ropa, pues la peste era difícil de eliminar, y nosotros de Grecia nos íbamos para España, no queríamos contaminar los maletines, entonces optamos por el funicular.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">La vista desde este, subiendo esa gran montana, divisando el Mar Egeo y los islotes montañosos, es indescriptible. En el video yo salgo solo diciendo WOW, y repitiendo lo dichoso que era de poner ser testigo de semejante paisaje.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Una vez en la cima de la montana en pleno pueblo de Santorini, las emociones son muchas, el recorrer esa estrechas calles que son como pasillos, esas construcciones tan sui-generis, esas terrazas en voladizo hacia el precipicio, es algo que te corta la respiración. El contemplar la caída del sol saboreando una copa de vino tinto en una de esas terrazas, mirando a lo lejos como barco crucero que nos trajo parecía un barquito de papel flotando en lo que es el cráter de un volcán que no ha muerto. Ver como se va obscureciendo todo y Santorini va cambiando de iluminación y todo toma un velo de misterio y romanticismo, es algo que uno debe disfrutar al menos antes de morir para llevarse un recuerdo dulce de su paso por la tierra. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Pero bueno, yo en si lo que quiero es darle un homenaje a los burros de Santorini. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Primero antes de coger el funicular fuimos a ver los burros e indagar sobre estos. Resulta que están todos como en una gran fila india. Te montan y nadie va contigo, los burros son suficientemente profesionales como para llevarte sin que tú tengas que hacer nada. Es como montar los caballitos en una gran feria, donde algunos caballos van sin nadie encima pero a su vez tienen que hacer el recorrido juntos, uno detras del otro. Yo tuve que al menos tocar a algún burro e impregnarme de Santorini. A mi me dio mucha lastima con ellos pues soy amante de los animales como de la naturaleza. La cara de estos me comprimió el corazón, yo hubiese querido darles unas vacaciones, y llenar esas terrazas de burros sin hacer nada, pero parece que ellos son felices así, o no tienen otra opción. Los burros de Santorini son tan importantes como sus habitantes. Son parte del paisaje, son griegos. Estos también descienden de la mitología, y fueron testigos del imperio romano, la dominación turca, la reconquista de los griegos, y ellos siempre ahí, haciendo una labor social, piezas claves en la construcción de Santorini. Sabe Dios cuantas piedras tuvieron que cargar y hasta cuantos látigos llevan sus glúteos. Que Alma más noble la del burro. Si, digo Alma, pues tanta nobleza, solo puede ser albergada por un Alma generosa. Es mas quisiera tener el coraje de un guerrero y el alma de un burro de Santorini.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Si alguna vez van por allí, no dejen de tocar a uno de ellos, mirarle a los ojos y darles mis saludos, mi admiración, y mi respeto. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">A continuación una foto de los burros de Santorini.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRHay-clDPCS-6LQa7-NLw7cEWm7j2O25VBipFfYrCv3kM8RwckD58gj4JDsVAOEleZ8sKrCIYI0GMXoNs0MQK0DhXQYl_H0zQ4Oaro5eV8s1y0snsunzwgXXcyjkARdCJczbaeqrvMe9X/s1600/Ramon+Morales+GreciaNov20071082.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRHay-clDPCS-6LQa7-NLw7cEWm7j2O25VBipFfYrCv3kM8RwckD58gj4JDsVAOEleZ8sKrCIYI0GMXoNs0MQK0DhXQYl_H0zQ4Oaro5eV8s1y0snsunzwgXXcyjkARdCJczbaeqrvMe9X/s640/Ramon+Morales+GreciaNov20071082.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"> JRM Bogs:</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Caimito, mi pueblo en Cuba </span><a href="http://caimitocuba.blogspot.com/">http://caimitocuba.blogspot.com/</a><br />
<br />
Cuba Española <a href="http://cubaespanola.blogspot.com/">http://cubaespanola.blogspot.com/</a>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-8351045518831366592010-03-16T16:16:00.000-07:002010-03-16T16:16:11.028-07:00<span style="font-size: x-large;"><strong><em>Mas allá del recuerdo y la distancia</em></strong></span><br />
Por Dinorah Rivas<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPXrIzgUG7S1-m-tEp07ZSnUdKyBEfnDfzWkVU9EleveyjnzPxJ8jGf5XqMtBih5tDhmEDpdskVX5oZvG52v-IRluVRQHL-gSSCttd1K78XPm0JTBT3StXdZRTdHwi1I3frrF4_Ip6awmT/s1600-h/Leonela.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPXrIzgUG7S1-m-tEp07ZSnUdKyBEfnDfzWkVU9EleveyjnzPxJ8jGf5XqMtBih5tDhmEDpdskVX5oZvG52v-IRluVRQHL-gSSCttd1K78XPm0JTBT3StXdZRTdHwi1I3frrF4_Ip6awmT/s400/Leonela.jpg" vt="true" width="318" /></a></div><br />
<br />
Una entrevista con Leonela González<br />
<br />
<br />
El recuerdo para nosotros los cubanos, ha sido a través de nuestro largo peregrinaje por el mundo el elixir de la vida, quizás el único aliado de esa tristeza visceral lejos de la patria amada. Esta maravillosa fuente de recepción, está localizada no sólo en nuestra mente: cada cita con el recuerdo es un renacer al sublime encuentro con el pasado. Vamos por esos caminos que recorren la cultura de donde nacimos y que con ternura moldea la masilla de lo que hoy nos distingue, para volver a refugiarnos en el hogar que fue aprendizaje de amor, de conciencia y de vida. Cerramos los ojos y recordamos aquellas horas crepusculares donde sentados en el muro del malecón, disfrutábamos del paisaje que nos ofrecía el mar Caribe. Emergemos al cálido resplandor del despertar mañanero con los criollos pregones: ¡CÓMPREME CASERITA, CÓMPREME QUE SON RICAS... LAS TORTICAS DE MORÓN QUE SON A DOS POR MEDIOOOOO! ¡SEÑOREES... LLEGO EL LECHERO! ¡FRUUUTASSS... VENDO FRUUUTASSS... MANGO, MANDARINA. MAMONCILLO, MAMEY Y GUANABANAAA! ¡VAYA... YA LLEGÓ LA INFORMACIÓN, EL PERIÓDICO INFORMACIÓN!<br />
<br />
<br />
Nos adentramos en la magia y el bullicio pintoresco de las calles bajo el sol Antillano que esparce el sabroso aroma del café recién colado, regresamos al tiempo de la urbe capitalina, aventurera y señorial, que como broche de luz caído del propio infinito nos incita a descubrir el encanto de sus noches: ¡La Habana! Era algo así como una poesía curiosa y coquetona que bailaba con inefable encanto en su paisaje y en su gente, bohemios en busca de aventuras, seres añorando otros seres que soñaran los mismos sueños, trovadores inquietos, rumberos y sentimentales, el excitante acontecimiento de las fragancias diversas de las flores que adornaban los patios coloniales, como la enredadera de jazmines, el Galán de Noche y los azahares, cuyas esencias traspasaban los umbrales para mezclarse con el apetitoso aroma del cucurucho de maní tostado, anunciado con gracia distintiva por el humilde manisero en su pregón: ¡MANIIIÍ... MANISERO LLEGOOÓ... MANIII! No muy lejos de allí un guaguero grita: ¡PASITO ADELANTE, VARÓN! Los transeúntes suben y bajan de las guaguas, los carros tocan sus claxons, mientras otro vendedor de esquina anuncia sus tamales: ¡PICANN, NO PICANN... Adentrándose en una de esas callejuelas, rezonga un niño a punto de pataletas: ¡MAMI, YO QUIERO CHURROS... CÓMPRAMELOS, NO SEAS MALA CHICA... a lo que la madre le responde resuelta: ¡NO SEAS MALCRIADO MUCHACHO... YA TE DIJE QUE TE VAS A EMPACHAR, ¡NO! <br />
<br />
<br />
Prosigo mi andar en este sueño cubano, como otros viajeros que transitan la misma ruta del ayer y siento el vaivén de las palmas, el olor a salitre, y los pies se me hunden en la arena fina y húmeda. Una playa hermosa me recibe y contemplo el firmamento que juega con las olas y todo canta en armonía con los sentimientos, las parejas se arrullan y en el susurro amoroso de su entrega apenas alcanzo a escuchar: <br />
<br />
<br />
<br />
-¿Me quieres mucho, mi Chini?<br />
<br />
<br />
<br />
-Claro que si, mi china... ¡Te adoro!. <br />
<br />
<br />
Se abrazan tiernamente y se dan un beso, mientras a lo lejos se escucha un bolero que toca una vitrola desde algún bar. <br />
<br />
<br />
Continúo mi recorrido por donde la imaginación me transporta, hasta que me sitúo frente a un imponente edificio rodeado de hermosos jardines. Avanzo unos pasos y me sorprende una fuente en la que se yergue una monumental y bien tallada estatua de mujer. <br />
<br />
<br />
Ensimismada observo detalladamente cada rasgo, cada gesto estudiado, hasta que me percato de una presencia cercana, es la de un hombre que también la contempla y sueña. Lo miro y reconozco su rostro, es Jorge Ros, un buen amigo y actor radicado en Nueva York desde have muchos años y que al igual que yo, se ha sumergido en la nostalgia de lo que un día fuimos. <br />
<br />
<br />
-Nuestra historia no es nunca algo del pasado... -me dice-... es un largo sueño del que nos es imposible despertar... en tantos años ha sido y es, el único camino que nos regresa a los días de una época sin igual que no volverá jamás. Sabes... como todas las curiosidades de nuestro país, esta fuente encierra una historia verdadera, se me antoja mística y se llama Leonela, Leonela González... y es mi amiga.<br />
<br />
<br />
-Que interesante lo que me cuentas, Jorge... ¿Algo así como una leyenda viviente? Me gustaría conocerla... ¿Sería posible?<br />
<br />
<br />
Por su puesto que sí... ¿Ves a aquella mujer que está sentada al borde de la fuente y juega con el agua? <br />
<br />
<br />
-Si, la veo.<br />
<br />
<br />
-Ella es Leonela. <br />
<br />
<br />
Sin decir más, Jorge me toma de la mano y me lleva hacia donde se encuentra la mujer. Ella, al vernos, se levanta, y dirigiéndose a Jorge con una amplia sonrisa le da un apretado abrazo y le dice:<br />
<br />
<br />
-Otra vez querido amigo... otra vez evocando el pasado que se empecina a no envejecer. ¡Ay..., estas memorias que nos reencuentran siempre!<br />
<br />
<br />
Se abrazan de nuevo, mientras me dirige una mirada curiosa y amablemente me dice:<br />
<br />
<br />
-Imagino que eres amiga de Jorge, ¿cómo te llamas?<br />
<br />
<br />
-Me llamo Dinorah Rivas, mucho gusto Leonela. Es un honor conocerla.<br />
<br />
<br />
-El honor es mío -replica.<br />
<br />
<br />
-Leonela, Dinorah está interesada en que le cuentes sobre tus experiencias artísticas, la historia que te liga a esta obra de arte que a través de los años ha adquirido tanta fama y es un símbolo de cubanía en el mundo entero. En fin... dejemos que sea ella misma quien te pregunte.<br />
<br />
-Gracias, Jorge. <br />
<br />
<br />
-Leonela... ¿dónde naciste? <br />
<br />
<br />
-Yo nací en la ciudad de La Habana, Cuba.<br />
<br />
-Me cuenta nuestro amigo Jorge que existe una historia real detrás de la estatua de mármol blanco que caracteriza la imagen del famoso cabaret Tropicana, que según tengo entendido está muy ligada a ti. Te confieso que desconocía este dato histórico y me alegra mucho que estés entre nosotros para que nos hables de tus experiencias. ¿Me podrías decir quién fue el escultor y quien te propone posar para la realización de dicha obra? <br />
<br />
-La creadora de esta obra fue la pródiga escultora cubana Rita Longa, fallecida a principios de este siglo, en el año 2000. Pero si supieras, Dinorah, fue el azar de la vida lo que me ligó a esta artista, una coincidencia del destino. Nunca posé para tan inspirada y visionera escultora, fue su imaginación, su musa, la que esculpió mi figura exactamente como era en aquel entonces, sin sí quiera habernos visto antes, un maravilloso misterio que no tiene explicación para mí, pero que a su vez, me legó la dicha de haber podido representarla por muchos años, y todavía, a pesar del tiempo transcurrido y la obligada separación de nuestro suelo, siento esa responsabilidad tan importante en el extranjero.<br />
<br />
<br />
-Entiendo que la vida tiene caminos sorprendentes, llenos de sucesos y de extrañas coincidencias no siempre fáciles de explicar, como por ejemplo en este caso... pero dime, ¿Cómo te sientes cuando piensas que tu imagen es parte de este símbolo de cubanía reconocido mundialmente?<br />
<br />
<br />
-A mí me llena mucho de orgullo pensar que cuando la gente ve la muñequita de Tropicana, los que me recuerdan y compartieron conmigo, piensan enseguida en mi y que gracias y a través de entrevistas como estas, la nueva generación pueda conocer la verdadera historia. Debo agregar, que existe una estatua para la que sí pose: fue esculpida en posición quinta, los pies juntos en punta y los brazos hacia arriba en forma de arco, hecho por el destacado escultor cubano residente en Miami, FL. Tony López; la misma fue realizada en los finales de los años 1950.<br />
<br />
<br />
-Regresemos a tus primeras inquietudes artísticas... ¿cuándo fue que sentiste que poseías estas inclinaciones?<br />
<br />
<br />
-Dice mi madre que cuando yo era chiquitica y oía la música, me ponía a bailar.Entonces como a los 8 años, aproximadamente, como a mí me encantaba el Ballet, mi madre me puso a tomar clases y así fue como empecé.<br />
<br />
<br />
-Tengo entendido que por aquella época era un poco tabú ser artista, especialmente si eras mujer. Cuéntame un poco sobre ese tema. ¿Sufriste alguna discriminación o... era solo un mito?<br />
<br />
<br />
-Bueno, en aquella época era muy de moda que las niñas de sociedad todas estudiaran piano y danza, entonces estudie ballet y también piano. Pero tuve más inclinación para el ballet que para el piano. Tuve la dicha de no sufrir ninguna discriminación, por eso sólo puedo hablar por mí.<br />
<br />
<br />
-¿Cómo logras un contrato en Tropicana y cuando descubren la similitud tuya con la estatua?-Bueno, un día, fui a una entrevista, para una revista o un periódico y me vieron allí en los jardines posando junto a la estatua y la fuente, entonces uno de los dueños, el Sr.. Ardura, le pregunto a un bailarín: -¿Quién es esa muchacha tan bonita? ¿Quién es esa bailarina? Me have falta una así para las producciones. Entonces el bailarín le dijo: - Es Leonela González, bailarina del Ballet de Cuba. Así fue como él me hablo y me propuso el trabajo, pronto se dieron cuenta de mi parecido con la estatua y cuando nos midieron, teníamos las medidas exactas y el mismo rostro, llegamos a un acuerdo y empecé en Tropicana. Puedo decirte con orgullo que fui la única artista por aquella época que trabajo para dicha empresa, 5 años y medio consecutivos, los 7 días de la semana.<br />
<br />
<br />
-Y tu me contaste, Leonela, -interviene Jorge- que incluso en la propaganda de Tropicana ponían tu foto en un lado y la estatua en el otro para que vieran la semejanza.<br />
<br />
<br />
-Bueno si, porque la muñequita y yo éramos de tan idénticas dimensiones, y tan exactas que nos ponían mirándonos una al lado de la otra como una gracia.<br />
<br />
<br />
-Leonela, ¿entonces antes del Tropicana tú eras bailarina del Ballet de Cuba?<br />
<br />
<br />
-Sí, yo nada mas era bailarina clásica: comencé con Sociedad Pro Arte musical, de su fundadora María Teresa García Montes de Giberga, y posteriormente pase a la Academia del Ballet Alicia Alonso, en la Cuba republicana de antes del 59. Eso era todo. Nunca había hecho ningún trabajo de Night Club.<br />
<br />
<br />
-Comparte con nosotros algunas anécdotas de momentos inolvidables en tu carrera.<br />
<br />
<br />
-¡Ay, Dinorah!... Yo tengo tantos momentos inolvidables... Todos para mí lo son... ¡Tantos años de carrera!... Yo he tenido una profesión muy bonita, no he tenido ningún percance... Bueno, si, una vez que ensayando me caí y me lastime un tobillo y tuve que estar una pila de tiempo sin poder bailar. Eso es lo mas grave que me ha pasado. Pero por lo demás, todo ha sido agradable. También haber conocido a tantos personajes famosos de nuestro teatro, y artistas de la música, y tantas gentes mundialmente conocidas.<br />
<br />
<br />
-¿Tienes a alguien a quien agradecerle en parte el triunfo de tu profesión?<br />
<br />
<br />
-A la que más agradezco es a mi madre: Ella desde antes de yo nacer soñó que iba a tener una hija y que su hija sería bailarina. Ella siempre me apoyó en todo lo que pudo para que yo llegara a ser esa bailarina, que Gracias a Dios pudo ser a través del esfuerzo mío, por supuesto, porque eso no se have de un día para otro. Pero gracias a mi madre y a su amor y a su empeño, es que yo pude hacer lo que hice, y pude ser lo que fui. <br />
<br />
<br />
-¿Con cuales artistas extranjeros compartiste escenario?<br />
<br />
<br />
-En Tropicana teníamos siempre invitados muy importantes que venían contratados por el Club: como Carmen Miranda, Liberace, Nat king Cole, Agustín Lara, Pedro Vargas, Daniel Santos, Sonia y Miriam, Lucho Gatica, Toña la Negra, también pasaron por Tropicana varios grandes del Jazz, entre ellos, Red Mitchell, Conte Candoli, Milt Jackson, Woody Herman y, Ralph Burns. Estos son algunos artistas extranjeros reconocidos, de toda la gama que trabajó y amaron a Cuba: Cuba fue el Hollywood de Latinoamérica. <br />
<br />
<br />
<br />
-¿Y del medio artístico cubano, con cuáles artistas trabajaste?<br />
<br />
<br />
-Bueno... Olga Guillot, Celia Cruz, que nos conocemos desde los primeros años que empecé en Tropicana, ellas trabajaban conmigo y como yo era la figura y ellas las estrellas invitadas, nos vestíamos en el mismo camerino. También compartí con artistas como Álvarez Mera, Xiomara Alfaro, Rolando Laserie, Vicentico Valdés y su hermano Miguelito Valdés (Mister Babalú), Facundo Rivero y su cuarteto, cuartetos también como las D' Aidas y Los Faxas, Las Hermanas Lago, Celina y Reutilio, Ana Gloria y Rolando, Manteca, la orquesta de Armando Romeu, que dirigía una nutrida banda en la que participaron Bebo Valdés, Peruchín Justiz, Isidro Pérez, Kiki Hernández y Daniel Pérez, Fernando Vivar, Guillermo Barreto, Alejandro "El Negro Vivar", y Tata Palau, formación catalogada entonces por los críticos como la mejor jazz band cubana que amenizaba noche por noche este centro nocturno. En fin... un despliegue de estrellas talentosísimas que pertenecieron a la farándula inolvidable de la Cuba de ayer, donde el Tropicana sí fue "Un Paraíso Bajo Las Estrellas" y podía disfrutar el ciudadano cubano igual que el extranjero... allí se daban cita todas las grandes personalidades del mundo empresarial y artístico.<br />
<br />
<br />
-¿Que fue para ti dejar Cuba?<br />
<br />
<br />
-Cuando yo deje Cuba fue por un contrato a Miami, yo seguí bailando con mi compañero Henry, formamos una producción y salimos del país, teníamos contrato por un año, pensaba volver a Cuba... nunca imaginé que esto se iba a prolongar tanto; después, a medida que íbamos trabajando se nos presentaban más contratos en el extranjero, cosa muy positiva para nosotros. Pero la situación se fue complicando para Cuba, o sea, se hacía más difícil volver a ella y... más nunca regresé a mi patria desde el año en que salí, en el 1959. <br />
<br />
<br />
<br />
-¿Cuáles sonidos, olores y sabores te hacen recordarla?<br />
<br />
<br />
<br />
-A Cuba me recuerda el Jazmín, que aquí casi nunca lo he visto, y las frutas como el mango, porque aquí tampoco hay esas frutas como habían en Cuba, y cuando veo Palmas, por ejemplo en Miami, me la recuerda mucho, cuando veo el mar y las palmas... pienso en Cuba. En Nueva York donde resido, es completamente diferente. <br />
<br />
<br />
<br />
-Leonela, aunque sé que algunos te recordarán por tu ballet maravilloso, tengo entendido que hay una gran cantante en ti... ¿por qué no nos hablas sobre la Leonela cantante?<br />
<br />
<br />
<br />
-Bueno... sí. Yo nací artista por todos los lados, y sobre este tema te diré: a mí me fascina cantar, es una cosa que yo no sabía que tenía tan adentro. Yo cantaba de broma, en mi casa, "en la ducha", como decimos jocosamente los cubanos...Pero estando en Puerto Rico, donde a la vez estaba Julio Gutiérrez, trabajando ambos en distintos lugares, alguien le dijo que yo cantaba, y él necesitaba en ese momento una cantante para su grupo, porque la que tenía debía de partir para Venezuela, entonces me llamó y me dijo, -Leonela, quiero oírte cantar- le conteste, ¡Julio, si yo nunca he cantado! Y me respondió: -Eso no importa, ven. Fui a su casa-estudio, y allí con su piano probamos varios números, y para sorpresa mía me dijo: -Tú cantas, y cantas muy bien, y vas a cantar con nosotros la semana que viene. Así fue como debuté con Julio Gutiérrez, en el Tropicoro de San Juan. Él me enseñaba sus canciones y me montaba los números personalmente.<br />
<br />
<br />
-Y aparte de Julio Gutiérrez, ¿a cuáles compositores has interpretado?<br />
<br />
<br />
<br />
-A Bobby Collazo, y bueno... tengo muchas canciones inéditas de un granamigo fallecido, Manolo Cruz, que me hizo precisamente unos discos con todaslas canciones hechas para mí; canto de muchísimos compositores como Manzanero, Carbo Menéndez, con un número que pegó en la radio titulado, "Dime donde estás", Mario Fernández Porta, con su canción "Verano", que casi siempre la utilizaba como apertura de mi show. Interpreto a muchos compositores populares conocidos mundialmente. Mi estilo es ""feeling", cuando yo interpreto actúo más que canto y así como siento hago sentir al público.<br />
<br />
<br />
<br />
-Y aparte de Henry, tu compañero de baile, ¿cual otro recuerdas?<br />
<br />
<br />
<br />
-Recuerdo mucho a un querido amigo que ya no está entre nosotros, el bailarín Oscarito Lorenzo, que fue también maravilloso y era más que un amigo, un hermanito. Muy talentoso, tenía un show precioso donde tuve el honor de ser la primera figura como cantante y bailarina. Tengo un recuerdo precioso de esa época en que viajamos por diferentes países, fuimos a Centro y Sur América: Colombia, Ecuador, Panamá, y tuvimos un éxito tremendo porque gustaba mucho ese tipo de revistas. Desgraciadamente Oscarito ya no está con nosotros. Pero siempre lo recordaré con todo mi corazón.<br />
<br />
<br />
-¿Dónde más te has presentado como artista, aparte de los musicales?<br />
<br />
<br />
-En Cuba yo tomé parte en las películas "Siete muertes a plazo fijo" y Tropicana.También hice televisión en Cuba, en el canal 2, 4, y en C.M.Q. canal 6, donde hacíamos programas musicales. En Nueva York, he hecho muchos programas en el canal 47 y 41, en actuaciones especiales. También hice televisión en Bogotá, Colombia, en el canal 4. <br />
<br />
<br />
<br />
-O sea, que has tocado muchas facetas, te has destacado como una artista completa: cantante, actriz, bailarina... ¿has hecho teatro?.<br />
<br />
<br />
<br />
-Si... hice un papel principal en la obra "Good Bye New York", escrita y dirigida por Manolo Cruz.<br />
<br />
<br />
<br />
-¿Y me puedes hablar un poco de tu vida personal, de tu familia?<br />
<br />
<br />
<br />
-Bueno... Yo he tenido una vida muy agitada, me he casado tres veces, y tengo dos hijos preciosos que adoro, ya casados y me han hecho abuela. Mis padres adorados ya se fueron para otra dimensión, y los extraño diariamente porque ellos fueron mi inspiración y... mi vida. Bueno... a veces estoy divertida, a veces triste, otras ocupada... y así.<br />
<br />
<br />
-Hay una faceta en la vida de Leonela de la que creo ella no puede hablar, pero yo si... -dice Jorge- que es la de Leonela amiga, y nosotros, los que tenemos la dicha de estar cerca de ella y a cada rato encontrarnos, siempre la vemos alegre, nos encanta Leonela porque Leonela amiga es maravillosa, es un orgullo y una delicia, ser su amigo: la Leonela amiga, también es una mujer muy importante. <br />
<br />
<br />
<br />
-Jorge, la verdad que todas esas cosas tan lindas me han dejado así... como en las nubes y te agradezco muchísimo esa manera de verme. Yo quiero mucho a mis amigos, y todos los considero especiales, cada uno tiene su talento, su cariño por mi y yo mi cariño por ellos. <br />
<br />
<br />
-¿Que haces para mantenerte en forma, Leonela? ¿Nos dices tu secreto de belleza?<br />
<br />
<br />
<br />
-Yo trato de mantenerme vigente, y me sacrifico mucho, trato de mantener mi imagen y eso cuesta bastante trabajo, porque como ustedes saben ya no soy una niña... cuido mucho lo que como, hago mis ejercicios y lo hago por respeto a mí publico y a la gente que me quiere ver siempre igual. <br />
<br />
<br />
<br />
-Para cerrar con broche de oro este encuentro... ¿quieres agregar algunas palabras para quienes en este momento te leen? ¿Algún mensaje especial para tus hermanos cubanos?<br />
<br />
<br />
<br />
-A mis queridos compatriotas cubanos y amigos de otros países, colaboradores y lectores de La Peregrina, les mando un abrazo y mi agradecimiento sincero por el tiempo que se han tomado en leer esta entrevista y por recordarme siempre. Para ti, mi querida Dinorah, mis más sinceras gracias por esta preciosa invitación que por mediación de nuestro amigo Jorge Ros hemos podido lograr, mi agradecimiento eterno por seguirme manteniendo vigente. Un beso para todos de Leonela González. <br />
<br />
<br />
-Te agradezco a ti, Leonela, la amabilidad de compartir algunos rasgos de tu vida con la revista La Peregrina, cuyo equipo te da la más cálida bienvenida así como sus lectores, todos fieles pasajeros de esta ruta nostálgica que nos conduce a un pasado lleno de vivencias queridas y atesoradas memorias, porque Cuba vivirá perpetuamente en cada corazón cubano, más allá... del recuerdo y la distancia.<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Vl0JQmICy5k&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Vl0JQmICy5k&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-72139242333206209542010-03-16T10:39:00.000-07:002010-03-16T11:50:58.065-07:00María Teresa Vera, voz imprescindible de la trova cubana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGjVvnbqUFQSgzQCksK-uAqWtDsDcMgmty0v1mXa68rk5cib1T0iRyE0woym_gFAt98bDZlb_WvvunAMlY4ZboTXHi4eytue2mBEo2k4BkLyOj0kM8QhUC18MtAGlGC1L6rZ5P6DiGdsMS/s1600-h/maria+teresa+vera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="547" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGjVvnbqUFQSgzQCksK-uAqWtDsDcMgmty0v1mXa68rk5cib1T0iRyE0woym_gFAt98bDZlb_WvvunAMlY4ZboTXHi4eytue2mBEo2k4BkLyOj0kM8QhUC18MtAGlGC1L6rZ5P6DiGdsMS/s640/maria+teresa+vera.jpg" vt="true" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><em>Maria Teresa Vera con Blanca Rosa Gil a duo</em></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div align="right" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoPUwrveOkbiK3ZgQ72LkVL3NRBZSJMvUJomQPqElG2YDdRIiQtikquzfGVFHhlTe_xCuzaw-z0QBJhh60oT0jGtdUyTCGbpigM5FmU7xn6dFvIV7qho2DvN4IoFlda6BrHIYVmaeFVSVY/s1600-h/mariateresavera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoPUwrveOkbiK3ZgQ72LkVL3NRBZSJMvUJomQPqElG2YDdRIiQtikquzfGVFHhlTe_xCuzaw-z0QBJhh60oT0jGtdUyTCGbpigM5FmU7xn6dFvIV7qho2DvN4IoFlda6BrHIYVmaeFVSVY/s320/mariateresavera.jpg" vt="true" /></a></div><div style="text-align: center;">Obra artística de Karin Aldrey</div><br />
<strong><span style="font-size: x-large;"><em>María Teresa Vera</em></span></strong> <br />
<br />
(Guanajay, Cuba, 6 de febrero de 1895-La Habana, 17 de diciembre de 1965) es una cantante, compositora y guitarrista cubana.<br />
Por WikipediA<br />
<br />
<strong>Primeros Pasos</strong> <br />
<br />
<br />
María Teresa Vera, sentada, junto a Rafael ZequeiraA muy temprana edad empezó a darse a conocer en los ambientes de bohemia y trova. Empezó a cantar en 1911 y el cantante Manuel Corona le aconsejó que aprendiera a tocar la guitarra . María Teresa conformó un dúo de leyenda junto a Rafael Zequeira y entre 1914 y 1924 grabaron casi 200 canciones, muchas de las cuales fueron éxitos populares inmediatos como "A llorar a Papá Montero" . Conoce a Ignacio Piñeiro y le enseña a tocar el contrabajo. En 1926 funda el Sexteto Occidente, dentro de la tradición cubana de sextetos de son. También cantó en el Grupo Típico de Carlos Godínez.<br />
<br />
<br />
<br />
Sexteto Occidente [editar]Este conjunto fue fundado por María Teresa Vera a instancia de sus productores musicales. Esto se debió fundamentalmente a la gran demanda que tenían lo sextetos de son a mediados de los años veinte. La agrupación contó como miembros, amén de María Teresa, con Ignacio Piñeiro en el contrabajo, Julio Torres en el tres, Manuel Reinoso en el bongó y Paco Sánchez en las maracas. Su carrera duro pocos años y sus grabaciones fueron escasas.<br />
<br />
<br />
<br />
Sexteto OccidenteEste grupo desarrolló su carrera en gran medida en contraposición al Sexteto Habanero, su competencia. Estos dos grupos desarrollaron la forma de tocar el son a la habanera y fueron los primeros en definir sus características. Es notorio en ambos grupos, dentro de la tradición más pura de la percusión afrocubana, el criterio libre del bongosero al ejecutar. En contraposición se opone la dictadura de la clave en 3 y 2. El tres en la melodía, la guitarra y el bajo en la armonía, y la sal de las maracas completan el cuadro sonoro de una de las músicas mas místicas de América.<br />
<br />
<br />
<br />
Santería, retiro y vuelta a la canción [editar]Adepta de la religión afro-cubana, decide hacerse santera y deja la música hasta 1936, cuando reaparece en un programa de Radio Salas con un cuarteto compuesto por Justa García, Dominica Verges y Lorenzo Hierrezuelo. Pero el Cuarteto se separa después de la emisión de radio. Entonces la acompaña Hierrezuelo en un dúo que durará más de veinticinco años durante los que María Teresa Vera se reafirma como una de las primeras voces de la Trova.<br />
<br />
<br />
<br />
A mediados de la década de los cincuenta del siglo XX, produce en televisión "El Casino de la Alegría". Los homenajes a María Teresa Vera llegan en los años sesenta, hasta su fallecimiento en 1965.Su temas más conocido, "Veinte años" , será interpretado por los más grandes cantantes cubanos.<br />
<br />
<br />
<br />
En 1995 se edita el disco homenaje de título "A María Teresa Vera" (Nubenegra, 1995), en el que participan intérpretes de la talla de Omara Portuondo, Martirio, Pablo Guerrero, Gema y Pável, Jacqueline Castellanos, Uxía o Argelia Fragoso que interpretan sus canciones.<br />
<br />
<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Uqe_6Ywffgw&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Uqe_6Ywffgw&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object> <br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/zv68PMIKrqU&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/zv68PMIKrqU&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-83303537496084354032010-03-09T11:21:00.000-08:002010-03-09T11:26:25.949-08:00Despedida triste<div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgWAbhTE0V0aECYmqVnqvFXpgKv4bfOgvj9xO2o0yOZABrkGqECHuOFNGo4eeT3yIPeshmyyBzqP2eZtLw-CaSrUt-YM8N4EZXtENw1BfQRp52rRD0QZNiMVwYpucCxiSaB1gkDRq6knv-/s1600-h/mujer+rosa+blanca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgWAbhTE0V0aECYmqVnqvFXpgKv4bfOgvj9xO2o0yOZABrkGqECHuOFNGo4eeT3yIPeshmyyBzqP2eZtLw-CaSrUt-YM8N4EZXtENw1BfQRp52rRD0QZNiMVwYpucCxiSaB1gkDRq6knv-/s640/mujer+rosa+blanca.jpg" vt="true" width="512" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><strong><em>Despedida triste</em></strong></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Despedida triste que besaron mis manos agitadas.</div><div style="text-align: center;">Lagrimas de un adiós incomprensible por la enajenada partida.</div><div style="text-align: center;">Vacilante mi andar por aquellos elevado cielos</div><div style="text-align: center;">que concentre en mis pupilas, </div><div style="text-align: center;">volando por sobre el inmenso mar </div><div style="text-align: center;">que acurrucaba a mi patria en su regazo azul </div><div style="text-align: center;">que murmuraba mi adiós...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">En mi maleta de tiempos, de aquellos tiempos </div><div style="text-align: center;">tristes y a la vez queridos: </div><div style="text-align: center;">Guarde mis sabores y mis recuerdos,</div><div style="text-align: center;">mi sol y mis lluvias, mi arena y mi mar... </div><div style="text-align: center;">Coloque en ella un libro viejo de historias vívidas, </div><div style="text-align: center;">fantasías y sueños. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Guarde con esmero aquel barquito de papel </div><div style="text-align: center;">que guiado por mis soplos, alguna vez navego alegre </div><div style="text-align: center;">en las inquietas aguas estancadas de aquel hermoso patio, </div><div style="text-align: center;">cuando el torrente comenzaba a llenar </div><div style="text-align: center;">los profundos charcos de mis tardes nubladas:</div><div style="text-align: center;">Presagio de un futuro por venir... </div><div style="text-align: center;">En mi equipaje, traje también a las estrellas,</div><div style="text-align: center;">¡Las traje en mis ojos!, </div><div style="text-align: center;">Con la blancura de la luna en mi sonrisa. </div><div style="text-align: center;">Y a las palmeras... ¡Ay las palmeras! </div><div style="text-align: center;">Ellas, como nodrizas, mecían mis cabellos,</div><div style="text-align: center;">me cantaban campesinas nanas con su cadencia de diosas, </div><div style="text-align: center;">al son del viento cubano que abatía el malecón habanero </div><div style="text-align: center;">y acariciaba mi piel. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Partí., y lucí como único y mejor vestido </div><div style="text-align: center;">a mi bandera: galas patrias de honrosas </div><div style="text-align: center;">y dolorosas epopeyas. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Traje en mi viaje Sones, Guarachas y mil Boleros. </div><div style="text-align: center;">Mis favoritas de Roig, Grenet y Lecuona, </div><div style="text-align: center;">a Cecilia Valdés y al Manicero. </div><div style="text-align: center;">!El bello azul de mi cielo!... </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">De mi jardín, corte una Rosa Blanca... </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y en mi corazón hoy guardo la tristeza de un interminable</div><div style="text-align: center;">hasta pronto, que se prendió en las alas de mi cubano amor, </div><div style="text-align: center;">de éste, para siempre amor, que vuela y se posa</div><div style="text-align: center;">en mi querida y hermosa tierra antillana. </div><div style="text-align: center;">¡En esa bella Cubana, que un día me vio nacer!<br />
<br />
<object height="340" width="560"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/TUwPQBwqZLs&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/TUwPQBwqZLs&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-50647271811171920002010-03-08T18:11:00.000-08:002010-09-16T21:49:37.339-07:00"Romanza del Manisero Cubano"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgBwainlA29kMYCyXApBoN1jacH7-2A8oDP_EGWpmL4RTNKQljs-5Yss6kTjyETj-UA5z05iG2-HlfDGkydYjqngy74cLLKnqf84uOntGFY-IfM4wI8BoXyw4nIBytRpY3nOT7BWonfPFP/s1600-h/manisero2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: x-large;"><img border="0" height="357" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgBwainlA29kMYCyXApBoN1jacH7-2A8oDP_EGWpmL4RTNKQljs-5Yss6kTjyETj-UA5z05iG2-HlfDGkydYjqngy74cLLKnqf84uOntGFY-IfM4wI8BoXyw4nIBytRpY3nOT7BWonfPFP/s400/manisero2.jpg" width="400" /></span></a></div><span style="font-size: x-large;"><br />
</span><br />
<strong><em><span style="font-size: x-large;">"Romanza del Manisero Cubano"</span></em></strong><br />
Por Dinorah C Rivas <br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em>¡MANÍIIIII!... ¡MANISERO, LLEGOOO! </em></strong><br />
<br />
¡Este es el pregón que yo añoro, mi hermano!<br />
<br />
Escuchar al Manisero cubano en nuestra patria<br />
<br />
cantar libre y soberano. <br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em>¡MANIII! ¡MANIII!</em> </strong><br />
<br />
Palpita mi corazón como aquella refulgente estrella <br />
<br />
que en el cielo de mis noches cubanas resplandecía, <br />
<br />
al recordar la pintoresca alegría del Manisero y su pregón. <br />
<br />
Allá, en mi tierra amada. Allá... en el Malecón.<br />
<br />
Caminaba el Manisero entonando su canción. <br />
<br />
Su pregón, Son callejero de poetas ricas rimas,<br />
<br />
era el marco del folclor que brindaba la patria mía. <br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em>¡MANIII!…</em></strong> <br />
<br />
En el muro silencioso, triste, del Malecón,<br />
<br />
como una sombra lejana canta el Manisero su herido pregón. <br />
<br />
Llora Moisés Simóns su amor desde la tumba, <br />
<br />
sus pentagramas del alma que hoy con pesar se escuchan: <br />
<br />
Cual ecos sonoros de tiempos y distancias...<br />
<br />
Viejas canciones bajo un cielo rojo, ¡desechas! <br />
<br />
Llora su último canto de nostalgias y de tristezas.<br />
<br />
¡Su cucurucho de maní, Manisero! <br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em>¡MANÍIIIIIII!... ¡CASERITA, ME VOYYYYY! </em></strong><br />
<br />
¡Cuánto te hemos extrañado! <br />
<br />
Taciturno y triste de tu terruño alejado.<br />
<br />
Caminante en las tinieblas sin paisajes, ni color. <br />
<br />
Ven otra vez a mí, tal como eras, <br />
<br />
bajo el fiel rocío que a tu sombrero baña.<br />
<br />
¡Vuelve a mi Cuba, pregonero! <br />
<br />
con la emoción antigua de tu melódico pregón. <br />
<br />
Mira que muere la caserita junto a su ventana.<br />
<br />
La niña desde su balcón te aguarda y llama <br />
<br />
mientras juega con la luna enamorada. <br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em>¡MANISERO SE VAAAAA !</em></strong><br />
<br />
Y has de llegar mañana. ¡Te lo juro!<br />
<br />
Llegarás humilde como siempre.<br />
<br />
¡Con tu faz sonriente! <br />
<br />
Vendedor de bellos montes y palmares.<br />
<br />
Llegarás libre de pesares. ¡Manisero!<br />
<br />
Cuando fenezca la triste noche y canten los sinsontes.<br />
<br />
regresarás tú entonces, con la cadencia sabrosa de tus sones. <br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em>¡ME VOYYYYY!</em></strong> <br />
<br />
Es nuestra fe, te lo aseguro,<br />
<br />
cuando al fin se escuche en nuestra tierra tu canto,<br />
<br />
Cuba será libre ya de tanto agravio, de tanto espanto.<br />
<br />
Los cocuyos de los montes dejaran de llorar tu trágico silencio <br />
<br />
y danzarán verdes luces de esperanza, al oírte cantar tu inolvidable pregón. <br />
<br />
<br />
<br />
Sin prisiones. Rotas ya las cadenas. <br />
<br />
Libre al fin... <strong><em>¡MANISERO!</em></strong><br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/q1UeWiiZr1g?fs=1&hl=en_US"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/q1UeWiiZr1g?fs=1&hl=en_US" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<br />
<a href="http://www.youtube.com/user/AmaliaAgramonte#p/a/u/0/q1UeWiiZr1g">http://www.youtube.com/user/AmaliaAgramonte#p/a/u/0/q1UeWiiZr1g</a>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-16272035830587795242010-02-25T10:27:00.000-08:002010-02-25T11:02:21.192-08:00Belkis Cuza Malé, poeta, escritora, periodista y artista.`Linden Lane': nuevo formato(Ultimo de una serie de tres) <br />
<br />
<br />
Belkis Cuza-Malé fue y es la heroína de Linden Lane Magazine, publicada consecutivamente desde 1982 dondequiera que ella haya vivido: en Nueva Jersey, en Texas, en la Florida. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCORwpAMHTyXxx97X4afUgEJw6pXx9qemm5dYAvdMzQ1H4t3Jj9tLmsr7IUdOY2qYpLNCbnEdWzApJS53pxzHB90Ggcc4Coh9cr9sb3r86o7Ykb7I_JizbKbj_xeQJBK2oiPZX8QkYxPow/s1600-h/BelkisMorada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCORwpAMHTyXxx97X4afUgEJw6pXx9qemm5dYAvdMzQ1H4t3Jj9tLmsr7IUdOY2qYpLNCbnEdWzApJS53pxzHB90Ggcc4Coh9cr9sb3r86o7Ykb7I_JizbKbj_xeQJBK2oiPZX8QkYxPow/s400/BelkisMorada.jpg" width="360" /></a></div><br />
Nacida en Guantánamo, Cuba, y habiendo estudiado en la Universidad de Oriente, Belkis se fue a La Habana, donde comenzó enseguida a trabajar en periódicos, primeramente en Hoy, luego en Granma y más tarde en La Gaceta de Cuba. Se casó con Heberto Padilla en 1967 y le tocó estar encarcelada con él en 1971 por ``escritos subversivos''. Los libros que tenía publicados hasta ese entonces eran: El viento en la pared (1962), Los alucinados (1963), Tiempos de sol (1963) y Cartas a Ana Frank (1966). Su trabajo periodístico era también considerable. ``En Hoy estuve haciendo crítica de radio y televisión, con un seudónimo'', cuenta la escritora, ``cuando se acabó el periódico me mandaron para el nuevo periódico, Granma, donde hacía todo lo literario: entre otros entrevisté a Julio Cortázar, a Mario Vargas Llosa y a Alberto Moravia''. Pero después del año 71 fue silenciada. <br />
<br />
<br />
<br />
Cuza-Malé se exilió con su hijo pequeño en 1979 y con sus gestiones pudo conseguir que Padilla saliera de Cuba, a pesar de que antes fue muy presionada a regresar a la isla por los funcionarios cubanos en Estados Unidos, porque estaba indocumentada. Su interés en la biografía creció en los años 70, y publicó más tarde lo que había investigado y escrito en Cuba, El clavel y la rosa: biografía de Juana Borrero (Instituto de Cooperación Iberoamericana en Madrid, 1984), sobre la poeta con la que se identificó espiritualmente. Le tradujeron al inglés Woman on the Front Lines, que incluye Juego de damas y El patio de mi casa (Greensboro: Unicorn Press, Inc., 1987) y Elvis. The Unquiet Grave or the True Story of Jon Burrows (1994). Publicó luego Juego de damas (2002) y La otra mejilla (ZV Lunáticas prólogo Grace Giselle Piney Roche, 2007). <br />
<br />
<br />
<br />
El más reciente número de Linden Lane Magazine, correspondiente al Volumen XXVIII Nos. 1, 2, 3, 4 del 2009, en homenaje a la pintora cubana Carmen Herrera, que no ha sido reconocida hasta muy recientemente, es distinto en formato al estilo que prefería Belkis (``Yo escogí el del New York Review of Books''), que era tabloide, con papel de periódico, y el título en cursiva. La razón es el costo, porque ``ahora se imprime a medida que se encarga'', explica, ``en principio, hacía 3,000 ejemplares, se lo mandaba a las personas se suscribieran o no. Era un trabajo monstruoso que hacía yo sola, porque, como decía Flaubert: `Madame Bovary soy yo', y `Linden Lane soy yo'. Era hasta la `peistopista' (pegaba los cromos en las cartulinas); hace unos años aprendí a hacerla en la computadora. En Cuba, me pidieron mi primer diseño en los años 60 y pico: el disco del comandante Juan Almeida. ¡Y tuve que enfrentarme con ese hombre que dirigía el ministerio de las fuerzas armadas!''. <br />
<br />
<br />
<br />
Linden Lane Magazine --de cuya historia tiene miles de anécdotas que saldrán publicadas en sus memorias-- tendrá distinto formato y papel satinado, pero sigue suscribiendo la misma política editorial: ``La idea es sobre todo que los escritores cubanos tengan un sitio'', afirma su creadora, ``que sus voces no se apaguen''. <br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/u-fNOApYdXs&hl=en_US&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/u-fNOApYdXs&hl=en_US&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></object><br />
<br />
• Poemas de su libro Juego de damas. destruido en Cuba en su edición de 1971, y luego publicado en USA EN EL 2002.<br />
<br />
<br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><strong><em>Biografía del poeta</em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Para la biografía del poeta,<br />
olviden el verdadero tono con que hablaba,<br />
sus amores de guerra,<br />
<br />
<br />
los rasgos físicos<br />
(ojos café, nariz sin suerte),<br />
la vida en familia,<br />
su fórmula para conseguir enemigos,<br />
su asombro, su pereza, su virtud.<br />
Olviden quien lo trajo al mundo,<br />
en qué mes y en qué año se produjo la cosa.<br />
Tengan en cuenta solamente<br />
las ciudades en que no amó,<br />
el tipo de mujer que despreciaba<br />
y la influencia de William Blake en su persona<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><strong><em>Metamorfosis griega</em></strong></span><br />
<br />
<br />
Safo no fue una mujer, ni un hombre.<br />
<br />
En medio de la flora y la fauna de una ciudad griega<br />
y ocupados los hombres en los hombres,<br />
Safo dibujó un mar salado, una nave<br />
y un barril de agua dulce.<br />
Se hizo acompañar de su criada<br />
y de puerto en puerto reclutó esclavos,<br />
muchachos casi negros,<br />
deseosos de hacer sentir el sexo.<br />
Con alguno de ellos hizo una preciosa niña<br />
que le ocupó el resto de sus días.<br />
<br />
Nadie sabe cómo murió, porque ya vieja<br />
cerró su casa a los curiosos.<br />
La Historia asegura que envolvió su rostro<br />
en un manto de seda y que luego de pronunciar<br />
dos o tres frases inconexas,<br />
se transformó en una mariposa,<br />
que aún vive, que aún aletea<br />
junto a la lámpara,<br />
o sobre el sombrero de Proust.<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><strong><em>Oh, mi Rimbaud</em></strong></span><br />
<br />
<br />
He aquí que Rimbaud y yo nos hacemos al mar<br />
en un gran elefante blanco,<br />
nos perdemos en la bruma inconsolable de unos ojos<br />
y como colegiales reincidimos de pronto<br />
en el amor.<br />
Él me toma de la mano y la rechaza con un grito.<br />
Luego, <br />
se abandona a las aguas<br />
y atraviesa otros mares y otros ojos<br />
y se queda sin mí,<br />
me regala la cabellera roja de sus sueños,<br />
el pálido color de sus mejillas,<br />
un espejo.<br />
<br />
Cuando aminore la tormenta y su caballo descubra el camino,<br />
volverá dueño y señor del vellocino de oro,<br />
jovial y para entonces harto ya de mí.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;">.</span>Su bello ensayo, Olor a Cuba. Escrito en Fort Worth, TX. Nov. 2000.<br />
<br />
<span style="color: blue; font-size: x-large;"><strong><em>OLOR A CUBA</em></strong></span><br />
<em><span style="color: black;">Por Belkis Cuza Malé</span></em><br />
<span style="font-size: x-large;">E</span>n la novela de Francisco Umbral Trilogía de Madrid, el protagonista --el autor, mejor dicho, porque Umbral es sin duda ambos--, habla todo el tiempo del olor que percibe, que parece perseguirlo por la ciudad, el olor del "arroz a la cubana''. ¿Un plato típico de Cuba que no conocemos? Pues no, Umbral está hablando del casero arroz blanco, con huevos fritos y plátanos maduros. ¿Lo están ustedes también oliendo ahora? Pues, según él, Madrid estaba inundado en una época de "arroz a la cubana'', esa maravillosa combinación que en parte les debe el mérito a los esclavos africanos, quienes fueron, se dice, los que trajeron de su tierra el hábito de freír los plátanos maduros.<br />
<br />
¿Puede haber olor más cubano? Es tan dulce como su sabor mismo, y va dejando una grata estela de recuerdos. No se equivocaba Umbral al hablar de la intensidad de este olor esparciéndose por todo Madrid en una época en que los cubanos exiliados traían también en sus valijas sus olores más queridos. Los familiares y humanos. Como el rico olor a café recién colado, o el del humo del tabaco en la sobremesa. ¿Olores cubanos? Sí, el de la tierra húmeda tras un aguacero; el del viento que arrastra los residuos de los cañaverales quemados; el del jazmín del cabo en la noche de los bateyes; el del rocío oliendo a esencia del alma; el del frijol colorado y el frijol negro humeando en la cocina; el de la carne de cerdo asándose entre hojas de guayaba; el del mar salpicando la piel de La Habana; el del agua de violeta de los bebés; el de las sábanas almidonadas, azuleadas y planchadas de nuestras abuelas; el del limonero junto a la ventana, ahí en el patio; el de la suave ternura del agua de coco; el de los deliciosos postres que asocio a encajes, canela y vainilla: arroz con leche, natilla, flanes, mantecados, boniatillos, toronjas en almíbar. El de las frituras de bacalao, el de los moros con cristianos (con un apelativo tan ajeno a la cruenta historia)...<br />
<br />
Los niños de Cuba, ahora en tierras del exilio, no han olvidado sus olores y sabores. Paula, mi nieta, llegó a mi casa hace unos días con una botellita escondida en su mochila, y un ruego: "Abuela, quiero que me hagas arroz con leche como el de la señora López. Te traje la vainilla''. La señora López, la vecina de mi nieta, se alimenta todavía con los olores traídos de Cuba, y a su vez alimenta a Paula con el espíritu de la isla.<br />
<br />
¿A qué huele Cuba? Sí, huele diferente, supongo. Huele distinta al resto del Caribe y, por supuesto, al resto del mundo. Cuba huele a Cuba. A sol y arena. Huele a sus versos, a sus canciones. Huele a lo que huelen los colores de la vida. Huela a energía buena, a energía radiante. Huele a tierra negra y a tierra colorada. Huele a sazón con ajo y cebolla y ají. Huele a perejil sobre el pargo. Pero sobre todo, huele a recuerdos, a tafetanes y tules, a rosas disecadas entre los libros. Huele a Colonia 1800, a lavanda, a talcos, a romero para ennegrecer el pelo; huele a brillantina (¿Tres flores o Palmolive?) en el cabello de los hombres; huele a jabón Candado, a las coladas de la ropa; huele a añil, que es el olor del cielo.<br />
<br />
Un día llegué a la puerta de una casa, acá en Fort Worth, donde me habían dicho que vivían unos cubanos. No lo sabía. Pero aún sin haber tocado, el olor que salía por las rendijas de puertas y ventanas no dejaba lugar a dudas. Era el olor de un maravilloso ajiaco. Luego que me presenté, comenzaron a llegar otros olores, como si la isla entera hubiese también entrado en aquella hermosa casita.<br />
<br />
En épocas de cruenta escasez (el llamado "período especial'') la gente no podía vivir sin el jabón, el talco y el agua de colonia para los niños. Es histórica ya la anécdota de que hace unos pocos años los cubanos se bañaban con un jabón que se alquilaban entre sí. Y que a pesar de la falta de agua, siempre dejaban un cubo para bañarse. Inventores como son, los cubanos de la isla encontraron una fórmula a base de alcohol y de no sé cuántas otras cosas para combatir el olor a sudor. Parodiando al poeta, toíto lo perdonan los cubanos menos el olor a sudor. Y en general, el mal olor.<br />
<br />
El exceso de celo por la limpieza, por oler bien, ha encontrado en Fidel Castro, sin embargo, la excepción a la regla. El peludo y barbudo tirano osó también no sólo romper con todas nuestras instituciones, sino con nuestra tradición más querida de gente amante del aseo. Si usted mira una de esas fotografías de los primeros años de la revolución, se encontrará con un gigantón sucio, con las greñas grasosas y despeinadas, la ropa ajada y el rostro trasnochado. De seguro oliendo mal.<br />
<br />
Al menos, tenemos algo más que nos diferencia de él. Y quizás el olor, el olor a limpio, a sol, a luna, a cielo, a palma y a marpacífico de Cuba lo niegan también, como lo niegan ya todos los cubanos, para quien este engendro del mal sólo huele a carroña. ¿O será a cañandonga? ¿Se acuerdan de ese olor tan anticubano?<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmK6CdzXl3yS2DKNbFE2JaPQj0eyT15pbHDdBpYxp65zFzOXoazDV61uIPtnAkhUJh4etjfrvjcxHg9nuH8qlb0kdK9bg_E6YvpMkS3tvpJO7WbV2poQGs3zXj6I3oR1zA4aL-cLb4FQHv/s1600-h/belkis2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmK6CdzXl3yS2DKNbFE2JaPQj0eyT15pbHDdBpYxp65zFzOXoazDV61uIPtnAkhUJh4etjfrvjcxHg9nuH8qlb0kdK9bg_E6YvpMkS3tvpJO7WbV2poQGs3zXj6I3oR1zA4aL-cLb4FQHv/s200/belkis2.jpg" width="200" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong><span style="font-size: large;">.</span></strong>El arte de esta extraordinaria mujer. Belkis Cuza Malé</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjflYP_ocjd6BDqpuAkIpftLgwhlRygFMV5lnjHW0HTpVZx7GlFUlIY3CPpdwp3AFIzdQKQL3mIcM8giBh8M4oHR_gjdds2fEQAwY6qn8fA3-sCZhflAHeWDiA-uRTVXvCLh4AjjwFgMmbC/s1600-h/Flor%2520del%2520desespero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjflYP_ocjd6BDqpuAkIpftLgwhlRygFMV5lnjHW0HTpVZx7GlFUlIY3CPpdwp3AFIzdQKQL3mIcM8giBh8M4oHR_gjdds2fEQAwY6qn8fA3-sCZhflAHeWDiA-uRTVXvCLh4AjjwFgMmbC/s320/Flor%2520del%2520desespero.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Flor del desespero</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">acrilic on board</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">5.4" x 8"</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymo6VeMrUpoR1P_zwdwZQKdOM_96Ndwr51gkKIU8rZXOT7pSkh85zh_HFTU_sCpgVahqjde-8j1qxDQLuDup10PMngJ1Xk0vsA21uuQCYcxUUSal2djV5Ywx0qd7ztemmmqap8a05lugB/s1600-h/flor+del+mamey.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymo6VeMrUpoR1P_zwdwZQKdOM_96Ndwr51gkKIU8rZXOT7pSkh85zh_HFTU_sCpgVahqjde-8j1qxDQLuDup10PMngJ1Xk0vsA21uuQCYcxUUSal2djV5Ywx0qd7ztemmmqap8a05lugB/s320/flor+del+mamey.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">"Flor del Mamey"</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Belkis Cuza-Male, 2006</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Acrilic on board, 5' X 7'</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsjNQK1hi4OodlRisa06WOQWpUG0ae4YebaaJA_hPLvVCSzS99Ay77bQxh4S77qe9AhUZKSNgXrYSMwHAv9EDNtBVRwrdl7XHs5kd0_Eiz7Aza4IydSoDWcnIEq6zcrlb90aash0Kp7VuQ/s1600-h/flor+del+alma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsjNQK1hi4OodlRisa06WOQWpUG0ae4YebaaJA_hPLvVCSzS99Ay77bQxh4S77qe9AhUZKSNgXrYSMwHAv9EDNtBVRwrdl7XHs5kd0_Eiz7Aza4IydSoDWcnIEq6zcrlb90aash0Kp7VuQ/s320/flor+del+alma.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Flor del alma</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Acrilic on board</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">5" x 7" </div><div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioWPVpHypudr88z9qClQ0jqK9MYvUI8GHjPIqhglMBiqjpVMwn_xRjtfHvFYE0p2_Eo7Y4W_N8eFCDfPHQ_dC5ikAe0m8yeS8r6kOH-3uFSe789r6V4mKtePX7O5COBSGzTqvGH_NqLJT0/s1600-h/flor+de+sabila.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioWPVpHypudr88z9qClQ0jqK9MYvUI8GHjPIqhglMBiqjpVMwn_xRjtfHvFYE0p2_Eo7Y4W_N8eFCDfPHQ_dC5ikAe0m8yeS8r6kOH-3uFSe789r6V4mKtePX7O5COBSGzTqvGH_NqLJT0/s320/flor+de+sabila.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Sabila para la buena suerte</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Acrilic on board</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">8" x 10"</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">*****************************<br />
www.belkiscuzamale.blogspot.com<br />
<br />
<br />
www.lacasaazul.org<br />
<br />
www.belkiscubanparadiseart.blogspot.com<br />
<br />
www.lacasaazulcubana.blogspot.com<br />
<br />
www.belkiscentrodeesperanza.blogspot.com</div>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-84426143385025611232010-02-23T20:18:00.000-08:002010-02-23T21:26:49.354-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO58PQYu_mMHC5Jwfhfig54Ekz-Uy54znDM6TVci5ELbfWPRmPMLlI5LesSQT0_DCh9PGGaK8x4cAIo96wqrgPuzo4mXD8H1xkbV_kWY5PqAT8cvMVxcc-rtL83okrbvq3pUpgezTK7hKn/s1600-h/abanico.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="492" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO58PQYu_mMHC5Jwfhfig54Ekz-Uy54znDM6TVci5ELbfWPRmPMLlI5LesSQT0_DCh9PGGaK8x4cAIo96wqrgPuzo4mXD8H1xkbV_kWY5PqAT8cvMVxcc-rtL83okrbvq3pUpgezTK7hKn/s640/abanico.jpg" width="640" /></a></div><br />
<strong><span style="color: red; font-size: x-large;"><em><span style="color: #a64d79;">El lenguaje del abanico</span> </em></span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
Partes del contenido de este apartado ha sido proporcionadas cortésmente por elAbanico.com exclusivamente para su publicación en este sitio web. <br />
<br />
<br />
El abanico, además de convertirse en un elemento indispensable en la indumentaria de una época, se constituye en un instrumento de comunicación ideal en un momento en el que la libertad de expresión de las mujeres estaba totalmente restringida.<br />
<br />
<br />
Cuando las damas del siglo XIX y principios del XX iban a los bailes eran acompañadas por su madre o por una señorita de compañía, con el fin de que éstas velasen por su comportamiento. Las señoritas de compañía eran muy celosas en el desempeño de la labor que se les encomendaba por lo que las jóvenes tuvieron que inventarse un medio para poder comunicarse con sus pretendientes y pasar desapercibidas.<br />
<br />
<br />
Este objeto se convirtió en un auténtico parapeto de todo un repertorio que iba desde las sonrisas ingenuas, hasta auténticas declaraciones de enamorados .<br />
<br />
<br />
Existían diferentes lenguajes del abanico pero todos ellos utilizaban como regla común la colocación del objeto en cuatro direcciones con cinco posiciones distintas en cada una de las cuatro. Con ese sistema se iban representando las letras del alfabeto.<br />
<br />
<br />
Pero además de esa regla general, había ciertos gestos con significado ya conocido por todo el mundo, como pueden ser: <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuj-93l5zkab4WKsVfGLpIgjHfrMEom-qbUY56Eq1W6h9Wetf3_K6TRhGGNP502qAfhqrOJ3MQU6Y73nY2X-z_Lz81F0Mo2suef0OeVAPlux7v3xFv7_tqx_EdzJCRGqos-B2s8gi5CRw4/s1600-h/dama+con+abanico.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuj-93l5zkab4WKsVfGLpIgjHfrMEom-qbUY56Eq1W6h9Wetf3_K6TRhGGNP502qAfhqrOJ3MQU6Y73nY2X-z_Lz81F0Mo2suef0OeVAPlux7v3xFv7_tqx_EdzJCRGqos-B2s8gi5CRw4/s200/dama+con+abanico.jpg" width="150" /></a></div><br />
<br />
Sostener el abanico con la mano derecha delante del rostro: sígame. <br />
<br />
Sostenerlo con la mano izquierda delante del rostro: busco conocimiento.<br />
<br />
Mantenerlo en la oreja izquierda: quiero que me dejes en paz. <br />
<br />
Dejarlo deslizar sobre la frente: has cambiado. <br />
<br />
Moverlo con la mano izquierda: nos observan. <br />
<br />
Cambiarlo a la mano derecha: eres un osado. <br />
<br />
Arrojarlo con la mano: te odio. <br />
<br />
Moverlo con la mano derecha: quiero a otro. <br />
<br />
Dejarlo deslizar sobre la mejilla: te quiero. <br />
<br />
Presentarlo cerrado: ¿me quieres? <br />
<br />
Dejarlo deslizar sobre los ojos: vete, por favor. <br />
<br />
Tocar con el dedo el borde: quiero hablar contigo.<br />
<br />
Apoyarlo sobre la mejilla derecha: sí. <br />
<br />
Apoyarlo sobre la mejilla izquierda: no. <br />
<br />
Abrirlo y cerrarlo: eres cruel. <br />
<br />
Dejarlo colgando: seguiremos siendo amigos. <br />
<br />
Abanicarse despacio: estoy casada. <br />
<br />
Abanicarse deprisa: estoy prometida. <br />
<br />
Apoyar el abanico en los labios: bésame. <br />
<br />
Abrirlo despacio: espérame. <br />
<br />
Abrirlo con la mano izquierda: ven y habla conmigo. <br />
<br />
Golpearlo, cerrado, sobre la mano izquierda: escríbeme. <br />
<br />
Semicerrarlo en la derecha y sobre la izquierda: no puedo. <br />
<br />
Abierto, tapando la boca: estoy sola<br />
<br />
El abanico se convierte en un instrumento de comunicación ideal en un momento en el que la libertad de expresión de las mujeres estaba totalmente restringida. <br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/joz1Vr3VDPg&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/joz1Vr3VDPg&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-19732703864708769412010-02-22T18:57:00.000-08:002010-02-22T18:57:00.144-08:00<span style="font-size: x-large;"><em><strong>Ignacio Cervantes (1847-1905)</strong></em></span><br />
<span style="font-size: x-large;"><em><strong></strong></em></span><br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/cZA_LSGkGvg&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/cZA_LSGkGvg&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
Es uno de los más notables compositores, pianistas y pedagogos del siglo XIX cubano. Nació en La Habana el 31 de julio de 1847 y falleció en esta misma ciudad el 29 de abril de 1905. <br />
<br />
<br />
Recibió los primeros conocimientos de piano de su padre, continuándolos con otros profesores prestigiosos como Juan Miguel Joval y Nicolás Ruíz Espadero.<br />
<br />
<br />
En 1865 ingresa en el Conservatorio Imperial de París bajo las enseñanzas de Antoine Francois Marmontel y Charles Alkan, y allí obtiene un año después el Primer Premio en el Concurso de Piano, al que sigue el de Armonía —que gana en 1867 y1868—, logros estos que confirman su virtuosismo y capacidad musical.<br />
<br />
<br />
En la capital francesa ofreció conciertos y acompañó al piano a cantantes de renombre, entre las cuales sobresalen Cristina Nilsson y Adelina Patti, logrando la admiración de músicos connotados como Rossini, Liszt y Gounod.<br />
<br />
<br />
En 1870 regresa a La Habana donde inicia una loable función en el medio artístico y social vinculándose a las luchas de independencia junto al violinista José White. Esto trajo como consecuencia que fuera expulsado de Cuba y radicara en los Estados Unidos, donde prosiguió dicha empresa.<br />
<br />
<br />
Ya en 1879, regresa a su suelo natal y retoma la labor artística antes desplegada como intérprete de compositores románticos europeos. Asume también la dirección de orquestas en los teatros habaneros Payret y Tacón y se destaca como notable pedagogo al formar a discípulos como Eduardo Sánchez de Fuentes, quien luego se convertiría en un relevante músico.<br />
<br />
<br />
Cervantes inició la creación de sus obras desde temprana edad. En su reperto se encuentran música de cámara, sinfónica, zarzuelas y una ópera, pero se destacó, sobre todo, por sus danzas para piano, en las cuales recoge la esencia de lo cubano.<br />
<br />
<br />
Estas pequeñas piezas, escritas para dos y cuatro manos, se caracterizan por utilizar células rítmicas propias de la música popular cubana, y —por lo general— presentan un bitematismo que permite definir, de manera inmediata, dos partes contrastantes. El dibujo melódico, a su vez, se acerca a la canción criolla ya separada del virtuosismo operístico italiano.<br />
<br />
<br />
Es significativo señalar el contrapunto musical que se establece entre ambas manos, pues el bajo armónico que aparece con frecuencia en el registro grave, se desarrolla como una melodía más que, enocasiones, suplanta la voz superior. <br />
<br />
Selección de Obras:<br />
Adiós a Cuba, <br />
Los delirios de Rosita (danza para piano)<br />
Los muñecos (danza para piano)<br />
Picotazos (danza para piano)<br />
No bailes más, (danza para piano)<br />
Sinfonía en Do menor <br />
Scherzo Capriccioso (obra orquestal)<br />
Hectograph (obra orquestal)<br />
El Submarino Peral (opereta)<br />
Saltimbanquis (opereta)<br />
Los muñecos (danza para piano)<br />
Entre otras muchas, son representativas del repertorio pianístico cubano y su significación trasciende los valores musicales que encierran cada una de ellas, pues constituyen muestra de la estilización de elementos característicos de la identidad nacional.<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/M8qtid3wwC0&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/M8qtid3wwC0&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-77031610682659000672010-02-22T13:42:00.000-08:002010-02-22T13:47:25.716-08:00JOSE MARTI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih_lqjyahv8Kj_C803BcH6AVUgssYhwwJXrLL0-W7CcGqY93LoiFRfjJ5LXz6EI-rapW8GGCPvwbq6CfYB4dvQ2-Do1BnTGegE6kK7633bz_W-tM9Gvl5JkYX86YYiLYKO28_H6vJJtxIv/s1600-h/Jos%25C3%25A9+Mart%25C3%25AD.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih_lqjyahv8Kj_C803BcH6AVUgssYhwwJXrLL0-W7CcGqY93LoiFRfjJ5LXz6EI-rapW8GGCPvwbq6CfYB4dvQ2-Do1BnTGegE6kK7633bz_W-tM9Gvl5JkYX86YYiLYKO28_H6vJJtxIv/s640/Jos%25C3%25A9+Mart%25C3%25AD.jpg" width="480" /></a></div><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YwYd6bFCPrw&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YwYd6bFCPrw&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><strong><em><span style="font-size: large;">Cultivo una Rosa Blanca</span></em></strong></div><div style="text-align: center;">Cultivo una rosa blanca</div><div style="text-align: center;">En Junio como en Enero,</div><div style="text-align: center;">Para el amigo sincero,</div><div style="text-align: center;">Que me da su mano franca.</div><div style="text-align: center;">Y para el cruel que me arranca</div><div style="text-align: center;">El corazón con que vivo,</div><div style="text-align: center;">Cardo ni ortiga cultivo</div><div style="text-align: center;">cultivo una rosa blanca.</div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
José Martí<br />
<br />
<br />
<br />
(La Habana, 1853 - Dos Ríos, Cuba, 1895) Político y escritor cubano. Nacido en el seno de una familia española con pocos recursos económicos, a la edad de doce años José Martí empezó a estudiar en el colegio municipal que dirigía el poeta Rafael María de Mendive, quien se fijó en las cualidades intelectuales del muchacho y decidió dedicarse personalmente a su educación. <br />
<br />
<br />
<br />
El joven Martí pronto se sintió atraído por las ideas revolucionarias de muchos cubanos, y tras el inicio de la guerra de los Diez Años y el encarcelamiento de su mentor, inició su actividad revolucionaria: publicó una gacetilla El Diablo Cojuelo, y poco después una revista, La Patria Libre, que contenía su poema «Abdalá». <br />
<br />
<br />
<br />
A los diecisiete años José Martí fue condenado a seis de cárcel por su pertenencia a grupos independentistas. Realizó trabajos forzados en el penal hasta que su mal estado de salud le valió el indulto. Deportado a España, en este país publicó su primera obra de importancia, el drama Adúltera. Inició en Madrid estudios de derecho y se licenció en derecho y filosofía y letras por la Universidad de Zaragoza. <br />
<br />
<br />
<br />
Durante sus años en España surgió en él un profundo afecto por el país, aunque nunca perdonó su política colonial. En su obra La República Española ante la Revolución Cubana reclamaba a la metrópoli que hiciera un acto de contrición y reconociese los errores cometidos en Cuba. Tras viajar durante tres años por Europa y América, José Martí acabó por instalarse en México. <br />
<br />
<br />
<br />
Allí se casó con la cubana Carmen Sayes Bazán y, poco después, gracias a la paz de Zanjón, que daba por concluida la guerra de los Diez Años, se trasladó a Cuba. Deportado de nuevo por las autoridades cubanas, temerosas ante su pasado revolucionario, se afincó en Nueva York y se dedicó por completo a la actividad política y literaria. <br />
<br />
<br />
<br />
Desde su residencia en el exilio, José Martí se afanó en la organización de un nuevo proceso revolucionario en Cuba, y en 1892 fundó el Partido Revolucionario Cubano y la revista Patria. Se convirtió entonces en el máximo adalid de la lucha por la independencia de su país. <br />
<br />
<br />
<br />
Dos años más tarde, tras entrevistarse con el generalísimo Máximo Gómez, logró poner en marcha un proceso de independencia. Pese al embargo de sus barcos por parte de las autoridades estadounidenses, pudo partir al frente de un pequeño contingente hacia Cuba. Fue abatido por las tropas realistas cuando contaba cuarenta y dos años. Martí es, junto a Bolívar y San Martín, uno de los principales protagonistas del proceso de emancipación de Hispanoamérica.<br />
<br />
<br />
<br />
La obra literaria de José Martí <br />
<br />
<br />
<br />
Además de destacado ideólogo y político, José Martí fue uno de los más grandes poetas hispanoamericanos y la figura más destacada de la etapa de transición al modernismo, que en América supuso la llegada de nuevos ideales artísticos. <br />
<br />
<br />
<br />
Como poeta se le conoce por Ismaelillo (1882), obra que puede considerarse un adelanto de los presupuestos modernistas por el dominio de la forma sobre el contenido; Versos libres (1878-1882), La edad de oro (1889) y Versos sencillos (1891), esta última decididamente modernista y en la que predominan los apuntes autobiográficos y el carácter popular. <br />
<br />
<br />
<br />
En A mis hermanos muertos el 27 de noviembre (1872), publicado durante su destierro en España, Martí dedica sus versos a los estudiantes muertos en una masacre acaecida en aquella fecha. Su única novela, Amistad funesta, también llamada Lucía Jérez y firmada con el pseudónimo de Adelaida Ral, fue publicada por entregas en el diario El latino-Americano entre mayo y septiembre de 1885; aunque en su argumento predomina el tema amoroso, en esta obra de final trágico también aparecen elementos sociales. <br />
<br />
<br />
<br />
Entre sus obras dramáticas destacan Adúltera (1873), Amor con amor se paga (1875) y Asala. También fundó una revista para niños, La Edad de Oro, en la que aparecieron los cuentos Bebé y el señor Don Pomposo, Nené traviesa y La muñeca negra, y colaboró con diversas publicaciones de distintos países, como La Revista Venezolana, la Opinión Nacional de Caracas, La Nación de Buenos Aires o la Revista Universal de México. <br />
<br />
<br />
<br />
Cronista y crítico excepcional, hizo de muchos de sus textos auténticos ensayos, algunos de carácter revolucionario como El presidio político en Cuba (1871) -de gran fuerza lírica-, El Manifiesto de Montecristi o su Diario de campaña. Sus Obras completas (1963-1965) constan de 25 volúmenes.<br />
<br />
<br />
<br />
Versos Libres:<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em><span style="font-size: x-large;">BOSQUE DE ROSAS</span></em></strong><br />
<br />
<br />
<br />
Allí despacio te diré mis cuitas;<br />
<br />
Allí en tu boca escribiré mis versos!— <br />
<br />
Ven, que la soledad será tu escudo! <br />
<br />
Pero, si acaso lloras, en tus manos <br />
<br />
Esconderé mi rostro, y con mis lágrimas <br />
<br />
Borraré los extraños versos míos.<br />
<br />
<br />
<br />
Sufrir ¡tú a quien yo amo, y ser yo el casco <br />
<br />
Brutal, y tú, mi amada, el lirio roto?<br />
<br />
Oh, la sangre del alma, tú la has visto? <br />
<br />
Tiene manos y voz, y al que la vierte <br />
<br />
Eternamente entre la sombra acusa. <br />
<br />
¡Hay crímenes ocultos, y hay cadáveres <br />
<br />
De almas, y hay villanos matadores! <br />
<br />
Al bosque ven: del roble más erguido <br />
<br />
Un pilòn labremos, y en el pilòn <br />
<br />
Cuantos engañen a mujer pongamos!<br />
<br />
<br />
<br />
Esta es la lidia humana: la tremenda<br />
<br />
Batalla de los cascos y los lirios!<br />
<br />
Pues los hombres soberbios ¿no son fieras?<br />
<br />
Bestias y fieras! Mira, aquí te traigo<br />
<br />
Mi bestia muerta, y mi furor domado.—<br />
<br />
Ven, a callar; a murmurar; al ruido<br />
<br />
De las hojas de Abril y los nidales.<br />
<br />
Deja, oh mi amada, las paredes mudas<br />
<br />
De esta casa ahoyada y ven conmigo<br />
<br />
No al mar que bate y ruge sino al bosque<br />
<br />
De rosas que hay al fondo de la selva.<br />
<br />
Allí es buena la vida, porque es libre—<br />
<br />
Y la virtud, por libre, será cierta,<br />
<br />
Por libre, mi respeto meritorio.<br />
<br />
Ni el amor, si no es libre, da ventura.<br />
<br />
¡Oh, gentes ruines, las que en calma gozan<br />
<br />
De robados amores! Si es ajeno<br />
<br />
El cariño, el placer de respetarlo<br />
<br />
Mayor mil veces es que el de su goce;<br />
<br />
Del buen obrar ¡qué orgullo al pecho queda<br />
<br />
Y còmo en dulces lágrimas rebosa,<br />
<br />
Y en extrañas palabras, que parecen<br />
<br />
Aleteos, no voces! Y ¡qué culpa<br />
<br />
La de fingir amor! Pues hay tormento<br />
<br />
Como aquél, sin amar, de hablar de amores!<br />
<br />
Ven, que allí triste iré, pues yo me veo! <br />
<br />
Ven, que la soledad será tu escudo!<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>MEDIA NOCHE</em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Oh, qué vergüenza!: —El sol ha iluminado <br />
<br />
La tierra: el amplio mar en sus entrañas <br />
<br />
Nuevas columnas a sus naves rojas <br />
<br />
Ha levantado: el monte, granos nuevos <br />
<br />
Juntò en el curso del solemne día <br />
<br />
A sus jaspes y breñas: en el vientre <br />
<br />
De las aves y bestias nuevos hijos <br />
<br />
Vida, que es forma, cobran: en las ramas <br />
<br />
Las frutas de los árboles maduran:— <br />
<br />
Y yo, mozo de gleba, he puesto sòlo, <br />
<br />
Mientras que el mundo gigantesco crece, <br />
<br />
Mi jornal en las ollas de la casa!<br />
<br />
<br />
<br />
Por Dios, que soy un vil!:— No en vano el sueño <br />
<br />
A mis pálidos ojos es negado! <br />
<br />
No en vano por las calles titubeo <br />
<br />
Ebrio de un vino amargo, cual quien busca <br />
<br />
Fosa ignorada donde hundirse, y nadie <br />
<br />
Su crimen grande y su ignominia sepa!<br />
<br />
No en vano el corazòn me tiembla ansioso <br />
<br />
Como el pecho sin calma de un malvado!<br />
<br />
<br />
<br />
El cielo, el cielo, con sus ojos de oro<br />
<br />
Me mira, y ve mi cobardía, y lanza<br />
<br />
Mi cuerpo fugitivo por la sombra<br />
<br />
Como quien loco y desolado huye <br />
<br />
De un vigilante que en sí mismo lleva! <br />
<br />
La tierra es soledad! la luz se enfría! <br />
<br />
Adonde iré que este volcan se apague? <br />
<br />
Adonde iré que el vigilante duerma?<br />
<br />
<br />
<br />
Oh, sed de amor! —oh, corazòn, prendado <br />
<br />
De cuanto vivo el Universo habita;<br />
<br />
<br />
<br />
Del gusanillo verde en que se trueca <br />
<br />
La hoja del árbol: —del rizado jaspe <br />
<br />
En que las ondas de la mar se cuajan:— <br />
<br />
De los árboles presos, que a los ojos <br />
<br />
Me sacan siempre lágrimas: —del lindo <br />
<br />
Bribòn gentil que con los pies desnudos <br />
<br />
En fango o nieve, diario o flor pregona. <br />
<br />
Oh, corazòn, —que en el carnal vestido <br />
<br />
No hierros de hacer oro, ni belfudos <br />
<br />
Labios glotones y sensuosos mira,— <br />
<br />
Sino corazas de batalla, y hornos <br />
<br />
Donde la vida universal fermenta!—<br />
<br />
<br />
<br />
Y yo, pobre de mí!, preso en mi jaula, <br />
<br />
La gran batalla de los hombres miro!— <br />
<br />
[1878]<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>YUGO Y ESTRELLA</em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Cuando nací, sin sol, mi madre dijo:<br />
<br />
—Flor de mi seno, Homagno generoso <br />
<br />
De mí y de la Creaciòn suma y reflejo, <br />
<br />
Pez que en ave y corcel y hombre se torna, <br />
<br />
Mira estas dos, que con dolor te brindo, <br />
<br />
Insignias de la vida: ve y escoge. <br />
<br />
Éste, es un yugo: quien lo acepta, goza:<br />
<br />
Have de manso buey, y como presta <br />
<br />
Servicio a los señores, duerme en paja <br />
<br />
Caliente, y tiene rica y ancha avena. <br />
<br />
Ésta, oh misterio que de mí naciste <br />
<br />
Cual la lumbre naciò de la montaña, <br />
<br />
Ésta, que alumbra y mata, es una estrella:<br />
<br />
Como que riega luz, los pecadores <br />
<br />
Huyen de quien la lleva, y en la vida, <br />
<br />
Cual un monstruo de crímenes cargado, <br />
<br />
Todo el que lleva luz, se queda solo. <br />
<br />
Pero el hombre que al buey sin pena imita, <br />
<br />
Buey vuelve a ser, y en apagado bruto <br />
<br />
La escala universal de nuevo empieza. <br />
<br />
El que la estrella sin temor se ciñe, <br />
<br />
Como que crea, crece!<br />
<br />
Cuando al mundo <br />
<br />
De su copa el licor vaciò ya el vivo:<br />
<br />
Cuando, para manjar de la sangrienta <br />
<br />
Fiesta humana, sacò contento y grave <br />
<br />
Su propio corazòn: cuando a los vientos <br />
<br />
De Norte y Sur virtiò su voz sagrada,— <br />
<br />
La estrella como un manto, en luz lo envuelve,<br />
<br />
<br />
<br />
Se enciende, como a fiesta, el aire claro,<br />
<br />
Y el vivo que a vivir no tuvo miedo,<br />
<br />
Se oye que un paso más sube en la sombra!<br />
<br />
<br />
<br />
—Dame el yugo, oh mi madre, de manera <br />
<br />
Que puesto en él de pie, luzca en mi frente <br />
<br />
Mejor la estrella que ilumina y mata.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>Versos Sencillos</em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Yo soy un hombre sincero<br />
<br />
De donde crece la palma.<br />
<br />
Y antes de morirme quiero<br />
<br />
Echar mis versos del alma.<br />
<br />
Yo vengo de todas partes,<br />
<br />
Y hacia todas partes voy: <br />
<br />
Arte soy entre las artes,<br />
<br />
En los montes, monte soy.<br />
<br />
Yo sé los nombres extraños<br />
<br />
De las yerbas y las flores,<br />
<br />
Y de mortales engaños,<br />
<br />
Y de sublimes dolores.<br />
<br />
Yo he visto en la noche oscura<br />
<br />
Llover sobre mi cabeza<br />
<br />
Los rayos de lumbre pura<br />
<br />
De la divina belleza.<br />
<br />
Alas nacer vi en los hombros<br />
<br />
De las mujeres hermosas:<br />
<br />
Y salir de los escombros<br />
<br />
Volando las mariposas.<br />
<br />
He visto vivir a un hombre<br />
<br />
Con el puñal al costado,<br />
<br />
Sin decir jamás el nombre<br />
<br />
De aquella que lo ha matado.<br />
<br />
Rápida, como un reflejo,<br />
<br />
Dos veces vi el alma, dos:<br />
<br />
Cuando murió el pobre viejo, <br />
<br />
Cuando ella me dijo adiós.<br />
<br />
Temblé una vez –en la reja,<br />
<br />
A la entrada de la viña.—<br />
<br />
Cuando la bárbara abeja<br />
<br />
Picó en la frente a mi niña.<br />
<br />
Gocé una vez, de tal suerte<br />
<br />
Que gocé cual nunca: --cuando<br />
<br />
La sentencia de mi muerte<br />
<br />
Leyó el alcalde llorando.<br />
<br />
<br />
<br />
Oigo un suspiro, a través <br />
<br />
De las tierras y la mar,<br />
<br />
Y no es un suspiro, --es<br />
<br />
Que mi hijo va a despertar.<br />
<br />
Si dicen que del joyero<br />
<br />
Tome la joya mejor<br />
<br />
Tomo a un amigo sincero<br />
<br />
Y pongo a un lado el amor.<br />
<br />
Yo he visto al águila herida<br />
<br />
Volar al azul sereno,<br />
<br />
Y morir en su guarida<br />
<br />
La víbora del veneno.<br />
<br />
Yo sé bien que cuando el mundo<br />
<br />
Cede, lívido, al descanso,<br />
<br />
Sobre el silencio profundo<br />
<br />
Murmura el arroyo manso.<br />
<br />
Yo he puesto la mano osada <br />
<br />
De horror y júbilo yerta,<br />
<br />
Sobre la estrella apagada<br />
<br />
Que cayó frente a mi puerta.<br />
<br />
Oculto en mi pecho bravo<br />
<br />
La pena que me lo hiere:<br />
<br />
El hijo de un pueblo esclavo<br />
<br />
Vive por él, calla, y muere.<br />
<br />
Todo es hermoso y constante,<br />
<br />
Todo es música y razón,<br />
<br />
Y todo, como el diamante,<br />
<br />
Antes que luz es carbón. <br />
<br />
Yo sé que el necio se entierra<br />
<br />
Con gran lujo y con gran llanto,--<br />
<br />
Y que no hay fruta en la tierra<br />
<br />
Como la del camposanto.<br />
<br />
Callo, y entiendo, y me quito<br />
<br />
La pompa del rimador:<br />
<br />
Cuelgo de un árbol marchito<br />
<br />
Mi muceta de doctor.<br />
<br />
<br />
<br />
V<br />
<br />
<br />
<br />
Si ves un monte de espumas,<br />
<br />
Es mi verso lo que ves:<br />
<br />
Mi verso es un monte, y es<br />
<br />
Un abanico de plumas.<br />
<br />
Mi verso es como un puñal<br />
<br />
Que por el puño echa flor:<br />
<br />
Mi verso es un surtidor<br />
<br />
Que da un agua de coral.<br />
<br />
Mi verso es de un verde claro<br />
<br />
Y de un carmín encendido:<br />
<br />
Mi verso es un ciervo herido<br />
<br />
Que busca en el monte amparo.<br />
<br />
Mi verso al valiente agrada:<br />
<br />
Mi verso, breve y sincero,<br />
<br />
Es del vigor del acero<br />
<br />
Con que se funde la espada.<br />
<br />
<br />
<br />
X<br />
<br />
<br />
<br />
El alma trémula y sola<br />
<br />
Padece al anochecer:<br />
<br />
Hay baile; vamos a ver <br />
<br />
La bailarina española.<br />
<br />
Han hecho bien en quitar<br />
<br />
El banderón de la acera;<br />
<br />
Porque si está la bandera,<br />
<br />
No sé, yo no puedo entrar.<br />
<br />
Ya llega la bailarina:<br />
<br />
Soberbia y pálida llega:<br />
<br />
¿Cómo dicen que es gallega?<br />
<br />
Pues dicen mal: es divina.<br />
<br />
Lleva un sombrero torero<br />
<br />
Y una capa carmesí:<br />
<br />
¡Lo mismo que un alelí!<br />
<br />
Que se pusiese un sombrero!<br />
<br />
Se ve, de paso, la ceja,<br />
<br />
Ceja de mora traidora:<br />
<br />
Y la mirada, de mora:<br />
<br />
Y como nieve la oreja.<br />
<br />
Preludian, bajan la luz, <br />
<br />
Y sale en bata y mantón,<br />
<br />
La virgen de la Asunción <br />
<br />
Bailando un baile andaluz.<br />
<br />
Alza, retando, la frente;<br />
<br />
Crúzase al hombre la manta:<br />
<br />
En arco el brazo levanta:<br />
<br />
Mueve despacio el pie ardiente.<br />
<br />
Repica con los tacones<br />
<br />
El tablado zalamera,<br />
<br />
Como si la tabla fuera<br />
<br />
Tablado de corazones.<br />
<br />
Y va el convite creciendo<br />
<br />
En las llamas de los ojos,<br />
<br />
Y el manto de flecos rojos<br />
<br />
Se va en el aire meciendo.<br />
<br />
Súbito, de un salto arranca:<br />
<br />
Húrtase, se quiebra, gira:<br />
<br />
Abre en dos la cachemira,<br />
<br />
Ofrece la bata blanca.<br />
<br />
El cuerpo cede y ondea;<br />
<br />
La boca abierta provoca;<br />
<br />
Es un rosa la boca:<br />
<br />
Lentamente taconea.<br />
<br />
Recoge, de un débil giro,<br />
<br />
El manto de flecos rojos:<br />
<br />
Se va, cerrando los ojos,<br />
<br />
Se va, como en un suspiro...<br />
<br />
Baila muy bien la española;<br />
<br />
Es blanco y rojo el mantón:<br />
<br />
¡Vuelve, fosca a su rincón,<br />
<br />
El alma trémula y sola!<br />
<br />
<br />
<br />
XI<br />
<br />
<br />
<br />
Yo tengo un paje muy file<br />
<br />
Que me cuida y que me gruñe,<br />
<br />
Y al salir, me limpia y bruñe<br />
<br />
Mi corona de laurel.<br />
<br />
Yo tengo un paje ejemplar<br />
<br />
Que no come, que no duerme,<br />
<br />
Y que se acurruca a verme<br />
<br />
Trabajar, y sollozar.<br />
<br />
Salgo, y el vil se desliza<br />
<br />
Y en mi bolsillo aparece;<br />
<br />
Vuelvo, y el terco me ofrece<br />
<br />
Una taza de ceniza.<br />
<br />
Si duermo, al rayar el día<br />
<br />
Se sienta junto a mi cama:<br />
<br />
Si escribo, sangre derrama<br />
<br />
Mi paje en la escribanía.<br />
<br />
Mi paje, hombre de respeto,<br />
<br />
Al andar castañetea:<br />
<br />
Hiela mi paje, y chispea:<br />
<br />
Mi paje es un esqueleto.<br />
<br />
<br />
<br />
XVIII<br />
<br />
<br />
<br />
Es rubia: el cabello suelto<br />
<br />
Da más luz al ojo moro:<br />
<br />
Voy, desde entonces, envuelto<br />
<br />
En un torbellino de oro.<br />
<br />
La abeja estival que zumba<br />
<br />
Más ágil por la flor nueva,<br />
<br />
No dice, como antes, "tumba":<br />
<br />
"Eva" dice: todo es "Eva".<br />
<br />
Bajo, en lo oscuro, al temido<br />
<br />
Raudal de la catarata:<br />
<br />
¡Y brilla el iris, tendido<br />
<br />
Sobre las hojas de plata!<br />
<br />
Miro, ceñudo, la agreste<br />
<br />
Pompa del monte irritado;<br />
<br />
¡Y en el alma azul celeste <br />
<br />
Brota un jacinto rosado!<br />
<br />
Voy, por el bosque, a paseo<br />
<br />
A la laguna vecina:<br />
<br />
Y entre las ramas la veo,<br />
<br />
Y por el agua camina.<br />
<br />
La serpiente del jardín<br />
<br />
Silva, escupe, y se resbala<br />
<br />
Por su agujero: el clarín<br />
<br />
Me tiende, trinando, el ala.<br />
<br />
¡Arpa soy, salterio soy<br />
<br />
Donde vibra el Universo:<br />
<br />
Vengo del sol, y al sol voy:<br />
<br />
Soy el amor: soy el verso!<br />
<br />
<br />
<br />
XII<br />
<br />
<br />
<br />
Estoy en el baile extraño<br />
<br />
De polaina y casaquín<br />
<br />
Que dan, del año hacia el fin,<br />
<br />
Los cazadores del año.<br />
<br />
Una duquesa violeta<br />
<br />
Va con un frac colorado:<br />
<br />
Marca un vizconde pintado<br />
<br />
El tiempo en la pandereta.<br />
<br />
Y pasan las chupas rojas;<br />
<br />
Pasan los tules de fuego,<br />
<br />
Como delante de un ciego<br />
<br />
Pasan volando las hojas.<br />
<br />
<br />
<br />
XLV<br />
<br />
<br />
<br />
Sueño con claustros de mármol<br />
<br />
Donde en silencio divino<br />
<br />
Los héroes, de pie, reposan:<br />
<br />
¡De noche, a la luz del alma,<br />
<br />
Hablo con ellos: de noche!<br />
<br />
Están en fila: paseo<br />
<br />
Entre las filas: las manos<br />
<br />
De piedra les beso: abren<br />
<br />
Los ojos de piedra: mueven<br />
<br />
Los labios de piedra: tiemblan<br />
<br />
Las barbas de piedra: empuñan<br />
<br />
La espada de piedra: lloran:<br />
<br />
¡Vibra la espada en la vaina!:<br />
<br />
Mudo, les beso la mano.<br />
<br />
Hablo con ellos, de noche!<br />
<br />
Están en fila: paseo<br />
<br />
Entre las filas: lloroso<br />
<br />
Me abrazo a un mármol: "Oh mármol,<br />
<br />
Dicen que beben tus hijos <br />
<br />
Su propia sangre en las copas <br />
<br />
Venenosas de sus dueños!<br />
<br />
Que hablan la lengua podrida<br />
<br />
De sus rufianes! que comen<br />
<br />
Juntos el pan del oprobio,<br />
<br />
En la mesa ensangrentada!!<br />
<br />
Que pierden en lengua inútil<br />
<br />
El último fuego!: ¡dicen,<br />
<br />
Oh mármol, mármol dormido,<br />
<br />
Que ya se ha muerto tu raza!"<br />
<br />
Échame en tierra de un bote<br />
<br />
El héroe que abrazo: me ase<br />
<br />
Del cuello: barre la tierra<br />
<br />
Con mi cabeza: levanta<br />
<br />
El brazo, ¡el brazo le luce<br />
<br />
Lo mismo que un sol!: resuena<br />
<br />
La piedra: buscan el cinto<br />
<br />
Las manos blancas: del soclo<br />
<br />
Saltan los hombres de mármol!<br />
<br />
<br />
<br />
XLVI<br />
<br />
<br />
<br />
Vierte, corazón, tu pena<br />
<br />
Donde no se llegue a ver,<br />
<br />
Por soberbia, y por no ser<br />
<br />
Motivo de pena ajena.<br />
<br />
Yo te quiero, verso amigo,<br />
<br />
Porque cuando siento el pecho<br />
<br />
Ya muy cargado y deshecho,<br />
<br />
Parto la carga contigo.<br />
<br />
Tú me sufres, tú aposentas <br />
<br />
En tu regazo amoroso,<br />
<br />
Todo mi ardor doloroso,<br />
<br />
Todas mis ansias y afrentas.<br />
<br />
<br />
<br />
Tú, porque yo pueda en calma<br />
<br />
Amar y hacer bien, consientes<br />
<br />
En enturbiar tus corrientes<br />
<br />
En cuanto me agobia el alma.<br />
<br />
Tú, porque yo cruce fiero<br />
<br />
La tierra, y sin odio, y puro,<br />
<br />
Te arrastras, pálido y duro,<br />
<br />
Mi amoroso compañero.<br />
<br />
Mi vida así se encamina<br />
<br />
Al cielo limpia y serena,<br />
<br />
Y tú me cargas mi pena<br />
<br />
Con tu paciencia divina.<br />
<br />
Y porque mi cruel costumbre<br />
<br />
De echarme en ti te desvía<br />
<br />
De tu dichosa armonía<br />
<br />
Y natural mansedumbre;<br />
<br />
Porque mis penas arrojo <br />
<br />
Sobre tu seno, y lo azotan,<br />
<br />
Y tu corriente alborotan,<br />
<br />
Y acá lívido, allá rojo,<br />
<br />
Blanco allá como la muerte,<br />
<br />
Ora arremetes y ruges,<br />
<br />
Ora con el peso crujes<br />
<br />
De un dolor más que tú fuerte.<br />
<br />
¿Habré, como me aconseja<br />
<br />
Un corazón mal nacido,<br />
<br />
De dejar en el olvido <br />
<br />
A aquel que nunca deja?<br />
<br />
¡Verso, nos hablan de un Dios<br />
<br />
A donde van los difuntos:<br />
<br />
Verso, o nos condenan juntos,<br />
<br />
O nos salvamos los dos!<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>La niña de Guatemala IX</em></strong></span><br />
<br />
<br />
Quiero, a la sombra de un ala,<br />
<br />
Contar este cuento en flor:<br />
<br />
La niña de Guatemala,<br />
<br />
La que se murió de amor. <br />
<br />
<br />
<br />
Eran de lirios los ramos,<br />
<br />
Y las orlas de reseda<br />
<br />
Y de jazmín: la enterramos<br />
<br />
En una caja de seda. <br />
<br />
<br />
<br />
...Ella dio al desmemoriado<br />
<br />
Una almohadilla de olor:<br />
<br />
El volvió, volvió casado:<br />
<br />
Ella se murió de amor. <br />
<br />
<br />
<br />
Iban cargándola en andas<br />
<br />
Obispos y embajadores:<br />
<br />
Detrás iba el pueblo en tandas,<br />
<br />
Todo cargado de flores. <br />
<br />
<br />
<br />
...Ella, por volverlo a ver,<br />
<br />
Salió a verlo al mirador:<br />
<br />
El volvió con su mujer:<br />
<br />
Ella se murió de amor. <br />
<br />
<br />
<br />
Como de bronce candente<br />
<br />
Al beso de despedida<br />
<br />
Era su frente ¡la frente<br />
<br />
Que más he amado en mi vida! <br />
<br />
<br />
<br />
...Se entró de tarde en el río,<br />
<br />
La sacó muerta el doctor:<br />
<br />
Dicen que murió de frío:<br />
<br />
Yo sé que murió de amor. <br />
<br />
<br />
<br />
Allí, en la bóveda helada,<br />
<br />
La pusieron en dos bancos:<br />
<br />
Besé su mano afilada,<br />
<br />
Besé sus zapatos blancos. <br />
<br />
<br />
<br />
Callado, al oscurecer,<br />
<br />
Me llamó el enterrador:<br />
<br />
¡Nunca más he vuelto a ver<br />
<br />
A la que murió de amor!<br />
<br />
<br />
<br />
Cuento Infantil. Versos<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>LOS ZAPATICOS DE ROSA</em></strong></span><br />
<br />
Hay sol bueno y mar de espumas,<br />
<br />
Y arena fina, y Pilar<br />
<br />
Quiere salir a estrenar<br />
<br />
Su sombrerito de pluma.<br />
<br />
<br />
<br />
"¡Vaya la niña divina!"<br />
<br />
Dice el padre, y le da un beso,<br />
<br />
"Vaya mi pájaro preso<br />
<br />
A buscarme arena fina!".<br />
<br />
<br />
<br />
"Yo voy con mi niña hermosa",<br />
<br />
Le dijo la madre buena:<br />
<br />
"¡No te manches en la arena<br />
<br />
Los zapaticos de rosa!"<br />
<br />
<br />
<br />
Fueron las dos al jardín<br />
<br />
Por la calle del laurel:<br />
<br />
La madre cogió un clavel<br />
<br />
Y Pilar cogió un jazmín.<br />
<br />
<br />
<br />
Ella va de todo juego,<br />
<br />
Con aro, y balde y paleta:<br />
<br />
El balde es color violeta,<br />
<br />
El aro es color de fuego.<br />
<br />
<br />
<br />
Vienen a verlas pasar,<br />
<br />
Nadie quiere verlas ir,<br />
<br />
La madre se echa a reír,<br />
<br />
Y un viejo se echa a llorar.<br />
<br />
<br />
<br />
El aire fresco despeina<br />
<br />
A Pilar, que viene y va<br />
<br />
Muy oronda:"¡Dí, mamá!<br />
<br />
¿Tú sabes qué cosa es reina?"<br />
<br />
<br />
<br />
Y por si vuelven de noche<br />
<br />
De la orilla de la mar,<br />
<br />
Para la madre y Pilar<br />
<br />
Manda luego el padre el coche.<br />
<br />
<br />
<br />
Está la playa muy linda:<br />
<br />
Todo el mundo está en la playa;<br />
<br />
Lleva espejuelos el aya<br />
<br />
De la francesa Florinda.<br />
<br />
<br />
<br />
Está Alberto, el militar<br />
<br />
Que salió en la procesión<br />
<br />
Con tricornio y con bastón,<br />
<br />
Echando un bote a la mar.<br />
<br />
<br />
<br />
¡Y qué mala, Magdalena<br />
<br />
Con tantas cintas y lazos,<br />
<br />
A la muñeca sin brazos,<br />
<br />
Enterrándola en la arena!<br />
<br />
<br />
<br />
Conversan allá en las sillas,<br />
<br />
Sentadas con los señores,<br />
<br />
Las señoras, como flores,<br />
<br />
Debajo de las sombrillas.<br />
<br />
<br />
<br />
Pero está con estos modos<br />
<br />
Tan serios, muy triste el mar:<br />
<br />
¡Lo alegre es allá, al doblar,<br />
<br />
En la barranca de todos!<br />
<br />
<br />
<br />
Dicen que suenan las olas<br />
<br />
Mejor allá en la barranca,<br />
<br />
Y que la arena es muy blanca<br />
<br />
Donde están las niñas solas.<br />
<br />
<br />
<br />
Pilar corre a su mamá:<br />
<br />
"¡Mamá, yo voy a ser buena;<br />
<br />
Déjame ir sola a la arena;<br />
<br />
Allá, tú me ves, allá!"<br />
<br />
<br />
<br />
"¡Esta niña caprichosa!<br />
<br />
No hay tarde que no me enojes:<br />
<br />
Anda, pero no te mojes<br />
<br />
Los zapaticos de rosa."<br />
<br />
<br />
<br />
Le llega a los pies la espuma,<br />
<br />
Gritan alegres las dos;<br />
<br />
Y se va, diciendo adiós,<br />
<br />
La del sombrero de pluma.<br />
<br />
<br />
<br />
Se va allá, donde ¡muy lejos!<br />
<br />
Las aguas son más salobres,<br />
<br />
Donde se sientan los pobres,<br />
<br />
Donde se sientan los viejos!<br />
<br />
<br />
<br />
Se fue la niña a jugar,<br />
<br />
La espuma blanca bajó,<br />
<br />
Y pasó el tiempo, y pasó<br />
<br />
Un águila por el mar.<br />
<br />
<br />
<br />
Y cuando el sol se ponía<br />
<br />
Detrás de un monte dorado,<br />
<br />
Un sombrerito callado<br />
<br />
Por las arenas venía.<br />
<br />
<br />
<br />
Trabaja mucho, trabaja,<br />
<br />
Para andar: ¿qué es lo que tiene<br />
<br />
Pilar que anda así, que viene<br />
<br />
Con la cabecita baja?<br />
<br />
<br />
<br />
Bien sabe la madre hermosa<br />
<br />
Por qué le cuesta el andar:<br />
<br />
--¿Y los zapatos, Pilar,<br />
<br />
Los zapaticos de rosa?"<br />
<br />
<br />
<br />
"¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?<br />
<br />
¡Dí dónde Pilar!" –"Señora",<br />
<br />
Dice una mujer que llora:<br />
<br />
"¡Están conmigo, aquí están!"<br />
<br />
<br />
<br />
"Yo tengo una niña enferma<br />
<br />
Que llora en el cuarto obscuro,<br />
<br />
Y la traigo al aire puro,<br />
<br />
A ver el sol, y a que duerma.<br />
<br />
<br />
<br />
"Anoche soñó, soñó<br />
<br />
Con el cielo, y oyó un canto,<br />
<br />
Me dio miedo, me dio espanto,<br />
<br />
Y la traje y se durmió.<br />
<br />
<br />
<br />
"Con sus dos brazos menudos<br />
<br />
Estaba como abrazando;<br />
<br />
Y yo mirando, mirando<br />
<br />
Sus piececitos desnudos.<br />
<br />
<br />
<br />
"Me llego al cuerpo la espuma.<br />
<br />
Alcé los ojos, y ví<br />
<br />
Está niña frente a mí<br />
<br />
Con su sombrero de pluma.<br />
<br />
<br />
<br />
"¡Se parece a los retratos<br />
<br />
Tu niña"--dijo:--"¿Es de cera?<br />
<br />
¿Quiere jugar? ¡si quisiera!…<br />
<br />
¿Y por qué está sin zapatos?<br />
<br />
<br />
<br />
"Mira, ¡la mano le abrasa,<br />
<br />
Y tiene los pies tan fríos!<br />
<br />
¡Oh, toma, toma los míos,<br />
<br />
Yo tengo más en mi casa!"<br />
<br />
<br />
<br />
¡No sé bien, señora hermosa,<br />
<br />
Lo que sucedió después:<br />
<br />
¡Le ví a mi hijita en los pies<br />
<br />
Los zapaticos de rosa!"<br />
<br />
<br />
<br />
Se vio sacar los pañuelos<br />
<br />
A una rusa y a una inglesa;<br />
<br />
El aya de la francesa<br />
<br />
Se quitó los espejuelos.<br />
<br />
<br />
<br />
Abrió la madre los brazos,<br />
<br />
Se echó Pilar en su pecho,<br />
<br />
Y sacó el traje deshecho,<br />
<br />
Sin adornos y sin lazos.<br />
<br />
<br />
<br />
Todo lo quiere saber<br />
<br />
De la enferma la señora:<br />
<br />
¡No quiere saber que llora<br />
<br />
De pobreza una mujer!<br />
<br />
<br />
<br />
"¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso<br />
<br />
También! ¡tu manta! ¡tu anillo!"<br />
<br />
Y ella le dio su bolsillo,<br />
<br />
Le dio el clavel, le dio un beso.<br />
<br />
<br />
<br />
Vuelven calladas de noche<br />
<br />
A su casa del jardín;<br />
<br />
Y Pilar va en el cojín<br />
<br />
De la derecha del coche. <br />
<br />
<br />
<br />
Y dice una mariposa<br />
<br />
Que vio desde su rosal<br />
<br />
Guardados en un cristal<br />
<br />
Los zapaticos de rosa.Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-38530334357394347632010-02-20T12:40:00.000-08:002010-02-21T22:57:11.007-08:00Juana Borrero Pierra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNF89J3udei1Kh1ZkATLUghASqyzCWNQsNCMJvtdJyG7Nr6NOJR9tzkhiCj0H6UTQPPFRlNZ2x56RC6P2_xNo4riF5jeQTi0rWqCVZx1p6XZRJnOQLas_fWxTHYtm_cm3yF3YTJ-3u8ntd/s1600-h/juana_borrero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNF89J3udei1Kh1ZkATLUghASqyzCWNQsNCMJvtdJyG7Nr6NOJR9tzkhiCj0H6UTQPPFRlNZ2x56RC6P2_xNo4riF5jeQTi0rWqCVZx1p6XZRJnOQLas_fWxTHYtm_cm3yF3YTJ-3u8ntd/s640/juana_borrero.jpg" width="396" /></a></div><br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>La tormentosa corta vida de Juana Borrero</em></strong></span><br />
<br />
Por Pedro Meluzá López<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/66Hc83hmkTE&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/66Hc83hmkTE&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
<br />
<br />
La historia universal registra muchos ejemplos de niños precoces, pero en Cuba a través de los tiempos han surgido pocos. Entre los más conocidos y brillantes está Juana Borrero Pierra, poetisa y pintora cuya obra y maestría en ambas artes despuntó cuando aún no alcanzaba los 10 años de edad.<br />
<br />
<br />
<br />
Nacida en La Habana el 18 de mayo de 1877, murió en 1896 a los 18, pero desde los cinco escribía sonetos de impecable técnica y elaboraba dibujos impresionistas que admiraron a los profesores de la Academia de Bellas Artes de San Alejandro. Uno de sus maestros, el célebre pintor Armando Menocal, le dijo en una ocasión al padre Esteban Borrero: “No tengo nada que enseñarle” a su hija, quien contaba entonces 12 primaveras.<br />
<br />
<br />
<br />
La inteligente capitalina llega a su madurez pictórica a los siete años. La gente humilde del pueblo, la naturaleza y las plantas marinas y los caracoles eran los temas centrales de sus dibujos y óleos, tan perfectamente trasladados al lienzo que los eminentes naturalistas cubanos Felipe Poey y Carlos de la Torre elogiaban con frecuencia la exactitud científica de las creaciones de Juana.<br />
<br />
<br />
<br />
No había alcanzado aún la adolescencia y ya era conocida por numerosos poemas y lo tormentoso y melancólico de sus sonetos de amor, compuestos con depurada técnica.<br />
<br />
<br />
<br />
Entre sus dolores y pasiones, la Patria tenía también lugar importante, pues el padre y ella misma estaban comprometidos con la insurrección independentista y el novio, Carlos Pío Uhrbach, peleó junto a los mambises.<br />
<br />
<br />
<br />
Por su quehacer libertario la familia Borrero fue obligada a emigrar en enero del 96 y se estableció en Cayo Hueso. Allí muere de fiebre tífica, dos meses después (9 de marzo), la “adolescente atormentada”, como la calificara en 1966 el escritor y crítico Angel Augier.<br />
<br />
<br />
<br />
Gran parte de su obra poética se perdió, pero perdura lo que se considera su testamento lírico, escrito poco antes de fallecer, bajo el título “Última rima”, y cuya primera estrofa dice: <br />
<br />
<br />
<br />
Yo he soñado en mis lúgubres noches,/ en mis noches <br />
<br />
tristes de pena y lágrimas,/ con un beso de amor imposible,/<br />
<br />
sin sed y sin fuego, sin fiebre y sin ansias...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>Íntima </em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
¿Quieres sondear la noche de mi espíritu? <br />
<br />
Allá en el fondo oscuro de mi alma <br />
<br />
hay un lugar donde jamás penetra <br />
<br />
la clara luz del sol de la esperanza. <br />
<br />
¡Pero no me preguntes lo que duerme <br />
<br />
bajo el sudario de la sombra muda...; <br />
<br />
detente allí junto al abismo y llora <br />
<br />
como se llora al borde de las tumbas! <br />
<br />
©Juana BORRERO <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em><span style="font-size: x-large;">Vespertino </span></em></strong><br />
<br />
<br />
<br />
Para la amable señorita Teresa Aritzti <br />
<br />
<br />
<br />
Hacia el ocaso fúlgido titila<br />
<br />
el temblador lucero vespertino,<br />
<br />
y a lo lejos, se escucha del camino<br />
<br />
el eco vago de lejana esquila.<br />
<br />
<br />
<br />
Como escuadrón de caprichosa fila<br />
<br />
nubecillas de tono purpurino<br />
<br />
se desvellonan en celaje fino,<br />
<br />
etérea gasa, que disuelta oscila.<br />
<br />
<br />
<br />
El rayo débil que las nubes dora,<br />
<br />
lentamente se extingue, agonizante,<br />
<br />
sus fulgores lanzando postrimeros;<br />
<br />
<br />
<br />
y la noche se apresta vencedora<br />
<br />
a desceñir sobre el cenit triunfante<br />
<br />
su soberbia diadema de luceros. <br />
<br />
©Juana BORRERO <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>Crepuscular </em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Todo es quietud y paz... En la penumbra<br />
<br />
se respira el olor de los jazmines, <br />
<br />
y, más allá, sobre el cristal del río<br />
<br />
se escucha el aleteo de los cisnes<br />
<br />
<br />
<br />
que, como grupo de nevadas flores,<br />
<br />
resbalan por la tersa superficie.<br />
<br />
Los oscuros murciélagos resurgen<br />
<br />
de sus mil ignorados escondites,<br />
<br />
<br />
<br />
y vueltas mil, y caprichosos giros<br />
<br />
por la tranquila atmósfera describen;<br />
<br />
o vuelan luego rastreando el suelo,<br />
<br />
<br />
<br />
rozando apenas con sus alas grises<br />
<br />
del agrio cardo el amarillo pétalo,<br />
<br />
de humilde malva la corola virgen. <br />
<br />
©Juana BORRERO <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>Medieval </em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Junto a la negra mole de la muralla altiva <br />
<br />
que alumbran las estrellas con tenue luz de plata<br />
<br />
el trovador insomne de frente pensativa<br />
<br />
preludia conmovido la triste serenata.<br />
<br />
<br />
<br />
El aura de la noche voluble y fugitiva, <br />
<br />
besa los largos pliegues del manto de escarlata, <br />
<br />
y extiende la armoniosa cadencia persuasiva <br />
<br />
que el plácido reposo perturba de la ingrata.<br />
<br />
<br />
<br />
Al pie del alto foso destácase la airosa <br />
<br />
romántica figura del rubio menestrello, <br />
<br />
que al agitar la mano sobre el cordaje de oro<br />
<br />
<br />
<br />
entristecido, exhala su queja dolorosa <br />
<br />
en la cadencia rítmica del dulce ritornello, <br />
<br />
y en sus mejillas siente que se desborda el lloro. <br />
<br />
©Juana BORRERO <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>Apolo</em></strong></span> <br />
<br />
<br />
<br />
Marmóreo, altivo, refulgente y bello, <br />
<br />
corona de su rostro la dulzura, <br />
<br />
cayendo en torno de su frente pura <br />
<br />
en ondulados rizos sus cabellos.<br />
<br />
<br />
<br />
Al enlazar mis brazos a su cuello <br />
<br />
y al estrechar su espléndida hermosura, <br />
<br />
anhelante de dicha y de ventura <br />
<br />
la blanca frente con mis labios sello.<br />
<br />
<br />
<br />
Contra su pecho inmóvil, apretada <br />
<br />
adoré su belleza indiferente, <br />
<br />
y al quererla animar, desesperada,<br />
<br />
<br />
<br />
llevada por mi amante desvarío, <br />
<br />
dejé mil besos de ternura ardiente <br />
<br />
allí apagados sobre el mármol frío. <br />
<br />
©Juana BORRERO <br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>Reve </em></strong></span><br />
<br />
Su voz debe ser dulce y persuasiva<br />
<br />
y soñadora y triste su mirada...<br />
<br />
debe tener la frente pensativa<br />
<br />
por un halo de ensueños circundada.<br />
<br />
<br />
<br />
Su alma genial, cual pálida cautiva<br />
<br />
de un astro esplendoroso desterrada,<br />
<br />
sueña con una nube fugitiva<br />
<br />
y con el traje de crespón de un hada.<br />
<br />
<br />
<br />
Cuando la ronda azul de los delirios<br />
<br />
disipa sus nostálgicos martirios<br />
<br />
borrando del pesar la obscura huella,<br />
<br />
<br />
<br />
él se acuerda en la noche silenciosa<br />
<br />
de aquella virgencita misteriosa<br />
<br />
que dejó abandonada en una estrella. <br />
<br />
©Juana BORRERO <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><span style="font-size: x-large;"><em>Última rima </em></span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
Yo he soñado en mis lúgubres noches,<br />
<br />
en mis noches tristes de penas y lágrimas,<br />
<br />
con un beso de amor imposible<br />
<br />
sin sed y sin fuego, sin fiebre y sin ansias.<br />
<br />
<br />
<br />
Yo no quiero el deleite que enerva,<br />
<br />
el deleite jadeante que abrasa,<br />
<br />
y me causan hastío infinito<br />
<br />
los labios sensuales que besan y manchan.<br />
<br />
<br />
<br />
¡Oh, mi amado!, ¡mi amado imposible!<br />
<br />
Mi novio soñado de dulce mirada,<br />
<br />
cuando tú con tus labios me beses<br />
<br />
bésame sin fuego, sin fiebre y sin ansias.<br />
<br />
<br />
<br />
Dame el beso soñado en mis noches,<br />
<br />
en mis noches tristes de penas y lágrimas,<br />
<br />
que me deje una estrella en los labios<br />
<br />
y un tenue perfume de nardo en el alma. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>JUANA BORRERO</em></strong></span> <br />
<br />
por Julián del Casal <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
JUANA BORRERO <br />
<br />
<br />
<br />
Tez de ámbar, labios rojos,<br />
<br />
Pupilas de terciopelo<br />
<br />
Que más que el azul del cielo<br />
<br />
Ven del mundo los abrojos.<br />
<br />
<br />
<br />
Cabellera azabachada<br />
<br />
Que, en ligera ondulación,<br />
<br />
Como velo de crespón<br />
<br />
Cubre su frente tostada.<br />
<br />
<br />
<br />
Ceño que a veces arruga,<br />
<br />
Abriendo en sus alma una herida,<br />
<br />
La realidad de la vida<br />
<br />
O de una ilusión la fuga.<br />
<br />
<br />
<br />
Mejillas suaves de raso<br />
<br />
En que la vida fundiera<br />
<br />
La palidez de la cera,<br />
<br />
La púrpura del ocaso.<br />
<br />
<br />
<br />
¿Su boca? Rojo clavel<br />
<br />
Quemado por el estío,<br />
<br />
Mas donde vierte el hastío<br />
<br />
Gotas amargas de hiel.<br />
<br />
<br />
<br />
Seno en que el dolor habita<br />
<br />
De una ilusión engañosa,<br />
<br />
Como negra mariposa<br />
<br />
En fragante margarita.<br />
<br />
<br />
<br />
Manos que para el laurel<br />
<br />
Que a alcanzar su genio aspira,<br />
<br />
Ora recorren la lira,<br />
<br />
Ora mueven el pincel.<br />
<br />
<br />
<br />
¡Doce años! Mas sus facciones<br />
<br />
Veló ya de honda amargura<br />
<br />
La tristeza prematura<br />
<br />
De los grandes corazones.Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-73330904081631263202010-02-19T09:32:00.000-08:002010-02-19T09:39:05.696-08:00DULCE MARÍA LOYNAZ <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXkiBKKayIYUtQtSkYUqeojzTs6Vnaih1lItpj1Pi1jev6YaxX_qUZOOew2iLjn9sYoOp3UnRb-JSTou3i31wqi3hbJJC7ipZ000_a9rjE_CziFb9SRxs5XFwR8JN8H7IvL8ENO_5p-i6V/s1600-h/loynaz16.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXkiBKKayIYUtQtSkYUqeojzTs6Vnaih1lItpj1Pi1jev6YaxX_qUZOOew2iLjn9sYoOp3UnRb-JSTou3i31wqi3hbJJC7ipZ000_a9rjE_CziFb9SRxs5XFwR8JN8H7IvL8ENO_5p-i6V/s400/loynaz16.jpg" width="316" /></a></div><br />
<br />
(1903 – 1997) <br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yY39Z3quhTI&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/yY39Z3quhTI&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
<br />
Nació en La Habana. Hija del general del Ejército Libertador Enrique Loynaz del Castillo y hermana del poeta Enrique Loynaz Muñoz. De joven estudió bajo tutores selectos sin tener que salir de su hogar. Publicó, a los diez y siete años, sus primeros poemas en La Nación, en 1920, año en el que también visita a los Estados Unidos y casi toda Europa.<br />
<br />
<br />
<br />
En 1927 pasó los exámenes del doctorado en Derecho Civil, por la Universidad de la Habana, profesión que practicó, aunque a desganas, durante su vida adulta, pero que dejó de ejercer en 1961.<br />
<br />
<br />
<br />
En 1950 publicó crónicas semanales en El País y Excélsior. También tiene colaboraciones en Social, Grafos, Diario de la Marina, El Mundo, Revista Cubana, Revista Bimestre Cubana, Orígenes. <br />
<br />
<br />
<br />
Invitada por la Universidad de Salamanca, asistió a la celebración del V centenario del nacimiento de los Reyes Católicos (1953). Fue electa miembro de la Academia Nacional de Artes y Letras en 1951, de la Academia Cubana de la Lengua en 1959 y de la Real Academia Española de la Lengua en 1968. Ha ofrecido conferencias y lecturas, tanto en Cuba, como en Hispanoamérica y en España.<br />
<br />
<br />
<br />
Ha recibido muchos premios, entre los que podemos mencionar: Orden Carlos Manuel de Céspedes, Orden Félix Varela, Distinción por la Cultura Nacional y Medalla Alejo Carpentier (Cuba) y Orden de Alfonso X el Sabio (España). Fue galardonada con el Premio Nacional de la Literatura (1987), Premio de la Crítica (1991) y Premio Miguel de Cervantes (1992). Murió en la Habana en 1997.<br />
<br />
<br />
<br />
Aquí presentamos una selección de sus poemas sacados del libro titulado Versos y, entre ellos, como colofón, escogimos quizás el poema más famoso de la colección, “Canto a la mujer estéril”.<br />
<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/AXVCoWYpQn8&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/AXVCoWYpQn8&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>LA MUJER DE HUMO</em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Hombre que me besas,<br />
<br />
hay humo en tus labios.<br />
<br />
Hombre que me ciñes,<br />
<br />
viento hay en tus brazos.<br />
<br />
<br />
<br />
Cerraste el camino,<br />
<br />
yo seguí de largo;<br />
<br />
alzaste una torre,<br />
<br />
yo seguí cantando...<br />
<br />
<br />
<br />
Cavaste la tierra,<br />
<br />
yo pasé despacio...<br />
<br />
Levantaste un muro<br />
<br />
¡Yo me fui volando!...<br />
<br />
<br />
<br />
Tu tienes la flecha:<br />
<br />
yo tengo el espacio;<br />
<br />
tu mano es de acero<br />
<br />
y mi pie es de raso...<br />
<br />
<br />
<br />
Mano que sujeta,<br />
<br />
pie que escapa blando...<br />
<br />
¡Flecha que se tira!...<br />
<br />
(El espacio es ancho...)<br />
<br />
<br />
<br />
Soy lo que no queda<br />
<br />
ni vuelve. Soy algo<br />
<br />
que disuelto en todo<br />
<br />
no está en ningún lado...<br />
<br />
<br />
<br />
Me pierdo en lo oscuro,<br />
<br />
me pierdo en lo claro,<br />
<br />
en cada minuto<br />
<br />
que pasa... En tus manos.<br />
<br />
<br />
<br />
Humo que se crece,<br />
<br />
humo fino y largo,<br />
<br />
crecido y ya roto<br />
<br />
sobre un cielo pálido...<br />
<br />
<br />
<br />
Hombre que me besas,<br />
<br />
tu beso es en vano...<br />
<br />
Hombre que me cines:<br />
<br />
¡Nada hay en tus brazos!<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>EL AMOR INDECISO</em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta...<br />
<br />
Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.<br />
<br />
<br />
<br />
Yo le digo al amor: -¿Que te trae a mi casa?<br />
<br />
Y el amor no responde, no saluda, no pasa...<br />
<br />
<br />
<br />
Es un amor pequeño que perdió su camino:<br />
<br />
Venía ya la noche... Y con la noche vino.<br />
<br />
<br />
<br />
¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!...<br />
<br />
¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?...<br />
<br />
<br />
<br />
¿Qué deja ir o espera? ¿Qué paisaje apretado<br />
<br />
se le quedó en el fondo de los ojos cerrado?<br />
<br />
<br />
<br />
Este amor nada dice... Este amor nada sabe:<br />
<br />
Es del color del viento, de la huella que un ave<br />
<br />
<br />
<br />
deja en el viento... -Amor semi-despierto, tienes<br />
<br />
los ojos neblinosos aun de Lázaro... Vienes<br />
<br />
<br />
<br />
de una sombra a otra sombra con los pasos trocados<br />
<br />
de los ebrios, los locos... ¡Y los resucitados!<br />
<br />
<br />
<br />
Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde,<br />
<br />
que huele las naranjas y que las rosas muerde...,<br />
<br />
<br />
<br />
Que todo lo confunde, lo deja... ¡Y no lo deja!<br />
<br />
Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja...<br />
<br />
<br />
<br />
Y no sabe morir ni vivir: Y no sabe<br />
<br />
que el mañana es tan sólo el hoy muerto... El cadáver<br />
<br />
<br />
<br />
futuro de este hoy claro, de esta hora cierta...<br />
<br />
Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><strong><em>SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA</em></strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
Si me quieres, quiéreme entera,<br />
<br />
no por zonas de luz o sombra...<br />
<br />
Si me quieres, quiéreme negra<br />
<br />
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,<br />
<br />
y morena...<br />
<br />
Quiéreme día,<br />
<br />
quiéreme noche...<br />
<br />
¡Y madrugada en la ventana abierta!<br />
<br />
<br />
Si me quieres, no me recortes:<br />
<br />
¡Quiéreme toda... O no me quieras!Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-31834011766920973852010-02-19T00:07:00.000-08:002010-02-19T09:21:54.181-08:00Biografía: José Angel Buesa, nacido un 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba. <br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz3sL0z7NSEdy4tsxH4ZGilB90v2a73N8fomFV5XmQ3XPnkKx-vA_CkrgS8OSLeIqT1EOJ5RGI_GZ5osPgZmb1J35FNZVbh0PLKd89y8U7f4_UwlV1IjvoWvkq7lbkevxaeFvXTeSwHKi8/s1600-h/joseangelbuesa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz3sL0z7NSEdy4tsxH4ZGilB90v2a73N8fomFV5XmQ3XPnkKx-vA_CkrgS8OSLeIqT1EOJ5RGI_GZ5osPgZmb1J35FNZVbh0PLKd89y8U7f4_UwlV1IjvoWvkq7lbkevxaeFvXTeSwHKi8/s320/joseangelbuesa.jpg" /></a></div><br />
<br />
Comienza en el mundo de la poesía a los 7 años de edad, edad a la que empieza a escribir sus primeros versos. Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. La gente, los cañaverales, y todo el medio ambiente de Cienfuegos, ejerce un embrujo en el alma del poeta y este empieza a plasmar en sus versos la magia destelleante del paisaje que lo rodea. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.<br />
<br />
<br />
<br />
Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).<br />
<br />
<br />
<br />
Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982.<br />
<br />
<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UYYeP4s9iBM&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/UYYeP4s9iBM&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
<strong><em><span style="font-size: x-large;">Arte poética</span></em></strong><br />
<br />
Ama tu verso, y ama sabiamente tu vida,<br />
<br />
la estrofa que más vive, siempre es la mas vivida.<br />
<br />
Un mal verso supera la más perfecta prosa,<br />
<br />
aunque en prosa y en verso digas la misma cosa.<br />
<br />
<br />
<br />
Así como el exceso de virtud hace el vicio,<br />
<br />
el exceso de arte llega a ser artificio.<br />
<br />
Escribe de tal modo que te entienda la gente,<br />
<br />
igual si es ignorante que si es indiferente.<br />
<br />
<br />
<br />
Cumple la ley suprema de desdeñarlas todas,<br />
<br />
sobre el cuerpo desnudo no envejecen las modas.<br />
<br />
Y sobre todo, en arte y vida, sé diverso,<br />
<br />
pues sólo así tu mente revivirá en tu verso.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em><span style="font-size: x-large;">Balada del loco amor I</span></em></strong><br />
<br />
<br />
No, nada llega tarde, porque todas las cosas<br />
<br />
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;<br />
<br />
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,<br />
<br />
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.<br />
<br />
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío<br />
<br />
saben secretamente que no hay amor tardío.<br />
<br />
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,<br />
<br />
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.<br />
<br />
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,<br />
<br />
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.<br />
<br />
<br />
<br />
II<br />
<br />
<br />
<br />
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,<br />
<br />
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;<br />
<br />
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco<br />
<br />
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.<br />
<br />
Así ocurre que un niño travieso se divierte,<br />
<br />
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.<br />
<br />
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,<br />
<br />
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.<br />
<br />
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde<br />
<br />
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.<br />
<br />
<br />
<br />
III<br />
<br />
<br />
<br />
No, yo no diré nunca qué noche de verano<br />
<br />
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.<br />
<br />
No diré que esa noche que sólo a ti te digo<br />
<br />
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.<br />
<br />
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,<br />
<br />
la delicia culpable de contemplar tus senos.<br />
<br />
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,<br />
<br />
que era como la llave de una puerta cerrada.<br />
<br />
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,<br />
<br />
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em><span style="font-size: x-large;">Balada del mal amor</span></em></strong><br />
<br />
<br />
Qué lástima muchacha,<br />
<br />
que no te pueda amar.<br />
<br />
Yo soy un árbol seco que sólo espera el hacha,<br />
<br />
y tú un arroyo alegre que sueña con el mar.<br />
<br />
<br />
<br />
Yo eché mi red al río…<br />
<br />
Se me rompió la red…<br />
<br />
No unas tu vaso lleno con mi vaso vacío,<br />
<br />
pues si bebo en tu vaso voy a sentir más sed.<br />
<br />
<br />
<br />
Se besa por el beso,<br />
<br />
por amar el amor…<br />
<br />
Ese es tu amor de ahora, pero el amor no es eso,<br />
<br />
pues sólo nace el fruto cuando muere la flor.<br />
<br />
<br />
<br />
Amar es tan sencillo,<br />
<br />
tan sin saber por qué…<br />
<br />
Pero así como pierde la moneda su brillo,<br />
<br />
el alma, poco a poco, va perdiendo su fe.<br />
<br />
<br />
<br />
¡Qué lástima muchacha,<br />
<br />
que no te pueda amar!<br />
<br />
Hay velas que se rompen a la primera racha,<br />
<br />
¡y hay tantas velas rotas en el fondo del mar!<br />
<br />
<br />
<br />
Pero aunque toda herida<br />
<br />
deja una cicatriz,<br />
<br />
no importa la hoja seca de una rama florida,<br />
<br />
si el dolor de esa hoja no llega a la raíz.<br />
<br />
<br />
<br />
La vida, llama o nieve,<br />
<br />
es un molino que<br />
<br />
va moliendo en sus aspas el viento que lo mueve,<br />
<br />
triturando el recuerdo de lo que ya se fue…<br />
<br />
<br />
<br />
Ya lo mío fue mío,<br />
<br />
y ahora voy al azar…<br />
<br />
Si una rosa es más bella mojada de rocío,<br />
<br />
el golpe de la lluvia la puede deshojar…<br />
<br />
<br />
<br />
Tuve un amor cobarde.<br />
<br />
Lo tuve y lo perdí…<br />
<br />
Para tu amor temprano ya es demasiado tarde,<br />
<br />
porque en mi alma anochece lo que amanece en ti.<br />
<br />
<br />
<br />
El viento hincha la vela, pero la deshilacha,<br />
<br />
y el agua de los ríos se hace amarga en el mar…<br />
<br />
¡Qué lástima muchacha,<br />
<br />
que no te pueda amar<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><em><span style="font-size: x-large;">!Elegía para mí y para ti</span></em></strong><br />
<br />
<br />
Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,<br />
<br />
y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.<br />
<br />
Un año y otro año caerán como hojas secas<br />
<br />
de las ramas del árbol milenario del tiempo,<br />
<br />
y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,<br />
<br />
se alejará en la sombra creciente del recuerdo.<br />
<br />
<br />
<br />
II<br />
<br />
<br />
<br />
Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,<br />
<br />
y quizás, poco a poco, dejaré de hacer versos,<br />
<br />
bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,<br />
<br />
de las desilusiones y los aburrimientos.<br />
<br />
Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,<br />
<br />
dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.<br />
<br />
<br />
<br />
III<br />
<br />
<br />
<br />
Acaso nos veremos un día, casualmente,<br />
<br />
al cruzar una calle, y nos saludaremos.<br />
<br />
Yo pensaré quizás: " Qué linda es todavía."<br />
<br />
Tú quizás pensarás: " Se está poniendo viejo "<br />
<br />
Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.<br />
<br />
O tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.<br />
<br />
<br />
<br />
IV<br />
<br />
<br />
<br />
Y seguirá muriendo la vida, año tras año,<br />
<br />
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.<br />
<br />
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,<br />
<br />
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.<br />
<br />
Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,<br />
<br />
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....<br />
<br />
<br />
<br />
V<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Yo ya te habré olvidado definitivamente<br />
<br />
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.<br />
<br />
(Y quizás, para entonces, al cruzar una calle,<br />
<br />
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.)<br />
<br />
<br />
<br />
VI<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><br />
<br />
Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,<br />
<br />
las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.<br />
<br />
Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,<br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">te pasarás las horas bostezando y tejiendo.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Y cada primavera renacerán las rosas,</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div>Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-34369518957022044512010-02-18T17:26:00.000-08:002012-08-11T14:52:26.226-07:00Ernesto Lecuona Casado.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiID24ykB1lUMGjRoa5AO6daDp8RMF23cEj87QjGKW0RgHzekPnOd0wa7lOZN9iA1wlFZT88soOj9rAyx12nsNH65SKFz752bc-mq0_AJqlcrHrIX3vDr3A2VtqR-6J-5lx8jxfuZ7MDxNj/s1600-h/Lecuona-at-piano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiID24ykB1lUMGjRoa5AO6daDp8RMF23cEj87QjGKW0RgHzekPnOd0wa7lOZN9iA1wlFZT88soOj9rAyx12nsNH65SKFz752bc-mq0_AJqlcrHrIX3vDr3A2VtqR-6J-5lx8jxfuZ7MDxNj/s400/Lecuona-at-piano.jpg" width="330" /></a></div>
<span style="color: black; font-size: x-large;"><strong>Ernesto Lecuona Casado. </strong></span><br />
<span style="color: #eeeeee; font-size: x-large;"><em><span style="color: black;">Un pentagrama del recuerdo</span><span style="color: black;"> en el alma</span></em></span><br />
Por Dinorah C. Rivas <br />
<br />
<br />
<br />
Hay seres que nacen desbordados de talento, virtuosos, privilegiados, con una estrella perpetuamente iluminada que ni con la muerte dejan de brillar en el espíritu de su legado eterno. <br />
<br />
<br />
<br />
Reaparece agosto vestido de gala y el mundo amante de la excelsa música, recuerda con añoranza al insigne músico y compositor por excelsitud, el Maestro Ernesto Lecuona Casado, honrado y admirado universalmente, símbolo de la cultura cubana. <br />
<br />
<br />
<br />
¿Qué pudiera escribir entonces de tan dotado ser que ya no haya sido expresado por la inspiración de eruditos musicólogos, escritores, poetas, pintores y bohemios?: Cruzar con mi imaginación el tiempo otrora, abrazada al doble privilegio que me da el ser cubana e hija de su querido pueblo natal Guanabacoa, “la hermosa Villa de Pepe Antonio”, y rendirle un humilde homenaje aflorando recapitulaciones de su vida y de su hermosa obra. <br />
<br />
<br />
<br />
Cuba, 6 de agosto de 1896, recibe con sus brazos maternos el estreno de un nuevo verano por sus calles de adoquines, donde por una de sus callejuelas se levanta la majestuosa ventana colonial que a través de sus vitrales, deja escuchar por primera vez el llanto del genio recién nacido en el seno de la familia Lecuona, hijo de Don Ernesto y Doña Catalina, ambos tenerifeños. Don Ernesto es un respetable periodista de la época y dueño del periódico La Aurora de Matanzas, que después se llamo La Aurora del Yumurí, entre otros periódicos que posteriormente dirigiera en la provincia matancera antes de trasladarse a su flamante residencia en el Municipio de Guanabacoa, donde continuará rigiendo otra publicación de prestigio. Alrededor del 1900, ya deteriorada su salud, regresa a Tenerife para pasar unas vacaciones de reposo. Pero la muerte es mas veloz que el tiempo y fallece unos días más tarde de su arribo, sobreviviéndole su viuda y siete hijos, todos con tendencias musicales y de los cuales el más joven fue el prestigioso Ernesto Lecuona. <br />
<br />
<br />
<br />
Puedo imaginar al pequeño niño en sus primeros años romanceando tiernamente con el piano de cola que poseía su familia, acariciando con los deditos curiosos de su mano izquierda las teclas del precioso instrumento, que hechizara las primeras notas musicales de su sensibilidad. Ah!, frente al que fuera más tarde el inseparable y fiel amigo de todas sus andanzas estaba el virtuosísimo Lecuona, quien sería años mas tarde una de las mayores glorias de nuestro arte musical cubano, comprometido para siempre con su piano. <br />
<br />
<br />
<br />
Niño prodigio al fin: al llegar a la edad de once años se desempeña como pianista en varios cines habaneros, acompañando las películas silentes que en éstos se exponían. A esa misma edad, en el año 1909 compone su primera obra para banda de concierto, la marcha titulada: Cuba y América; luego, sus primeras obras importantes fueron Danzas Cubanas (1911) y el Vals del Rhin (1912), obra musical que según los críticos desnuda su inclinación folklórica. <br />
<br />
<br />
<br />
A los 17 años se gradúa con honores del Conservatorio Nacional Cubano y comienza una larga gira por América del Norte y Europa, viaje que le sirve para cultivarse en nuevas técnicas a la vez que le permite darse a conocer en importantes salas junto a Gonzalo Roig y Rodrigo Prats; formando magistralmente una de las trilogías más destacadas y trascendentales de compositores del teatro lírico cubano y en especial de la zarzuela. El aporte más significativo de Lecuona al género teatral es la fórmula definitiva de la romanza cubana. Entre sus obras se destacan las zarzuelas: Canto Siboney, Damisela Encantadora, Diablos y Fantasías, El Amor del Guarachero, El Batey (1929), El Cafetal, El Calesero, El Maizal, La Flor del Sitio, Tierra de Venus (1927), María la O (1930) y Rosa la China (1932); también son notorias sus canciones: Canto Carabalí, Siempre en mi corazón, (1930), La Comparsa (mundialmente célebre) y Malagueña (1933), perteneciente a su suite Andalucía. También son destacadas sus obras para danza, Danza de los ñáñigos y Danza Lucumí; la ópera El Sombrero de Yarey, la Rapsodia Negra para piano y orquesta, así como su Suite Española.<br />
<br />
<br />
<br />
Su asombrosa destreza como pianista, lo impulsa a ejecutar obras de la colección universal para piano, obteniendo así la anuencia de notables personalidades, entre las que cabe mencionar a Maurice Ravel, Joaquín Turina, Adolfo Salazar, Joaquín Nin y George Gershwin, entre otros grandes. Se ha dicho que la obra de otros creadores dejó de ser parte importante dentro de su repertorio para dar lugar a las suyas propias; sin embargo sus habilidades como intérprete y su inestimable perfección técnica siguieron destacándose en sus composiciones de un estilo singular y bien definido que incorporaba la elaboración de temas afrocubanos y españoles con gran expresividad y un carácter eminentemente de concierto. Es la totalidad de su trayectoria creativa un legado que lo confirma, a través de todos los tiempos, como un clásico de la cultura musical iberoamericana.<br />
<br />
<br />
<br />
Como millones de cubanos, en 1960 Ernesto Lecuona abandona Cuba y se establece en Tampa, Florida. Triste, lejos de su amado terruño, viaja a la tierra de sus padres y fallece el 29 de noviembre de 1963 en Santa Cruz de Tenerife; fortuitamente igual que su progenitor.<br />
<br />
<br />
<br />
Sin lugar a dudas, despues de un centenrio de su muerte. Lecuona sigue siendo una joya vital en la historia musical cubana y ecuménica. Su música, que ha traspasado los umbrales del tiempo, será eternamente el más genuino pentagrama del recuerdo en el alma.Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4296780895982665194.post-84546986380925252642010-02-18T14:31:00.000-08:002010-02-18T15:03:32.895-08:00Yo, soy Cuba<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vXMt-I-6luA&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vXMt-I-6luA&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><em><strong>Yo, soy Cuba.</strong></em></span><br />
<br />
<br />
Dime extranjero. ¿Qué sientes al ver tu tierra? <br />
Ver sus montes, sus praderas, sus ríos, sus llanos. <br />
Mientras hoy vive el cubano atado de pies y manos. <br />
<br />
Dime extranjero. ¿Qué sientes al ver tu tierra? <br />
Respirar su aire libre, ir y volver cuando quieras, <br />
Sin que exista un cruel tirano que tronche tu <br />
hermoso sueño y deshonre tu bandera. <br />
<br />
Dime extranjero. ¿Qué sientes al ver tu tierra?. <br />
¡Ver a tus padres, a tus hermanos, a tus hijos!. <br />
A ese ser que te espera con ansias de posar en tu <br />
frente un beso; Mientras hoy vive el cubano llorando <br />
su tierra en versos. <br />
Mientras hoy vive el cubano lejos de su terruño, <br />
alimentando el recuerdo, hablando, ...siempre de Cuba; <br />
De aquellos días felices que ya nunca volverán. <br />
<br />
Sólo te pido mi amigo me perdones, si insistente <br />
te hablo de mis angustias, que son mías y de nadie más. <br />
Pero no pretendas nunca que deje de hablar de mi patria, <br />
de esa patria que es relieve en el fondo de mi alma. <br />
Que la llevo en mis entrañas en mis venas y en mi sangre. <br />
<br />
¡Cómo no hablarte de Cuba, si yo, soy Cuba! <br />
Mi risa es Cuba, mi acento es Cuba, <br />
mi llanto es Cuba y mi amor es Cuba. <br />
Yo soy Palma... ¡Yo, soy Cuba! <br />
Soy sinsonte... ¡Yo, soy Cuba! <br />
Yo soy caña, mariposa, colibrí ¡Yo, soy Cuba! <br />
Por mis venas late él son... <br />
Yo soy ritmo, soy canción, yo soy lira. ¡Yo, soy Cuba! <br />
Soy tu amiga; ¡Yo, soy Cuba! <br />
Toma mi mano; ¡Yo, soy Cuba! <br />
Soy Maceo, soy Martí, soy, ...el dolor de un pueblo; ¡Yo, soy Cuba! <br />
<br />
Cómo olvidarme de ella, de esa isla a la que adoro, <br />
y de ese mar, que aunque hermoso es vil sepulcro <br />
de los sueños de mi gente. <br />
<br />
Cómo olvidarme de Cuba; ¡Sería olvidarme de Dios! <br />
<br />
¿Por qué cercenas mi voz si Cuba es grito en mi garganta? <br />
<br />
¿Cómo acallar mi nostalgia? ¡Oh Dios! Si en ti, he puesto toda mi fe. <br />
<br />
¿Cómo olvidarme de Cuba, mi amigo? <br />
Si toda yo, desde la cabeza a los pies... ¡Soy Cuba! <br />
<br />
Dinorah Rivas. <br />
<br />
4/5/1994.Dinorahhttp://www.blogger.com/profile/09291311123542727177noreply@blogger.com1